Тащимся по лесу — проходим мимо свежих крестов на могильных холмиках. Тут никого нет. Каждый крест — место, где подняли бойца. Это Рита придумала. Холмик и крест.
А вот и она сама копается.
-Боец, Мать? - кричит кто-то.
-Да фиг знает... Лучевая одна и все.
Бывает... Опять — добор. Удачи вам, девчата! Идем дальше.
На правом плече - «фискарь». На левом — щуп. За спиной — рюкзак с едой, водкой и пакетами.
А может, никакой войны и не было?
Может быть мне все это снится?
Эти ямы под ногами — может быть, это просто ямы? Не воронки, не блиндажи, не траншеи?
Тропа широкая. Натоптана как следует.
По ней ходим в сторону ЛЭП — основного места прорыва несчастной второй ударной. Там, куда мы идем — миноискатели не нужны. Они там бесполезны. Там железа больше, чем земли. Ведро осколоков с одного квадратного метра. И это только под грунтом — не хотите ли?
Вдоль изгибистой Черной речки мы идем по войне, на которую попали спустя шестьдесят пять лет назад.   
Почему-то хочется в голос зарыдать.
Но я об этом не скажу никому. Просто бывает у меня — иногда. Накатывает такое. Иногда я жалею, что жив.
Был бы Еж с пацанами рядом — я бы чего-нибудь спошлил, типа:
-Еж! В рот возмешь?
И получил бы в ответ дозу отборного мата.
И стало бы легче на душе.
Но Еж снова ушел на поле.
Мы не ангелы. Но мы и не бесы.
Мы — человеки.
-Ставь, - командует Мишка пацанам.
Пришли.
Вот уж себе лучшей доли себе невозможно пожелать. У нас есть — траншея — одна штука. Идет строго с востока на запад. Или с запада на восток? А... Не важно. Траншея неглубокая, воды всего лишь, по колено — зимняя. В смысле, ее зимой рыли. Кто? Да хрен его знает. Может — гансы, может — наши.
Тут и немецких гильз, и наших...
В прошлом году на бруствере этой траншеи подняли двух бойцов. И я еще нашел тут фалангу какого-то пальца.
Пока Мишка готовит помпу — бензином заправить, шланги раскатать — мы делаем плотину чуть выше места откачки. Или отсоса. Очень уж эта хреновина забавно сосет, да...
Плотину, потому как траншея идет под уклон с холма к реке.
И не спрашивайте меня — почему вода в реку не уходит.
Вот холм. Вот траншея по склону холма. Она спускается к реке. И вот, представьте себе, полна воды. И вода не стекает в речку. Чудо, твою мать.
И не спрашивайте меня, как это? А вот так! Так же как и камни на болоте. Которые не тонут в этой жиже. Люди в ней тонут, а камни — нет.
Помпа заработала. К высасывающему концу — поставили паренька Юркиного, чтобы тот следил за всякими ветками, плвающими в траншее. Иначе фильтр забьет.
Ну все. Опять можно отдыхать. Видите, ничего тут особо напряжного нет. Лежишь на травке и ждешь — когда помпа отфрицкционирует воду из траншеи. Это примерно час отдыха.
В прошлом году мы попробовали ее в ручную откачать — двое ведрами качали — трое ползали раками по дну траншеи, выбирая кости в ледяной воде.
А сейчас валяемся, курим, ждем — когда чудо техники осушит шрам из прошлого века.
А небо вдруг очистилось.
И солнце греет.
Ветер кончился...
Стало вдруг тепло...
Лень даже пуховик расстегнуть. Какое сегодня число? Четвертое мая? До этого момента, казалось, что четвертое ноября.
Руки не мерзли только благодаря какой-то пчелиной мази А сейчас даже жарко стало... Я как кот. Разлегся на травке... Дремлю... Клещей ловлю... Опять... Да...
Будит меня запах вишни.
Это ДядьВова рядом сел. ДядьВова — батя Буденного. Именно так. ДядьВова. Слитно и с большой буквы. Потому как он весь цельный, в отличие от нас . И весь — с Большой Буквы.
Как будто он из сорок первого вынырнул...
Вот такие и победили в той войне.
Не выиграли. Именно — победили.
В покер выигрывают. В преферанс. В морской бой.
А на войне — побеждают.
-На-ко, Геннадич, затянись... - протягивает он мне трубку, набитую ароматным табачком.
-На фиг. Трубка что жена. В чужие руки — давать нельзя, - опять пошлю я. Сажусь и достаю свою «Приму». Закуриваю. Первый затяг запиваю водкой. Дяде Вове не предлагаю. Он не пьет. Вообще. Как и Юра Тимофеевич. За ДядьВову сын его — Артем — отрывается. 
