ЛИТЕРАТУРНЫЙ ПРОЦЕСС

Эх, сколько всего на бумаге выходит...
Серьёзного вроде...
(Я - ржунемогу!)
Про то, как бурёнки паслись на лугу,
Как пели молодки, трудясь на току,
Про то, как из леса звучало "ку-ку",
Как вишня цвела на крутом берегу,
Как дядя Михайло напился в дугу...
Идею ищу, как иголку в стогу...
И как воздержаться
                   от злобных пародий?!

МНЕ НЕ НУЖНЫ...

               Мне не нужны другие плечи,
               Другие губы не нужны.
                         И. Шевченко

Мне не нужны другие губы,
Разрез миндалевидный глаз,
И чтобы вес пошел на убыль...
Другой размер, другой окрас -
Свихнулся мир на этом деле
(да, Гамлет нас предупреждал!),
Стремятся все к желанной цели -
Пустить под нож лица овал,
Убавить здесь, а там прибавить.
Пускай знакомых точит зависть!
Для многих нынче силикон -
Как панацея всех времен.
Сеструха стала как Джей Ло,
Жена - пришелец с НЛО,
А кореш Колька по приколу
Сменил под корень признак пола.

ПОЭЗИЯ
   
          Поэзия должна быть непонятной.
          По крайней мере, понятной не каждому.
          А еще точнее - понятной только мне.
                       (Литературное кредо поэта Ё.)
   
   Я - циклично-циничен, творец и создание,
   Я чуждаюсь амёбного несострадания.
   Я - труба без призыва, поэт без призвания,
   Я чуждаюсь богемно-благого признания.
   
   И любовь наступает на пятки сознания.
   Я - обитель желания.
   Я - сосуд без названия.

Отредактировано Цинни (10-07-2010 21:06:38)

БЫТ

Бычок по имени Быт
забодал тореадора.

Кухонные раздоры –
ими до смерти сыт
каждый,
несчастный дважды,
кто не выстроил белой башни,
но прикупил домишко в кредит,
мягкую мебель в гостиную,
кухонный гарнитур…

Новоселье. Скучаешь важно,
телек в углу галдит,
гости бухают картинно.

Паук не совьет паутину,
кот не поймает мышку,
кукушка – и та в часах,
пес… так ведь нету пса!

Бутылочное стекло, бутылочные мыслишки.
Рутина – как ртуть,
как стоячие воды Стикса.
Быть иль не быть?
                              Будь.
Под крышей… под крышкой тихонечко кисни.

Кукушка хрипит, как ворон.
Вазочка на столе – с яблоками раздора.
Забодавший тореадора
бычок – на лугу зеленом,
побродит, на травку возляжет…

Наваристого бульона
просит душа… Говяжий,
с картошкой и зеленью… Ах!
Просит душа слезливо…

Нет уж! Сиди на бобах
и щах из крапивы.

Отредактировано Цинни (16-07-2010 20:54:43)

Стишок с предысторией. Много размышляла, как появляются ники (ник, как-никак, так или иначе говорит о личности). Ну и захотелось рассказать о своих именах и никах, ставших, что ли, частью мироощущения. Первое имя - Леся - не ник "в чистом виде", а дружеское уменьшительное, появившееся еще в школьные годы (почему-то очень не люблю самое распространенное уменьшительное от своего имени), давние знакомые обычно так и зовут. Ник "Мнемозина" (ныне используемый и в эл. адресе, и, что называется, по жизни) родом из студенческих лет, когда у большой группы студентов возникла мания придумывать себе "античные" имена, кое-какие так и остались при нас. А вот ник "Цинни" пришел во время одного сетевого конкурса - да так и остался со мной.
Конечно, без самоиронии в таком рассказе я обойтись не могла (и даже без сатиры на себя любимую, наверное), но в основе каждого стихотворения, по большому счету, лежат реальные впечатления - частички мироощущения. Вот. Прошу прощения за пространное вводное слово.

ИМЕНА

Леся

Леся. Лесная, то есть.
Имя – почти что повесть.
Сказочное, живое.
Сыплет сосновой хвоей
на колдовские стежки,
на партизанские тропы.
Шепчет в листве неробко.
В темный час обнадежит.
В светлый час просияет
радугой на паутинках,
радугой в лаковых росах.

Домик, по окна вросший
в землю, – лесная избушка.
Рушник, шершавая крынка,
лазурное молоко,
в миске – картошка с дымком.
Живут в той избушке дружно
и мышка, и кот, и лягушка,
и цапля, и старый лис…
Все сказки сюда собрались.

Землянка. Горчит земляника,
как в песне трава-лебеда.
Война привела сюда
меня партизанской тропою.
А в небе – солнце слепое,
паутина – что седина
на влажных ветках, на черных,
как порох,
как ворог.
Война.
А по лесу рыщут беды.
В разгаре черное лето.
Чернеет в крынке вода.
Мне возвращаться сюда
к соснам и к росам,
к людям.
Я возвращаться буду,
душа в эту землю вросла,
меня призовет назад
и будет меня спасать
от суетных слов, от беспамятной лжи…

Веет в лесу земляничными снами,
в лапах сосновых солнце лежит…
Леся – то есть Лесная.

Мнемозина

И снова головой о стену бьюсь,
застопорившись на второй октаве.
Я – «творческая память, матерь муз»,
а значит, лиру зачехлять не вправе.

Бродить, конечно, пО миру легко
с пустою продовольственной корзиной.
Но вот беда – семнадцати годков
меня друзья прозвали Мнемозиной.

Не научилась я деньгу ковать,
Не научилась я на счетах щелкать.
Я книгами наполнила кошелку,
в моей авоське – лира и тетрадь.

Мелодия, как аспид, к сердцу льнет,
стихи выходят – не огонь, а лед.
Опять строчу. Опять бумага терпит.
А рядом – ни Эрато, ни Эвтерпы.

Не Аполлон – какой-то пьяный клон…
Опять иду к Пегасу на поклон,
Он – мне навстречу, ухмыляясь криво.
Кастальский ключ воняет кислым пивом.
Ах, мама Мнемозина, мать твою!
Уже в стихах себя не узнаю.

Опять мы никуда не доскакали!
Стихи вот брошу и за ум возьмусь,
пойду на рынок торговать носками,
чтоб не топтаться на второй октаве…
Но зачехлять – увы-увы – не вправе
Расстроенную лиру матерь муз.

Цинни

Цинни – циничная леди
с белой собачкой по кличке Амбиция.
Если уж точно решил возгордиться ты,
то пригодится снобизм и цинизм,
только почаще язви и бранись,
чтоб стороной обходили соседи,
чтобы начальник – и тот
топал в обход,
дабы (как лихо) тебя не дразнить…

Цинни, дружок, – цианид,
яд, не лекарство.
Смотрит с улыбкою царственной
на дураков.
– Пробуй!
                 – Легко!
Вряд ли потом откачают
те, что зовутся врачами…

…Цинни – глициния в парке,
солнечно-яркая.

Цинни – в сражении цинк.
Нужен? Наверное, нужен.
Цинни – конечно же, циник.
Но и товарищ, к тому же.

Отредактировано Цинни (16-07-2010 20:31:46)