slepets
Выпилите пиратскую ссылку, пока модераторы не выпили вместе с ней и вас...

43.

- «Тропика Таэур», - прочитал я изрядно поеденную ржавчиной надпись над входом в тот самый большой на Тортуге, но всё-таки недостроенный небоскрёб.
- Эту башню называют Оставляющая Вдов, - произнёс Датч, задирая голову вверх. – При её строительстве погибли даже не десятки, а почти три сотни рабочих.
- Тут битва за неё была, что ли?
- Нет. Вроде бы всё – просто несчастные случаи… Рухнувший кран, обвалившиеся перекрытия, врезавшийся в толпу потерявший управление грузовик, обрывы троса, просадка грунта…
- Но три сотни…
- Во-во. Так что «Тропикал Тауэр» считается самым натуральным надгробием старой Санта-Марии и всей Республики Сорно.
Я подошёл поближе к сетчатому забору, окружавшему место так и незаконченной стройки. Конечно, окружал – это громко сказано. Почти повсюду в нём зияли дыры, а сама рабица была изрядно проржавевшей.
- Хочу тут немного осмотреться, - произнёс я, оглядываясь по сторонам.
- Чтобы облазить эту башню сверху донизу потребуется не одна неделя…
- Я не собираюсь прочёсывать её от и до – просто немного осмотрюсь.
- Тогда я подожду тебя здесь, - произнёс Датч, приваливаясь к «хамви». – Неохота ломать ноги в темноте.
- Добро, - кивнул я, беря на этот раз фонарь поменьше и доставая пистолет. – Я недолго.
- ОК, буду ждать.
Я шагнул в вырезанную в металлической сетке дыру и направился к недостроенному зданию.
Земля была неровной, с то и дело попадающимися ямами разной глубины и просто валяющимся тут и там мусором. Так что под ноги приходилось смотреть очень внимательно – запнуться, упасть и сломать шею или пропороть себе горло ржавой железкой. Что за бесславный конец для наёмника! Хуже него только смерть в собственной постели в окружении пары десятков отпрысков первого и второго ранга в возрасте лет девяноста…
Странно, правда? Я вот тоже всё удивляюсь выводам, к которым пришёл.
У меня могла быть совсем иная жизнь. Сытая, спокойная… ну или голодная, но тоже спокойная. Без пыль в лицо и ножей в бок, без визга осколков и взрывающихся вертолётов. Возможно, я бы выбрал именно такую жизнь. Я ведь не авантюрист и никогда им не был – я бы выбрал то, что любой нормальный человек. Дорогу длинную, долгую. Скучную, но лишённую опасностей.
Увы, но не я делал выбор – его сделали за меня. Кто? Да кто его знает. Может Иисус, может Люцифер или мойры. В любом случае выбор был сделан.
И вот теперь я – это я. Не больше, но и не меньше. И дороги назад больше нет. Мне почти тридцать, а что я умею в этой жизни? Драться, стрелять и совершать прочие негуманные поступки. Бухгалтера или адвоката из меня уже не получится. А значит приходится привыкать к той жизни, которая у меня есть. Если ты не можешь от чего-то избавиться – полюби и прими это. Не можешь предотвратить, так возглавь – простая истина.
Поэтому мне и нравится моя жизнь. И я даже сам верю в этот бред, что несу. Да, я ловлю кайф, взрывая из гранатомёта машины, поливая из винтовки от бедра или вышибая кому-то зубы. Увы, но у меня просто нет иного выхода, кроме как ловить кайф от всего этого.
Потому что иначе будет очень плохо. Очень-очень-очень плохо. Потому что иначе я начну вспоминать, как жил когда-то – мирно, спокойно… А это всё равно, что вытаскивать пассатижами засевший в теле осколок. Кручённый, иззубренный и горячий осколок.
Я смирился, да смирился. Смирился и с тем, что вряд ли проживу долгую жизнь. Слишком многие, кого я знал, гибли не дожив до старости. Естественный отбор – ты стареешь, становишься слабее и медленнее. И тебя выбраковывают как негодный более экземпляр. Как товар с истекшим сроком годности.
