Продолжаю выкладывать готовые отрывки.

Где-то в Африке.
Экипаж самолета Ан-12, бортовой номер ХХХХХ.

В небольшом полутемном баре было шумно, накурено и душно, несмотря на работающий под потолком огромный вентилятор и кондиционеры на окнах. Но по сравнению с жарой за стенами в помещении царила райская прохлада. Только чтобы ее почувствовать, надо было зайти с улицы, а сидящая за столиком в углу компания прописалась в баре уже давно и теперь вовсю страдала от жары.
Антон Куделько глотнул пива, сморщился, почуствовав, что оно уже успело нагреться, и смахнул тыльной стороной ладони выступивший на лбу пот. Сидящий напротив бортинженер осовело глядел в одну точку, повторяя одно и тоже незамысловатое местное ругательство.
- Не умеет пить молодежь, - константировал сосед, он же – второй пилот самолета Ан-12Б с гордым названием «Летающий Хохол», Константин Величко. – То ли дело раньше… - и принялся рассказывать очередную байку о своих похождениях курсантских лет. Антон пропустил привычный треп мимо ушей, раздумывая о наваливавшихся на них неприятностях.
Сначала слухам о пропаже «ридной неньки Украины» и появлении вместо нее СССР никто в экипаже, включая принявшего эту новость бортрадиста Николая Януковича, не поверил. Вспомнив о бортрадисте, Антон осмотрелся и, увидев, что тот выходит из ватерклозета, с облегчением вздохнул. Слава богу, пока в ни в какую очередную историю Микола не ввязался. Был у него такой талант, что ни говори. Успокоившись, Куделько опять начал вспоминать прошедшие дни. Да, вначале не поверили, потом стало не до того, старый, заключенный еще до События рейс надо было выполнить срочно. А рейс был прямо как в голливудском шпионском блокбастере. Надо было доставить десяток пассажиров и некий груз из одного «дружественного» африканского государства в другое, только недавно бывшее провинцией третьй страны. И эта третья стремилась вернуть себе «мятежную территорию». Так что полет был незабываемым – на малой высоте, следуя рельфу местности в лучах заходящего солнца, на скорости от которой старенький транспортник скрипел всей конструкцией…
Но слетали удачно, вернулись благополучно и тут узнали, что представительство их фирмы «Просвiтництво» закрыто, весь персонал офиса, кроме таких же недоумевающих, как и экипаж, местных клерков и уборщиц, скрылся в неизвестном направлении. Но самое главное и обидное, смылись все эти старшие и младшие манагеры, бухгалтеры и старшие карго-мастеры не просто так, а со всеми деньгами филиала. Остался только офис и стоящее в нем оборудование. Впрочем, кое-кто из клерков уже успел сообразить и смыться с работы с ноутбуками, но Куделько с помощью остальных членов экипажа прекратил «кражу оборудования компании». Потом его карго-мастер, он же бывший прапорщик ВВС, одессит Михаил Бронштейн, быстренько продал оптом все какой-то фирмочке, а заодно и перепродал аренду помещения. На полученные деньги Куделько рассчитался с местными, заплатил за заправку, техобслуживание и стоянку самолета, и даже выдал кое-что своему доблестному экипажу. Только это было сутки назад, а теперь они сидели в баре и дружно пропивали выданное. Потому что никаких планов на дальнейшее ни у кого никак не появлялось. Оставалось пить, надеясь, что хотя бы это средство поможет придумать, как найти выход из этого безвыходного положения. Хотя тот же хитрый «Мыкола-одессит» и утверждал, что из любого безвыходного положения можно найти по крайней мере три выхода, но и он сейчас сосредоточенно тянул свой любимый коктейль «ром и кока-кола со льдом». Причем молча, по его же любимому выражению, «как рыба об лед». Один этот удивительный факт мог служить для любого знающего верным индикатором необычайной сложности ситуации. Действительно – куда деваться экипажу несуществующей фирмы с паспортами фактически несуществующего государства?
Размышления командира прервал шумно усевшийся за стол «Мыкола-Президент», вместе с которым к их компании присоединился неизвестный испанец, а может кубинец, с грохотом поставивший на стол еще пару бутылок – пива для Антона и настоящего кубинского рома для остальных. Посмотрев на улыбающегося радиста, Куделько решил что тот нашел какой-то нестандартный выход из ситуации. Но говорить первым не стал, молча вылил холодного пива в сразу запотевший стакан и не торопливо сделал несколько глотков.
- Господа летчики, - на неплохом русском начал испанец (или все-таки кубинец? Куделько всегда их путал), - я понимаю, что вы сейчас в трудном положении. Но и мы тоже. И нам срочно требуется ваша помощь, по результатам которой мы сможем помочь и вам.
- И что вы предлагаете? - стараясь не проявлять заинтересованность, холодно спросил Антон…

Черное море.
Лиза Евсеева, гражданка РФ.