-Нельзя... Вот у нас в деревне случай был... - И ДядьВова начинает рассказывать очередную байку про свою деревню.
ДядьВова у нас как кот Баюн. Слышать его необязательно. Его слушать надо. Слушаешь и дремаешь под урчание матерого такого кота. Какой только фигни не на рассказывает...
-А Ванька тогда нажрался и упал в навозный отстойник...
-Какой отстойник?
-Ну, тудова коровьи говёхи с фермы возят, агась. Утром приходит — от него так дерьмецом пованивает. А он, главно, не помнит. Мы ему — Вань! Ты же обосралси! А он — не... То ты чо та нето базлаешь, я всю ж ночь с чей-то бабой обнималси! А он, понимаешь, кучку себе сгреб да и спал в обнимушку...
ДядьВову можно слушать бесконечно. Нет. Не так. «Безконешно». Как музыку. Он — как кусочек того самого корня, благодаря которому — мы — русские! Мы — русские, да... На развалинах страны... А солнышко всех греет одинаково.
Меня — внука немецкого военнопленного, ДядьВову — сына пропавшего без вести красноармейца...
Нас всех.
Нас.
Всех.
-Готово! - по лесу крик.
Помпа высосала воду из траншеи.
Осталась жижа. По колено глубиной.
Откуда узнал? Д а прыгнул туда.

Помпа высосала воду из траншеи.
Да как сказать — высосала? Так... На дне траншеи — густая коричневая жижа. Глубиной, примерно, по щиколотку.
Мы по очереди шлепаемся туда, как лягушки. Только с лопатами. И начинаем ковыряться в земле, докапываясь до дна траншеи. Ворочать глину тяжело — не видно, что там в жиже. Одновременно расширяем стенки. Ноги увязают в этой каше. Как же они тут воевали-то?
Через полчаса нас не отличить от чертей. Мы смачно шлепаем пластами земли по брустверам. Там их разбирают в поисках чего-нибудь стоящего.
Ручками, ручками разбирают. Берется комок глины, сжимается в кулаке. Она выползает между пальцев.
За это нас мамы в детстве ругали. Вот, дорвались!
Юрка берет видеокамеру. Поснимать этот процесс.
Тут Антон, сын Тимофеича, садится на бруствер — перекурить. Ноги в траншее. И он ногой нащупал что-то.
Он долго ковыряется в грязи, закатав рукава по локоть.
А потом вытаскивает бедренную кость. Здоровую! Человеческую. Красноватого оттенка.
Юрка не успевает снять момент и кричит сыну:
-Антон, положи ее обратно! Сейчас заснимем!
Антон пожимает плечами и кладет ее обратно.
-Дубль два, кадр двадцать восемь! - кричит кто-то.
Съемка началась.
Антон, выплюнув сигарету, снова поднимает кость.
Другую. Лучевую.
-Ну, блин... А бедро где?
Начинает шарить в земле. Потом достает это бедро. Потом другое. Потом... Третье. Три бедренных кости. Два бойца.
Азарт снова захватывает нас.
Теперь уже никто не ворчит на грязь.
Один из пацанов загребает жижу в ведро, притащенное из лагеря. Относит его в сторону — выливает. Потом копается там, вылавливая останки или медальон.
Мелких косточек не попадается. Видать, все растворились.
Только конечности. И то не полностью. Три бедра. Две голени. Лучевых четыре штуки. Ребер штук пять. Одно тазовое крыло. Лопатка — одна. И очень маленькая. Словно подростковая или девичья.
А вот бедра огроменные — ясно что мужские. Впрочем, нет. Мужицкие. Самое длинное бедро сантиметров восемьдесят в длину. Два других — чуть покороче. Не сочетается эта малюсенькая лопатка с бедрами. Так не бывает анатомически.
Ясно, что тут останки трех человек. Но по документам пойдут двое. Хотя... Разберемся. Может быть еще косточки пойдут.
Антону удается добраться до дна траншеи — земля пошла твердая.
Это дно мы называем — материк. Иногда — Евразия. Там, где война заканчивается — начинается нормальная жизнь. Для нас она заканчивается на дне траншеи. На материке.
Надо же? Пара фаланг нашлась. Тщательно, очень тщательно, буквально по горсточке просеиваем земельку. Просеиваем? Выжимаем!