И в этот нет никакой романтики. Война – любая война – это грязь. Высокие слова о доблести и чести умирают в первом же бою. Вместе со справедливостью. В этом мире нет справедливости – только статистика.
В этом нет ничего хорошего, но такие как я просто горим очень ярко. Офисный клерк – тлеющий уголёк, который будет отдавать тепло очень-очень долго. А мы – порох. Паф! Вспышка, и мы сгорели. Но успели осветить за мгновение даже самые свои тёмные уголки…
Тёмных уголков хватает у всех. Чем ярче свет – тем сильнее тень. В каждом из нас, как пёс, таится хищный и опасный зверь. Кто-то выводит его погулять постоянно, а у кого-то он томится на цепи всю жизнь. Цепь – это жёстко, но зато прохожим за забором твоих костей черепа будет спокойнее. Твой зверь внутри и крепко связан, ты не натравливаешь его время от времени на других…
Но вот если он всё-таки сорвётся, вырвется и оторвётся… Копящаяся слишком долго злоба, может быть очень и очень опасна…
Фонарь в моей руке неожиданно мигнул и погас.
Я спрятал пистолет в кобуру и начал пытаться вернуть источник света, путём похлопывания по корпусу. Хотя я и понимал, что, скорее всего, лопнула нить накаливания в лампочке, так что все мои манипуляции бессмысленны чуть менее, чем полностью.
Пока мои глаза понемногу привыкали к темноте, я машинально продолжал шагать, правда чуть замедлив ход, чтобы не запнуться о что-нибудь во мраке. Обогнул старый покосивший жилой вагончик…
И неожиданно увидел перед собой внушительного размера фигуру, стоящую ко мне спиной.
- Датч?.. – произнёс я, в тот же миг понимая, что никакой это не Датч.
Фигура неторопливо сбросила с плеча на землю какую-то ношу и повернулась ко мне.
Длинный серый плащ до земли, серая же шляпа и пейнтбольная маска на лице, сквозь которую доносилось хриплое дыхание.
Бросил короткий взгляд в сторону сброшенной ноши незнакомца. Это был человек… Человеческое тело. Кажется, без одной руки.
В тёмном пластике прикрывающем глаза неизвестного блеснули далёкие огни города и моё собственное отражение, а затем следующий миг времени взорвался калейдоскопом событий.
Человек в шляпе стремительно выхватил из-под плаща длинный нож, прямо как Рэмбо, и обрушил на меня мощный рубящий удар сверху.
Почти одновременно с этим, или быть может даже чуть раньше, я выхватил свой кинжал – «дабл шэдоу 2», как назвал его Том. Его я теперь носил справа на поясе – не слишком удобно для поездок в машине, зато легче вытаскивать из ножен. Как сейчас, к примеру.
Схватил его обратным хватом и сблокировал удар… Руку моментально прострелило болью от кисти до плеча – сила в замахе неизвестного была просто невероятная.
Резкий пинок в левое колено противника… Прошёл абсолютно незамеченным! А ведь я, кажется. Даже отчётливо услышал хруст ломаемой коленной чашечки, да и сломать с одного удара ноги толстую доску для меня труда не составляло.
Шляпник нанёс ещё один диагональный удар, который я вновь сблокировал и решил, что так делать больше не буду, потому как противник был на удивление значительно сильнее меня. Отскочил назад, разрывая дистанцию и уклоняясь от тычка в грудь.
Уклонился от двух размашистых ударов крест-накрест, поднырнул под рубящий горизонтальный удар и ткнул кинжалом в грудь противника.  Раздвоенное жало «шэдоу» разорвало плащ и впилось в тело врага, но тот успел перехватить левой рукой лезвие кинжала.
Просто взял и перехватил клинок голой рукой.

- Выше и шире меня, - буркнул я. – Очень здоровый. После драки на ножах до сих пор рука болит.
- Крови… Да, крови действительно изрядно натекло… - Датч посветил куда-то в сторону. – Похоже, что ушёл туда. Ну, если верить кровавым следам.