- Тихо, Дашенька, тихо, доча!
Не говорю. Шепчу. Можно и ничего не говорить: дочка спит, положив голову на переднюю деку. Это я себя успокаиваю. Нужна тишина. Байдарка прижимается к скалам, удерживаемая моими руками. Где-то совсем рядом ходит охотник. Не вижу его. Только слышу шум мотора. Не шум. Рев. Да еще прожектор шарит по морю. Сейчас далеко. Но приближается. Уже проходил близко. Очень близко. Руки, уставшие от гребли, болят, но надо держать байду, если она высунется из-под скалы и попадет в луч прожектора… Лучше не думать о таком. Кто это? Контрабандисты? Не похоже. Скорее, пограничники. Знать бы еще, чьи. Если наши, можно и сдаться. Даже нужно. Ехать дальше на катере, не калеча больше веслами стертые в кровь ладони. Даже пластырь не помог… А если турецкие? На фиг, на фиг такое счастье! А ведь есть еще тот, кто «положил на меня глаз» и жаждет положить кое-что иное.. И еще не одни, которые пока ничего не клали, но при первой же возможности… Только дай волю. Нет, кто бы ни были эти ребята, чей катер ревет в ночи раненым бизоном, нам с ними не по пути. Наша дорога ведет вперед, где через километр начинается залитая морем пещера, второй конец которой выводит в Грузию. А Грузия сейчас - это СССР. Та страна, в которую выйдет или уже вышел Егор, и в которой он будет искать нас в первую очередь. И если не найдет… Турции можно будет только посочувствовать!
Звук начал затихать. Судя по всему, катер отошел от берега. Рискнуть? Десять минут, и туннель, где не пройдет ни одна лодка. Десять минут. Ведь пока этот подонок шляется вокруг, уходит ценное ночное время. А днем… Нет, днем лучше быть уже на той стороне. Шум мотора почти затих. Ну что, девочка, подождем еще или?.. Отталкиваюсь от скалы, подхватываю весло и изо всех сил гребу вперед. От движения Дашунька просыпается и мгновенно включается в процесс, не сказав ни слова Похоже, гребля прочно вошла в наш набор безусловных рефлексов. Весла мелькают в воздухе и почти бесшумно входят в воду. В неверном свете луны различим черный зев туннеля. Спасибо, Егорушка! Спасибо, любимый! За часы совместного блуждания по лесу в попытках побороть мой топографический кретинизм. За бесконечные соревнования по ориентированию, с которых вечно возвращаешься с исцарапанным лицом и ободранными руками. За ненавистные ночные дистанции. За то, что теперь, по скачанной с Интернета карте, карандашным наброскам старого Селима и Полярной звезде я способна в темноте безошибочно найти крохотный проход в сплошных разломах прибрежных скал. Иголка в стоге сена отдыхает.
Шум катера начинает нарастать. Он еще далеко, но с каждой минутой становится ближе, громче, страшнее… Прожектор шарит по поверхности воды, пока не добивая до нас, но это только пока. От него не укрыться, спрятаться можно только впереди, в пещере. Надо успеть, другого выхода нет! Но тот, что есть, уже близко, и с каждым движением все ближе и ближе. Выноси, «Ладога», ты ведь самая скоростная байдарка в мире, выноси, родимая! Звук сзади нарастает, заполняя собой весь мир. Как заведенная машу веслом, каждым гребком бросая вперед узкое суденышко. И байда не подводит, нос ныряет в тень скалы… И в этот момент прожектор высвечивает нас, умудрившись ослепить даже из-за спины, но одновременно освещая путь. Под усиленную динамиком турецкую фразу резко табаню правым, разворачивая нос. Гребок, еще гребок, еще. Громкое тарахтение, похожее на стук дятла. И частые удары по скалам за нашей спиной и по воде там, где мы были совсем недавно. Они стреляют! По нам! Страшно! Липкий ужас наваливается, парализуя, не давая даже шевелиться, но руки продолжают движение, ставшее более естественным, чем ходьба, и испуг вымывается осознанием: поздно. Мы ушли. Прикрыты скалой, которую не пробить из ихнего паршивого пулемета. И к которой им не подойти. Здесь слишком мелко и слишком узко. А мы уходим через пещеру имени старого Селима, уходим вперед, в Грузию, в СССР, к Егору!
Кто же ты такой, старый Селим, прокатчик водных велосипедов из Трабзона, чисто говорящий по-русски и по-английски и знающий каждый метр побережья лучше, чем собственную ладонь? Кем ты был, пока годы не заставили тебя осесть в аляповато раскрашенном сарае на пляже отеля? Контрабандистом? Пограничником? Пиратом? Не знаю. И никогда не узнаю. Но ты спас меня, старик. Спасибо тебе. И пусть Аллах Милосердный осуществит твою самую заветную Мечту…

