Свой блюз.

Волки, братцы, не мурлычат у любимого камина.
Чьи-то ласковые руки их не чешут за ушком.
Ходят волки по тропинке, что лежит посередине,
Между прошлым и забвеньем, лезущим со всех сторон...

У волка, братцы, есть брюхо. Голодное и - своё.
У волка тоже есть блюз...

Волк умеет улыбаться. Вот такое дело, братцы...
Волк - он, ведь, почти, как хомо. Тот, который сапиЕнс.
Волку хочется питаться, веселиться, размножаться...
А приходится - носиться и копить экспириЕнс.

У волка, братцы, есть дети. Весёлые и - свои.
У волка тоже есть блюз...

Волк, порой, поёт ночами. Людям кажется - печально.
Воет, мол, весьма уныло и наводит грусть-тоску.
Ну, а волку - безразлично, что поёт неидеально,
Потому как, непрактично, свой портрет сводить к мазку.

У волка, братцы - волчица. Любимая и - своя.
У волка тоже есть блюз...

Люди грезят о свободе, беге ночью одиноком...
В тесной маленькой квартире любят на Луну рыдать.
Волк же наш - куда практичней. При подходе однобоком:
Он у вашего камина, ковриком не хочет стать...

У волка, братцы, есть шкура. Пушистая и - своя.
У волка просто - свой блюз.

***

P. S. Это написано о представителе вида Canis Lupus. Не более. Но и - не менее.

Отредактировано Jott (15-02-2011 01:07:52)

Ника, гм... Давайте попробуем.
Стихи -
            написаны.
                             Неряшливо?
Но -
       "Сожалений горьких нет, как нет".
Свои.
          Пустые.
                      В целом -
                                      зряшные.
От  подсознания,
                         от лет -
                                     привет...

Их смысл - намерено - ошибочен,
Что -
        даже мне -
                          не по нутру.
                                              К утру.
Как знать,
                 быть может, был
                                            он выверчен -
Чтоб
         сбить оскомину
                                  во рту?
                                              Сотру,

С "лица свово"
                        негодование...
К воде
           легонько
                          прикоснусь.
                                              Проснусь.
Что ж в ванне, а не на диване я?
Да, ладно...
                   По фигу. Утрусь.
                                             Не трусь -

На строчки
                  пьяные,
                               гулящие,
На мысли
               забубённый плод
                                            невзгод,
Смотри.
             Хоть что-то настоящее...
Их день рожденья -
                                 Новый год,
                                                  Фагот...

***

Мгм! А ведь вы правы. Так намного лучше.  Теперь и смотрится в тему. Да и пара правок не помешала.

Отредактировано Jott (17-02-2011 21:23:01)

Ожидание.

Угаснет на ветру свеча. Придёт рассвет.
Опять не сможешь промолчать, мой друг-поэт?
Заглянет солнце в каземат, глаза слепя.
И поведут. Не на парад, на смерть тебя...

Жизнь, полыхавшая костром, теперь - свеча.
А в глотку вбит колючий ком. У палача
Никак не задрожать руке. По тягу жил
Он - мастер. Что ему в куске, который жил?

А ты искал почёт и честь, тогда - в Блуа.
Они не дороги, ведь, здесь, да, Франсуа?
Здесь - нет оваций, кутерьмы и вопля толп.
Стоит тут, во дворе тюрьмы, высокий столб.

Петля, качается и - ждёт. А у виска -
Зло бьётся жилка - чёт?! нечёт?! Грудь рвёт тоска.
Вот, жизнь стекает с фитиля... Слезой. Как сон.
Ну, чьей же всё забавы для?! Скажи, Вийон.

Насколько вывалишь язык посмотрят там.
Палач проверит, он - привык. И по - домам.
...Воск времени к утру оплыл. Ну, вот - рассвет.
Господь, за что меня забыл?! - Гуляй, поэт...

***

Отредактировано Jott (18-02-2011 12:33:16)