Ну и что то от себя.

Не поэт, который много
Написать стихов горазд.
Мало, но красивым слогом.
Можно даже один раз.

***

Печальнее осенних, непогожих
Последние дни лета, где дано
Мне мельком повидать друзей прохожих,
С которыми не виделся давно.

Заполыхают осени пожары,
Объемлют землю. Их не потушить.
А в памяти друзей улыбки старых
Да вырванный кусок больной души.

Входи, мой друг, поговорим
О самом важном в жизни.
Пока в огне мы не горим
Да кое-как ещё грешим
И не лежим на тризне.

В холодный, жёлтый, мёртвый лоб
Не входят откровенья,
Когда стоит с кадилом поп,
Уже забить готовы гроб,
Поют поминовенье.

Пока пульсирует в груди
Живая мышца сердца,
Пойди, спасение найди
И от него не отходи.
Ищи единоверца.

-Кто ты? – спросили Маленького Дина.
-Моё имя есть в словах «динамит», «динозавр», «одиночество». – ответил Дин.

Рассветы дней, заря эпох.
Печально - сладостны начала.
Для планов времени так мало:
Вот первый крик, а вот итог.

Уж пеплом голова припала.
Уже не так задорен слог.
Глаза глядят в конец дорог.
Вновь осень листья оборвала.

Как угадать последний вздох?
Как дал Господь, чтоб всем хватало?
И на какой момент сберёг
Момент вселенского обвала?

Нас ждёт ужасно много лет
За небом невечерний свет.

Тяжёлый старый шёлк знамён.
Картечью рваных, ветром битых,
Видавших множество племён
И кровью ратною политых.

Тебе солдатский наш поклон.
Ты – символ истин, нам привитых,
Свидетель братских похорон
И судеб молодых разбитых.

Ты очевидец старых бед
И радости былых побед,
Салютов и парадов,

Когда живым наградой жизнь.
Такая жизнь, только держись!
И павшим в гроб награды.

Ни ради громких медных труб.
Ни ради гонораров многих
Поэт, то ласков, а то груб,
В размер строки рифмует слоги.

Лишь только многие дороги,
А не агент культуры суб,
Какой бы ни был правдолюб,
Рождают вечности прологи.

Стихи, коль чё, придут и сами.
Неповторимыми словами.
Их недостойно выжимать.

Но, ах, как хочется порою,
В глазах народа быть героем.
И прогреметь. Едрёна мать!

Отредактировано Харон (13-08-2012 19:27:05)