Турция, г. Трабзон.
Селим Кривой Клинок, бывший контрабандист.

К зданию проката подошли пятеро. Три мордоворота в камуфляже и с автоматами. И двое в новых цивильных дорогих костюмах. Представительный мужчина лет шестидесяти и спортивный парень не старше двадцати пяти. Оба смотрелись очень неплохо, хоть габаритами и уступали собственной охране. Что, впрочем и не удивительно.
- Мерхаба, Селим, - произнес старший. – Давно не виделись.
- Гюнайдын, Эртан, - ответил старик-прокатчик.
- Ты считаешь, что день добрый, старый враг? – Эртан усмехнулся. – У меня другое мнение. И я постараюсь изменить твоё. Где девка, Селим?
Старик усмехнулся, не скрывая издевки:
- О какой девке ты говоришь? Или ты думаешь, что в семьдесят лет я бегаю по молоденьким, подобно неоперившимся юнцам?
- Я говорю о русской, блондинке с внешностью, достойной гарема моего сына, - Эртан кивнул на молодого, - но, увы, порченой каким-то неверным, если судить по ребенку. Она жила в этом отеле.
- И ты считаешь, что старому Селиму больше нечего делать, как разевать рот на каждую русскую блондинку, что приехала посмотреть на храм Святой Софии и поплавать в море? Стыдно признаваться, Эртан, но годы берут свое. На ложе утех девушки редко остаются довольны стариком.
- Знакомься, Тургут, - сказал Эртан сыну. – Это и есть Селим Кривой Клинок. В сплетении его слов с легкостью потеряется половина Турции, не то что одна блондинка. Не удивлюсь, если Россия заблудилась именно там. А зачем ты достал оттуда СССР и Усатого, Селим?
- Вижу, ты многое помнишь, Шакал, - при упоминании своего юношеского прозвища Эртан сморщился, но промолчал, - но тогда ты должен помнить цену словам. Скажи, что ты хочешь, и получишь правдивый ответ.
- Я хочу знать, кто предупредил русскую шлюху и помог ей бежать! – в голосе Эртана прорезались властные нотки.
- От тебя опять сбежала баба? – удивленно вскинул брови старик. – А с чего ты решил, что ей кто-то помог? Не первая женщина предпочла лучшее общество, и не последняя…
- Хочешь меня оскорбить? Нет, Селим, так легко тебе не отделаться. Мои люди нашли твой проход в Грузию. Пещера, залитая водой. Очень остроумно.
- Надо же, твои абреки научились думать? Сомнительно. Тогда как им это удалось?
- Проклятая девка успела туда нырнуть. На подаренной тобой лодке. Где выход из пещеры? Ей не уйти далеко, будет отсыпаться. Она мне нужна! Теперь это долг крови!
- Эх, Шакал, Шакал… Всё шакалишь, Шакал… Скольких ты потерял?
- Двоих, - скрипнул зубами Эртан.
- В сражении с безоружной девчонкой и ребенком? Или они свалились за борт в шторм? Пора бы тебе образумиться, Шакал, - старик, кряхтя, поднялся с табурета, на котором просидел всю беседу.
Дальнейшее произошло мгновенно. Не было ни выстрелов, ни блеска отточенной стали. Вороненный металл не блестит на солнце, вспугивая жертву солнечными зайчиками на острых гранях. Просто старик встал, а гости упали, не успев схватиться за оружие. Все пятеро. Старик неторопливо склонился над телом Эртана.
- Ты многое помнил, Шакал, но, хвала Аллаху, не всё. Ты забыл, что своё прозвище я получил не за кривые слова, а за вот этот клинок, - Селим нагнулся и вытащил из горла трупа нож с причудливо изогнутым лезвием. – И еще ты забыл, что меня называли также Ассасином. Мой член уже мягок, - продолжил он, вспомнив тему разговора, - но руки крепки. Тебе же Аллах не дал простейшего знания: если пришел убивать - убивай, а не упражняйся в искусстве плести словесные сети. Тем более, когда не умеешь и этого.
Старик аккуратно вытер нож о пиджак убитого и спрятал в складках одежды. Крикнул, тут же материализовавшихся из воздуха «племянников», приказал убрать трупы. «Племянники», уже припрятавшие «калашниковы», ухватили за конечности главного. Глядя вслед уносимому Эртану, старик продолжил рассуждать вслух. Все равно, некому было прислушиваться и спорить. Не считать же собеседниками четырех убитых:
- Значит, девочка прорвалась. И шторм ее не остановил, и погоня поймала разве что ее бурун. Ай, молодца! Она того достойна, храни ее Аллах. Тем более, я виноват перед ней. Сын Шакала не случайно заметил русскую. Но у меня был только один шанс добраться до тебя, Эртан! Слишком большую силу ты набрал. А так – примчался сам. Ты ведь еще кое-что забыл, Шакал. Ты забыл Айнур! Нехорошо, последний и самый главный из ее убийц. Тридцать пять лет назад я не смог спасти свою любовь, но теперь вернул все долги. И тебе, и Аллаху. Можно спокойно доживать предначертанный срок. Прощай, Шакал, надеюсь Иблис с радостью примет твою душу…

