Бздыньш! Его я не достал, а по башке получил. В общем, если бы всё опять-таки было реально, то половина от моего штатного количества ушей валялась бы под ногами. Поймал меня Егорка. Красиво поймал. Мысленно аплодирую.
  И теперь уже слегка разозлённый я уделал соперника флешью вразрез. А ты думал! Но атаковали мы оба и всё чуть не закончилось плачевно: мой клинок, уперевшись в грудь Егорки, не выдержал скорости нашего сближения, сломался. Я еле успел отвести его от маски противника...
  Сломанный клинок - страшное оружие. Он нисколько не менее безопасен, чем заточенный кинжал - проткнёт и простёганную защитную куртку, и маску из обычной проволоки. Запросто проткнёт. Даже большинство масок конца двадцатого века, кроме элитных и очень дорогих, которые олимпийцы используют. Так у них и воротники кевларовые - ножом не проббить.
  А обычная среднестатистическая проницаема для обломка шпаги или рапиры запросто. Сам видел как на соревнованиях пробили и обломок в лоб парню всадили. Хорошо хоть не в глаз...
  Ну, в общем обошлось. Поединок наш прекратили и Егорка, пожимая мне руку, улыбался и выглядел вполне довольным. Хотя кто его знает, что творилось в душе побеждённого. Он-то ведь не спортсмен, проигрывать может и не уметь.