Из цикла "Таможенные рассказы", начатый рассказом "Кормилица".
Продолжаю эту тему.

                                                     Километр

От таможенного поста одного государства до таможенного поста другого государства один километр. Ни больше и не меньше. Ровно.
Один километр ничейной земли. Ровное поле.
Много или мало?
Двадцать минут пешком. Пять минут на машине. А иногда – несколько суток.
- Михееч, а поляк-то у Васьки очередь купил!
- Вот повезло! Небойсь в зеленых?
- А то как! У этих поляков скоропортящейся, а у Васьки одни коробки с компами. Ему-то сутки туды, сутки сюды – без разницы. – Трохим стряхнул пепел и недовольно заглянул в пачку, где оставались последние четыре сигареты.
- Это хорошо, если сутки. Я вот уже третьи стою. А Ливан – пятые.
- А этот твой Ливан, чего не купит очередь? Денег нет?
- А сам у него спроси! Я за него не ответчик!
Мужики варят картошку на воняющем бензином туристическом примусе. Привычно умываются из двухлитровой бутылки, зажав ее между кабиной и бампером и едва прикрутив колпачок. Вода льется тонюсенькой струечкой на подставленные руки. Вода ценность.
Сегодня очередь продвинулась на пятнадцать машин. Полякам повезло. Они прошли. Васька, худой невысокий подвижный хлопец присоединился на вечер к остальным водилам. Ему еще сутки, а то и двое стоять. Жрать уже почти не осталось, но зато карман греет новенькая хрустящая соточка. Приятно.
Разговоры привычно велись вокруг баб, машинных двигателей и дорожного покрытия.
- Я когда в Германию, в Мюнхен, пару раз ездил, там не дороги, а сказка. Идешь под двести и даже не тряхнет! А по обе стороны заборы, метра по четыре высоту. Где совсем глухие, а где сетка натянута, но серьезная. В заборах такие маленькие дверцы, но не дай бог, кому на дорогу выйти – это не у нас, где бросаются переходить где надо и где не надо. Эти немцы жизнь свою берегут! А домики у них, как рисованные...
- А в Польше? Был? От и я о том! – У Михееча был низкий бас и он говорил, как отрезал ровные пласты хлеба, - У них автобаны. Но платные. А бесплатно – можешь ехать по второй дороге. Она хуже. Как наши. Автобаны хороши. Десять злотых и едь.
- Я бы десять злотых не платил. – Влез Васька. – Какая разница, что по нашим дорогам, что по ихним. Все равно доедешь. Вон возьми Раву-Русскую – пока до нее со стороны Украины доедешь...
- А в Белоруссии?
- А чо в Белоруссии?
- Меня три часа продержали. Придрались к сборному табурету. Мол, нельзя мебель деревянную ввозить. А какая там у меня мебель? Сам сделал, чтобы в дороге посидеть было или накрыть стол...
- Эй, эй! – с начала очереди, от таможенного поста бежал мужик, - Давайте, кто там! Еще две машины берут!
Водители повскакивали с мест и кинулись к машинам. Столик-табурет с разложенной колбасой и рваными кусками хлеба сиротливо остался дожидаться на обочине.
Машина Ливана, полноватого чернокожего турка, медленно въехала под пограничный шлагбаум. Остальные дальнобойщики, проехав по несколько метров, замерли привычно на обочине. До утра новых заездов можно не ожидать. Спать еще не хотелось и неторопливые разговоры вокруг столика начались снова.
Привлекла водителей необычная суета на пропускном пункте. Одиннадцать часов ночи. Темноту резко очерчивают фонари досмотровой площадки и периметра таможенного поста. В ярко освещенном квадрате отблеск синей мигалки смазывался, но за пределами сетки-рябицы резко бьет по кузовам грузовиков.
- Мужики, что там?
- А я знаю?!
- Смотрите, три скорые! Это же машина Ливана!
Подбежали даже те водители, машины которых стояли далеко.
- Что там?
- Не знаю!
Таможенный пост гудел похлеще улья, если в него запустить палкой. Погранцы, таможенники, медики, куча дополнительных служб, которые как правило тихо сидят по своим кабинетикам и не высовываются наружу.
- Господи, это же... – голос Михеевича внезапно стал тихим и тонким, - ... люди.
Из-под навеса начали выводить людей, поддерживая их под руки... худых, изможденных, еле стоящих на ногах.
- Фашист! – Васька сглотнул и яростно закончил, - Если бы я знал, я бы его своими руками... прямо здесь!
В скорую помощь загрузили носилки покрытые белой простыней. Остальных людей погрузили в автобус и увезли пограничники.
- Как же так?! – Михеевич повернулся и посмотрел на притихших мужиков. – Он же даже не спешил... Денег пожалел, а людей... сука, мразь! Если бы хоть обычную контрабанду...
- Для него они не люди...  товар. – откликнулся Трохим и потянулся за сигаретами. – Вот же сволочь!
- У поляков, между прочим, тоже контрабанда...
- И какая?
- Магнитофоны.
- И?
- Проехали...
- Повезло...
- Идиот!
Разошлись тихо.
Васька открыл бутылку. Посмотрел на стакан.
- Михееч, будешь?
- Дурак, ты Васька! Не пей!
- Да ладно. Пока очередь подойдет... а там, может еще кому продам.
- Нет, я не буду. Я хочу быстрее домой.
Две ярко освещенных точки. А между ними километр. И ни метра больше. Темное поле.
А над ним звезды.

Отредактировано Ника (03-05-2010 19:41:47)