Анатолий, нам же важен не антураж, а достоверность?
Вполне возможно вставить в вечерние размышления Сталина нечто такое:

"Та-ак, Европа осталась без газа, но Катар, имис дэда, даже не верхних дыхательных путей, вкладывает свои деньги на разжижение своего. Строят как их, треминалы, уже в Италии, Греции и на Балканах. К зиме управятся. Может это и хорошо. Эс бозис набичврэби (эти путаныны бастрюки) продали СССР за нефть. Как это сегодня называют ? "Чучхэ"? В семинарии нас учили другому слову: "автаркия". Что не хватало этим тварям? Госдач и спецпайков?
Да ясно чего, для детей тянули...
И я то не лучше, упустил, как оказалось, и Тату и Васо." - Сталин подчёркнуто называл своих детей по русски, но в мыслях говорил, как привык. - "только Яша... сейчас живой и здоровый, не сломался.
Да вот медные трубы он не прошёл.  Капитан - мелкая сошка, особенно когда он сохранил фамилию прадедов. Мало кто знает, что Сталин и Джугашвили - один человек. Что "джуга" на древнегрузинском- "сталь". Или прошёл, сохранив имя предков?
Гадать ни рано, и не поздно, просто невозможно.
В любом случае полагаться на детей нельзя. А мне осталось всего двенадцать лет. Даже немного меньше.
На кого же оставить страну? Лаврентий исполнитель. Тактик. Но не стратег. Или поверить тому, что говорил наш посол в ООН? Как их фамилии? Пономаренко и Машеров? Завтра же вызвать обоих!"
Мягкие сапоги Сталина прошлись по ковровой дорожке. Легко ощущаемая через тонкую кожу ворсистость почти не отвлекала.
Лжедмитрий I сломался на Марине Мнишек, которая не захотела ходить в баню. Пётр на Екатерине, Николай на Алисе. Как выяснилось, и этот потенциальный комбайнёр  - на Раисе. Хоть вводи целибат!
Но необходимо было решать, что делать с Китаем? Концессии недопустимы, там где деньги всегда гнездится зло. Не дать им наши ресурсы невозможно, они вполне могут взят даже не силой, а количеством, их почти в десять раз больше.
Да и так ли нужны нам деньги? Нет, нужны, страшно, невероятно, но гораздо дороже доступные нам технологии.
Решено. Китай получит некоторые наши месторождения. Именно, и исключительно, как братскую помощь.
Сталин открыл страничку по Сибирской нефти. Она оказалась и лучше, и чище, арабской. Спутник гнал инфу не обращая внимания на политические пристрастия.
Решившись, и резко затушив папиросу, Сталин поднял трубку:
- ЦК КПК мне. Немедленно.
- Есть, товарищ Сталин!
Молчание длилось несколько десятков секунд. Раздавшийся голос говорил по русски почти правильно:
- Вас слушает Ван Ю Шин.

