Нет, Серёжа, не сгинет деревня.
Кто ж их в городе станет кормить?
Ты поверь, что под солнцем древним,
Будет здесь кому стих сложить.
Я дышу и пишу, покуда.
И, с годами, милей сто крат
Твои рифмы, пьянство и удаль,
Мой живой, русочубый брат.
В ВИХРЕ ВРЕМЕН |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » В ВИХРЕ ВРЕМЕН » Поэзия » Не сказочный Харон
Нет, Серёжа, не сгинет деревня.
Кто ж их в городе станет кормить?
Ты поверь, что под солнцем древним,
Будет здесь кому стих сложить.
Я дышу и пишу, покуда.
И, с годами, милей сто крат
Твои рифмы, пьянство и удаль,
Мой живой, русочубый брат.
Старому холостяку.
Бывают сотни обстоятельств,
Нас разлучающих друг с другом,
Не выполнимых обязательств,
Что дали мы друзьям, подругам.
Но, только, истинной причиной
Бывает, часто, нежелание
У большей, слабой половины
Свои исполнить обещания.
Мы их не исполняем тоже,
Ища златую середину.
И видим, что уже не можем
Найти другую половину
Без изменения себя,
Не сильно ближнего любя.
В голове звучала старая казачья, донская "Не для меня придёт весна".
Густое облако тумана
Укроет землю поутру.
Ветра восточные – буяны
Весну пригонят ко двору.
Порвут его власа седые
У дома милого крыльца.
Да будут травы молодые
За жизнь бороться до конца.
Да припечёт Ярило – Солнце.
Отступит вешняя вода.
И прилетит в моё оконце
Весть, что ты любишь, как всегда.
Попы весёлыми ногами
Благую весть нам принесут.
А всё, что было между нами,
Пойдёт на горний Божий суд.
Отредактировано Харон (26-03-2016 07:43:07)
Уж думали: весна, тепло.
Вдруг, снег и ветер, как назло.
Такие странные дела.
Март вьюжит. Кошка родила.
В какие не понять края
Ушла стабильность бытия.
Затвердели мы в хорошем,
Костенеем во грехах.
Сединой припорошен
Наш привычный смертный страх.
Лучший стих ещё не сложен.
Чуем силушку в руках.
Вариант ещё возможен
Не остаться в дураках.
Либо просто не остаться.
Эх! Успеть бы попрощаться,
Жизнью мимо проходя.
Чтоб уйти в заката светы,
В чьи-то новые рассветы,
В струи вешнего дождя.
Памяти Ф. Ницше.
Сказал философ: «Все поэты лгут»!
К несчастью, прав был этот злобный гений.
Мы видим постоянно там и тут,
Что автор хуже был произведений.
И как бы не обидно было нам,
Но боговдохновлённые Писаньем,
С гавном мешаем жизнь мы пополам,
Так не под стать ритмическим стенаньям.
Мы расцветить умеем всё себе,
Но пошлой покоряемся судьбе,
Нанизывая правильные строчки.
Но каждый обернётся пусть в свой глаз.
Увидит там он, право, не алмаз.
И хочется на лжи поставить точку.
Соответствует реальному положению дел. Редкая самокритичность). А разное количество строк в строфе это тоже не формат?)
Это итальянский сонет. Например:
В пробелах между облаками
На небе полная луна.
Всё то, что было, будет с нами
Хранит в безмолвии она.
Ни дождь, ни сильная волна
Нас не прервут под небесами.
Во всём мы виноваты сами.
Левиафан встаёт со дна.
Святым огнём горит кадило,
Уж заготовлено мерило
Во властной Судии руке.
Остался миг, чтоб вразумиться,
С искомой Правотой смириться,
И рухнут домы на песке.
Отредактировано Харон (07-04-2013 14:41:59)
Ветра свои опишут круги,
Нам, возвращая то, что было.
Воспомянут грехи, заслуги
И дальше жить добавят силы.
Жизнь коротка. Горит пожаром,
Средь нескончаемых сует.
Ах, только б, Господи, не даром
Промчалось столько буйных лет.
На переправах старой Леты
Уже нам не сменить коней.
За нас воюют Неба светы
И силы призрачных теней.
Уж так заведено. Не нам менять.
Увидит каждый, обладая зрением:
Врагов достойных можно уважать,
Предателей же бьют с большим презрением.
Вы здесь » В ВИХРЕ ВРЕМЕН » Поэзия » Не сказочный Харон