- За ним! – оскалился я.
- Погодь, Вайс – если ты его действительно так крепко попятнал, то далеко он уйти не сможет. Я вообще удивляюсь, что он сразу же не свалился… Не иначе как на чистом адреналине линял. Лучше опиши его для начала.
- Серый плащ, серая шляпа… А, нет – шляпу я с него снял. Джинсы, кажется. На голове – чёрная пейнтбольная маска. В руке тесак, как у Рэмбо… был. Потому как я эту руку ему сломал и тесак валяться должен где-то метрах в десяти отсюда. Светлые волосы до плеч. Немой походу.
- Немой? Это-то как узнал?
- В жизни не видел обычного человека, который бы при открытом переломе не орал, как резанный. Будь он даже хоть сто раз крут. Пошли, давай! Уйдёт же!
- Не командуй, - спокойно ответил Датч. – Фонарики тут, между прочим, только у меня… Ладно, ладно, иду.
А это уже в ответ на моё скрежетание зубами.
Спрятал один пистолет на время в кобуру, Датч метнул мне ещё один фонарик. Тактический, как раз по крепление «катласса», так что я немедленно прицепил его к пистолету. Удобно – и светишь, разглядывая капли крови на земле, и одновременно в ту же точка направлен и ствол пистолета – сразу же можно стрелять.
Первый «матч» - на вытянутой руке, с помощью него освещаю путь. Рука со вторым прижата к туловищу. Позади удивительно бесшумно для такого громилы идёт Датч, держа дробовик наизготовку.
Кровяная дорожка всё шла и шла, петляя между заброшенных бараков строителей, наполовину разобранных на стройматериалы. Ни хрена себе! Да сколько же крови в этом уроде?! Как он ещё не загнулся-то? Мис…
Твою мать. Ладно, другого слова в данной ситуации всё равно не подобрать…
М-мистика, чёрт её побери…
Однако, чем дальше, тем крови было всё меньше и меньше. Поначалу – как раз столько, сколько должно натечь из человека, если ему нанести кучу неглубоких, но серьёзных порезов. Но вот потом почему-то на уровне – картошку чистил, пальчик ножиком зацепил.
Дорожка из алых точек завернула в узкий переулок между двумя многоэтажками, где я ещё мог пройти вполне спокойно, а вот Датчу явно было немного тесновато в плечах…
Чем дальше мы шли, тем громче становился шум улиц…
Поэтому когда из разбитого окна второго этажа одной из нависающих над нами многоэтажек свалилось вопящее нечто с мачете наперевес, это стало для меня в некотором роде неприятным сюрпризом.
Первым порывом было всадить в неизвестного урода пару пуль, но мозг это делать отсоветовал. Толку, если пристрелить этого урода? Набранной инерции тела и тесака в руке вполне хватит, чтобы раскроить мне череп…
Принял удар мачете на скрещенные пистолетные стволы. Фонарик было немного жалко, потому что тяжёлое лезвие моментально разломало его на части и врезалось в пластиковую рельсовую планку, но собственная шкура была дороже.
Пинок вперёд, и неизвестный отлетает назад. Четыре пули ему вдогонку, и на землю падает уже мёртвое тело.
Впереди проулка показывается что-то невнятно вопящая толпа с оружием и натуральными факелами. Прогремели первые малоприцельные выстрелы.
Уклониться? Некуда. Значит, огонь!
Присел на одно колено и почти в ураганном темпе опустошил оба магазина «катлассов». По эффективности было ничуть не хуже, чем очередь из «томми-гана».
А затем ещё и Датч разрядил поверх моей головы свой дробовик.
Ушило моментально заложило и прострелило болью, но это того стоило – десяток картечных зарядов, выпущенный почти в упор в автоматическом режиме, буквально размазали большую часть атакующих по стенам. На такой дистанции дробовик мало чем уступал крупнокалиберному пулемёту, не просто причиняя ранения, а натурально отрывая конечности и вырывая куски плоти из тел.