Продолжение 28.06

Смоленская область, лагерь ОН-1
Поручик Збигнев Жепа.

Лагерные бараки гудели. Слишком уж много новостей и слишком мало точных данных. В объявленный, пусть и высокопоставленным чекистом, перенос в будущее верилось слабо. Фантастика какая-то. Те, кто читал в свое время английского писателя Герберта Вэллса, уверяли, что даже если путешествие во времени возможно, то только для одного человека, а не огромной территории. Кто-то доказывал, что большевики разыгрывают какую-то хитрую комбинацию, в результате которой все поляки будут расстреляны. Для американцев и англичан в этом случае будет выдана версия, что все заключенные сошли с ума и разбежались. Противники этой версии указывали, что напечатать на столь высоком типографском уровне столько журналов и специально создать выпуски новостей только для лагерей – будет стоить большевикам не меньше, чем хорошо оснащенная пехотная дивизия или сеть школ в большом воеводстве. Идти на такие расходы только для того, чтобы расстрелять людей, которые и так находятся в полном их распоряжении, это полная бессмыслица. Збигнев слушал и тех и других, и, кажется, мысленно соглашался со всеми. Но молчал. Это его непривычное молчание сильно удивляло Марека, который не раз пытался разговорить своего товарища. Но пока неудачно.
И только вечером, после того, как русские объявили, что на следующий день начинается погрузка всех уезжающих в автомобили и перевозка к железной дороге, он наконец-то заговорил.
- Матка Боска Ченстоховска! Я верил, что все это не пройдет даром.
- О чем вы, пан Збигнев?
- Я обдумывал все произошедшее. И я понял, что все это случилось не зря! Иисус Сладчайший! Наша Ржечь Посполита получила шанс вернуть все утерянное и снова стать той довоенной державой, с которой считались и которую боялись все окружающие.
- А Германия? – удивленный до глубины души, спросил Марек.
- А что Германия? Даже Гитлер побоялся напасть на нашу страну один. И если бы не предательский удар большевиков в спину нашего доблестного войска, то наши жолнежи прошли бы парадом по Берлину.
Марек, помнивший несколько иное, потрясенно молчал*.   
- Пан Марек, мы, настоящая шляхта, помнящая времена истинного величия и возрождения польского народа, должны помочь нынешним полякам осознать их предназначение, о котором мы с паном директором говорили еще до войны – нести цивилизацию на Восток! Именно мы, все мы должны этим заняться…
- Э-хм, - откашлялся Кшипшицюльский, - а с паном полковником вы уже говорили?
- Говорил, - понурился Збигнев, - он меня не понимает. У него сейчас только одна мысль – вернуться домой. Вот вы, пан Марек, тоже, как и я из запаса. Не кажется ли вам, что эти кадровые офицеры  совершенно не хотят ни то, что воевать, даже просто за возрождение Ойчизны побороться. Как будто и не поляки. Вспомните, сколько они денег получили от нашей Польши в мирное время, как нас заверяли, что разобьют немцев в считанные дни. Помните песню?
Марек кивнул и напел:
- Одетые в сталь и броню,
  Ведомые Рыдзом-Смиглы,
  Мы маршем пойдём на Рейн…
- Вот! Зато когда пришла пора идти на Рейн и маршировать по улицам Берлина, они побежали к Варшаве. Оказывается они лишь петь умеют, а умирать за Польшу не хотят. Только там, где мы, призванная из запаса шляхта, составляли большинство, Войско Польское сражалось со славой. Как на Вестерплятте и на Бзуре.
- Но.., -попытался возразить Марек, но был прерван взмахом руки разошедшегося Жепы.
- Только мы, истинная соль польского народа, потомственная шляхта.., - новые откровения Збигнева прервал вошедший подпоручик Гайос, объявивший, что обед уже готов. Сразу прекратив свою речь, Збигнев буквально побежал в столовую.
* 17 сентября 1939 г., когда советские войска вступили на территории Белоруссии и Украины, оккупированные в 1921 г., правительство и верховное командование Польши уже было на территории Румынии и фактически польского государства не существовало.

Отредактировано Логинов (15-02-2013 19:09:37)

Не раздельно?