- Идет! А ангел как отреагировал?
- Как все! Потерял гордость и мужество и улетел к потолку! Когда чертовка пришла, он за люстрой прятался, а я из арбалета прическу на крылышках подравнивала.
- Чертовке тоже морду набила?
- Нет, - вертит головой Витька. – То есть, не сразу. Попозже. И не сильно. Есть у меня подозрение, что она поддавалась. Не суть, разговоры, в основном, она вела. Сообщила, что ты умираешь. И Перун тебя камни двигать отправит. Мол, если получится, конец всему мирозданию, и всё такое. И только я могу уговорить тебя вернуться. Ну я у них кучу ништяков выторговала, и сюда… Не как ты, одной душой, а вся целиком и в экипировке.
- А моё тело?
- Обещали вылечить и сохранить, - девушка вздыхает. – Только врут они. Твоя смерть Мекрину устраивает.
- Кого?!
Пытаюсь вскочить, но Витька не дает:
- Мекрина, - повторяет она. - Начальник оперативного отдела Ада, - смотрит мне в глаза. – Та самая. Только не поняла, здесь она еще человек, или уже чертовка.
Пытаюсь успокоиться. Как-то не очень выходит.
- И что ты собираешься делать?
Витька пожимает плечами:
- Думать. Неужели вдвоем не сможем найти выход?
- Не знаю…
Ни одной мысли. И головка на плече отвлекает.
- Игорь, - шепчет Витька. – А это славянское ушу, правда, крутая штука?!
- Русобой рулит! – уверенно говорю я.
- А покажи! Ну пожа-алуйста! – и тон, как у ребенка, выпрашивающего конфетку.
Прислушиваюсь к себе. Вроде боль ушла. Встаю, беру посох. Молча делаю несколько связок. Сначала медленно, потом быстрее. Наконец, в полную скорость. Витька внимательно смотрит и вдруг требует спарринг.
- Ты же без оружия!
- Неважно!
Провожу удар. Легонько, чтобы не зашибить. Увернулась! Еще раз. Снова! А так? Мимо! Да что это такое? Бью в полную силу. Мир переворачивается. Лежу на земле.
- Не ушибся? Давай еще раз.
Встаю, замахиваюсь, падаю. Встаю, падаю. Не понял? Вскакиваю и бросаюсь в атаку, забыв, что это в шутку. Неведомая сила, вырвав из рук посох, поднимает меня в воздух и с размаху прикладывает о землю. Какая же она твердая! Земля, в смысле! Из тумана перед глазами выплывает встревоженное девичье лицо:
- Игорь ты нормально?
- Ага!..
С трудом сажусь, привалившись к бревну.
- Игорь, ты знаешь, - говорит Витька. – Твое славянское ушу… Оно, конечно, рулит... Только немного не туда… - делает паузу. – Ты только не расстраивайся. Если честно, дерьмо полное!
На что тут обижаться? Сам уже понял.
- А то, чему там – указывает пальцем в небо, - учили, совсем не помнишь?
- Чему учили? – уныло гляжу на девушку.
- Ты же в спецназе служил!
- Ага! – киваю. – Аналитиком. Драться не умею. Бегать - тоже. Калаш в школе два раза разбирал. Стрелял один раз. Из Макарова. Навыками выживания не владею. И историю не знаю. Короче, балласт.
Витька гладит меня по плечу:
- А что умеешь?
- Ничего полезного. Был бы сейчас компьютер, мигом бы собрал всю имеющуюся информацию, оцифровал и просчитал варианты нашего поведения, и кому от этого плохо будет. Только где здесь комп взять?!
- В правой седельной сумке, - сообщает Витька.
И она молчала! Чудовище!!!

Отредактировано ВВГ (03-03-2014 18:00:32)