В ладонь втыкается что-то острое. Патрон. Русский. Винтовочный. Гнилой. Горлышко гильзы тут же ломается, когда я сбоку давлю на пулю. Внутри, к сожалению, порох. А проверять надо. Как-то достали такой патрон, только пуля воткнута в гильзу наконечником внутрь. А в гильзе записка.
Пласт жирной земли, медленно отделяется от стенки траншеи и с плюхом шлепается в жижу.
Его немедленно обозвали самыми плохими словами все, к то стоял рядом. Особенно, ДядьВова. Этот загнул так забористо, что я не понял и половины. Надо так же научиться. Вдруг пригодиться выразить эмоции в культурном обществе? Хотя, слово «залуподрищ» явно будет лишним. Его ДядьВова употребляет в особо серьезных случаях. Например, когда брызги грязи гасят папиросу.
Вырыли в итоге большущую яму. Перешерстили жидкую землю по два-три раза.
Все. Больше нет ничего в этом месте.
Продолжаем раскопы в разные стороны по траншее.
Не фига нет. Кроме военного железа — осколков, пуль, патронов, каких-то пряжек. Я поднимаю фляжку. Немецкую. Долго чищу ее в ближайшей воронке. Под горлышком нахожу две немецкие буквы «о.t».
-Дедушкина, - важно заявляю я, возвращаясь к траншее. - Его звали О.Т. Вот!
-Очень тупой... - флегматично расшифровывает надпись ДядьВова. - Был бы умный, он бы в Союз не поперся.
Я с ДядьВовой согласен, но для веселья продолжаю спорить:
-Молчи, унтерменш! Как ты разговариваешь с настоящим арийцем?
-По-русски, - немедленно парирует ДядьВова. - Как отец научил. Правда, он по-другому с фрицами разговаривал.
-Это как же? - интересуюсь я.
ДядьВова степенно оглядывается:
-Сейчас оглоблину выломаю и по хребтине арийской пройдусь. Это у нас у русских в генах.
Я согласен с ДядьВовой.
-А я убегу по традиции, до Берлина!
-Или так, да... Соблюдем заветы предков!
И все это без единого смешка. Кто бы со стороны послушал — решил бы. Что поисковики с ума сбежали.
Хрен вам. Это мы смеемся внутри себя. Не слышно смеемся.
Вот поржали друг над другом — и как-то полегчало.
Юрка все это снимает. Последние кадры в фильм не войдут. Его для тех, кто тут не бывает снимают. Для чиновников, например.
Я, лично, этот фильм смотреть не буду. Нет ничего скушнее, чем фильм о поиске. Поиск — дело не зрелищное. Поднятие одного бойцы — это трех-четырех часовой стояние на четвереньках вверх пятой точкой. И ковыряние в земле. Неинтересно, если в этом не участвуешь. О Поиске невозможно рассказать с внешней точки зрения. Его надо пережить изнутри. Как сектанты, блин...
Когда я вернусь — а я непременно вернусь! — меня спросят: «Ну как скатался?» Я пожму плечами и отвечу — нормально скатался.
Будут жаждать рассказов о найденных танках и самолетах, о том как кто-то где-то подорвался, о черных поисковиках.
Все гораздо обыденнее. Поиск — это центнеры перевернутой земли и тихая боль в груди.
Все остальное — внешнее. 
А в траншее так и нет ничего.
-Да б-бросайте это дело! - махает рукой Юра. - Здесь осенью надо копать будет. К-когда вода уйдет.
В принципе, дело говорит. Даже если и дожди будут — грунтовая вода уйдет в реку.
Соглашаемся с ним. Начинаем немедленно валяться на проклевывающейся травке и опять перекуривать.
А потом собираем помпу. Два шланга еще к ней прилагается. На всякий случай я походил в том месте, куда был кинут шланг, из которого эякулировало сие чудо техники. А ведь пятнадцать лет назад мы касками и ведрами вычерпывали воронки... Походил я там для того, чтобы посмотреть — не выплюнула ли помпа чего-то ценное? Там хоть и сидел паренек на контроле, но мог же пропустить чего-нибудь. Нет. Не пропустил. Нормально все.
А потом тащимся в лагерь.
Теперь уже наша очередь тащить волшебную железяку. Блин... Какой идиот делает ручки не круглыми, а квадратными? Ребра впиваются в ладони. Жалею, что без перчаток хожу.
Ладно... Допрем как-нибудь.
И допираем, пару раз меняя руки. 
Самый ответственный момент — перенос помпы через мост. Два бревна перекинуты через Черную. По правую руку перила. Если кто-то е... Если кто-то упадет — не утонет. Глубина тут чуть больше метра. Помпу жалко — дорогая штука. Миша ее купил, собирая копеечку к копеечке.