Уже спустя несколько секунд. Как говорится в таких случаях: кто убит – убит, кто бежал – бежал.
Да, были и бежавшие. Порскнули в стороны, как крысы. Впрочем, мы и не пытались уничтожить их всех до единого. В конце концов, мы сюда не ассенизаторами приехали работать.
Правда, почти сразу же выяснилась крайне неприятная деталь – из-за разбежавшихся в разные стороны подранков теперь совершенно не представлялось возможным отследить след шляпника.
Когда всё вокруг заляпано кровью, как понять, чья именно кровь тебе нужна? Правильно, никак.
Прочёсывание местности вокруг также ничего не дало – складывалось такое ощущение, что либо шляпник сдох и рассыпался в прах (хотя тогда бы от него тот же плащ остался), либо слинял (что было невозможно, учитывая его раны), либо просто растаял в воздухе.
Чертовщина какая-то. Что. Вообще. Только что. Произошло. Кто-нибудь. Дайте внятный ответ!
Нет ответа. Впрочем, как и всегда. И как всегда его придётся искать. Бороться и искать, найти и перепрятать, ага…
После некоторого раздумья решили вернуться к месту первого контакта со шляпником и осмотреть там всё повнимательнее.
Среди обнаруженного имелась, собственно, шляпа – обычная дешёвая фетровая. Нож – вполне обычного вида тяжёлый нож с пилой на обухе. Прямо как у Рэмбо, да. И так же как у Рэмбо довольно грозная, но не слишком функциональная штука. В качестве настоящего инструмента выживания – малофункционален, в качестве боевого оружия – избыточно велик и громоздок. Время мечей прошла, друзья мои, время мечей прошло…
Земля обильно полита кровью. Моей тут, слава яйцам, от силы несколько капель – всё остальное из шляпника натекло. Жаль, что она нам мало, что скажет – мы же не судмедэксперты…
И наконец, последняя значимая находка – труп.
Всё в рамках уже устоявшихся традиций – молодая девушка, тело которой сильно обезображено. Нет левой руки, вскрыта грудная клетка и бок, творчески доработан дизайн головы… В этот раз она, правда, лежала на боку, так что ещё вдобавок было хорошо видно, что у неё проломлено основание черепа. Причём, качественно так проломано – вплоть до доступа к беловато-серым мозгам, проглядывающим в глубокой ране…
- Что скажешь? – спросил меня Датч, когда я присел рядом с телом и начал более детальный осмотр.
- Жрать хочу, - флегматично ответил я, подбирая валяющуюся на земле палочку и с её помощью начиная ковыряться в ранах трупа. Голыми руками этого делать было ни в коем случае...
- Ты обалдел? Нормального человека с такого вот блевать обычно тянет…
- Ну, так я вроде бы как раз не нормальный человек… К тому же я потратил много калорий – нужно их восстановить…
- А если без шуток?
- Если без шуток? – протянул я, поднимаясь на ноги. – Если без шуток, то мы, кажется, действительно столкнулись со Скульптором. Но упустили его. А все эти трупы, ножичек и шляпы нам ничего не дадут… Как был этот хмырь для нас тёмной лошадкой, так конём в пальто и остался… Хммм… Пальто? Пальто же!..
Я быстрым шагом направился к тому месту, где шляпник протискивался сквозь решётчатый забор… И где на проржавевшей и торчащей во все стороны проволоке всё ещё торчали куски грязного серого плаща. Вероятность, конечно, до безобразия мала, но попытка – не пытка, как любят говаривать палачи…
- Бинго! – ухмыльнулся я, беря один из кусков оторванной материи. Самым примечательным в нём был карман. И, кажется, непустой… - А что тут у нас есть? Ага…
Датч посветил на извлечённую мной пластиковую карточку.
- Пропуск, - прочитал я. – Терминал Лас-Ночес, четвёртый пирс, рефрижератор «Арктик Санрайз».
- Это на другом конце острова, порт-сателлит Тортуги.
- Прелестно… Прелестно… - улыбнулся я.