Вчетвером тут не пройти. Несут Тимофеич и ДядьВова. Самые опытные.
Фу!
Все...
Прошли.
А там и мы за ними.
В лагере еще нет никого. Все люди как люди — работают. Мы, вот только, приперлись. Ужин к восьми, а сейчас только шесть. Как раз есть время, чтобы себя в порядок привести.
Болотники отмыть — ерунда. Три минуты. Куртку вот постирать придется. И штаны. И харю свою.
Только сначала помпу до Мишкиной машины утащить. Впрочем, нет. Мишка решил пока остаться у нас. Посидеть, отдохнуть... И проинструктировать.
-Значит, завтра раскладка по гробам будет. От вятских люди будут?
-Конечно будут. А как же? Рита поедет, наверняка. Ну еще пара человек. У нас в этом году немного — пока тридцать четыре. К вечеру точное число скажем. Когда все вернутся.
Блин... Вот когда Тимофеич успевает так быстро себя в порядок привести? Он уже умылся и переоделся. А я так и сижу с сигаретой в зубах и с грязью на морде.
-Значит, завтра за вами придет «Урал» от пайбата...
Пайбат — иначе паебат — Поисковый батальон Министерства Обороны. Вояки. Армия включилась в поисковые работы несколько лет назад.
Поисковики их не любят. Хотя сами солдаты тут не причем. Генеральские звезды в штабах не понимают, что кости — это не грибы. Они не растут из земли. И если в этом году батальон поднял, например, пятьсот бойцов — то на следующий год им выставляют план — шестьсот. А где их брать-то? А если план не выполнен — начинается традиционная армейская забава. Имение младших старшими. С лишением премий, с выговорами, с выволочками. Надеюсь, хоть до падения звезд с погон не доходит.
В итоге, пайбат подымает кости со старых кладбищ. И хоронит останки заново. Вот так безвозвратные потери РККА увеличиваются за счет деревенских кладбищ.
Вот так бывает, да...
-Погрузитесь вместе с Северодвинском и Тамбовым и вас до места привезут, - продолжает Миша, отхлебывая горячий, почти черный чай.
В парок от кружки залетает комар и, ошпарив крылья, в панике летит в сторону леса.
Первый комар в этом году.
Глядя на комара, вдруг вспоминаю про клеща. Оказывается, все еще болит в месте укуса. Надо посмотреть — нет ли красного пятна вокруг укуса. Ну сейчас-то есть, наверняка. Главное, чтобы к утру это пятно не расширилось. Если расшириться — симптом болезни Лайма. Весьма неприятная штука. Рожу перекосит и мочевой пузырь отключит, сволочь такая.  Ладно... Утром посмотрим. Главное — не расчесывать.
Вдруг, совершенно спонтанно, решаю ехать.
Да. Поеду. Я еще ни разу не раскладывал кости в гробы.
Решил и пошел смывать с себя траншейную грязь.
Сначала взял переодежду. Потом поперся на стиральный валун — есть у нас такая штука. Валун — огромный такой, весом в двадцать меня — приткнулся после ледника подле берега. В разливы его не видно. Сейчас он торчит из речки как прыщ. На нем удобно стоять и умываться.
Снял грязную одежду. Проверил карманы — нет ли там чего? Нашел в карманах десяток патронов. Выбросил их в речку. Завязал штанины узлом — накидал туда камней и пустых, выжженных пятидесяток. Так же поступаю с курткой. Потом умываюсь, переодеваюсь в сухое и иду к столу.
Ужин уже готов и мы начинаем жрать.
Пока жрали — начинают возвращаться другие. Группа Ежа подняла еще одного бойца. Юдинцев умудрился. И почему-то бросил свое барахло и ушел отчищать какую-то железку к воронке.
Группа Риты подняла двоих, бродя по берегу.
Количество мешков под киотом все увеличивается.
Киот — это уголок с иконами. Где горит лампадка. Это ветки, сложенные помостом. Над ним натянут полиэтилен. На нем стоят несколько образов.
Оттуда печально смотрит Богородица. Мама...
Под иконой черные пластиковые мешки. В мешках — люди.
Вот уже аккуратной кучкой - тридцать девять человек.
И Ей все равно — атеисты ли под Ней, или мусульмане. Все мы Ее дети. Даже те, кто от Нее отказался. Даже те, кто знать Ее не хочет. Она-то нас знает.
Эх, Синявино, Синявино...
Выпить, что ли?