7.
- Садж, приехали.
Пару мгновений я напряжённо соображал кто я, где я и какого, собственно, рожна?..
Затем пришло понимание - в ту засаду я попал почти два года назад, только-только прибыв в Ирак. Тогда же я в первый и последний раз видел полковника Фрэнсиса Коннорса, но тем не менее запомнил его. И, несмотря на мою откровенно паршивую память на имена, это было ожидаемо - всё-таки как-никак именно этот мужик тогда тащил меня от подбитого "хамви".
Конечно, я не девочка-школьница, которой в память запал образ красавца, защитившего её от хулигана, но добро (впрочем, как и зло) помню всегда. А тут на почве разговоров о предстоящем задании как раз и вспомнилось...
Задание, кстати, изрядно напоминало приснопамятное "пойди туда, не знаю куда...", и тем самым меня напрягало. Найти человека или его кейс в немаленьком городе? Та ещё задачка. Особенно с учётом того, что ситуация в Кувейте была непонятное.
Федералы сейчас вообще полюбили слова "я не знаю", потому как именно они лучше всего отражали текущую обстановку. Как говорится, ситуация из разряда "Что? Где Когда?" - непонятно что где находится и когда всё это кончится. Федералы не контролируют ничего кроме собственных баз и отдельных небольших участков страны, а расползающийся уже и за границы Ирака хаос картину яснее не делает.
Вот что я том же Кувейте слышал? Ну, за минусом общеизвестных фактов и некоторых крупиц новейшей истории. Так сказать, применительно к сегодняшнему дню.
Да ни хрена, если честно.
Ну, вроде бы, эта мини-страна сильно пострадала во время Бури Тысячелетия... Кажется, тамошний шейх... или эмир? или султан? Не в курсе, если честно. Короче, тамошнее величество вроде бы даже недавно по телевизору о чём-то трепался. Вроде бы просил у мирового сообщества помощи для своей страны, находящейся в кризисном положении... А сам, между прочим, в это время сидел совсем в другом стране - то ли в Эмирата, то ли в Катаре.
Про кувейтскую армию и раньше было не особо слышно, а сейчас и подавно. Наверное, разбежалась при первых признаках надвигающейся на них задницы. Это ведь стандартное поведение любого арабского войска в кризисных условиях.
Однако нефть как добывали, так и добывают. Скважины там охраняют, если не ошибаюсь, "вороны", ну то есть частная военная компания "Ravenwood" - восходящие звёзды современного наёмничества, наступающие на пятки даже такого колоссу, как "Академия".
Но вот про ситуацию в центральной части Кувейта я слышал немного. А что всё-таки слышал, то не слишком воодушевляет - стандартная ситуация с лишившейся управления территорией. Хаос, анархия и атмосфера, близкая к постапокалипсису. Тем более что до спасения какого-то там города местных аборигенов особого дела никому нет. Особенно учитывая, что как я теперь знаю Кувейт рассечён надвое фронтом почти непрекращающихся пыльных бурь. И этот фронт как назло проходит аккурат по столице этой страны. А значит - по воздуху не добраться, а по земле добираться себе дороже - это ясно любому нормальному человеку...
Увы, но мы к таковым не относимся. К сожалению или к счастью.
Путь да авиабазы Балад, что была неподалёку от нашего лагеря, много времени не занимал, но я всё-таки успел задремать. И даже успел пережить заново не самые приятные моменты своей жизни во сне.
"Уснуть. И видеть сны? Вот и ответ. Какие ж сны в том смертном сне приснятся", как говаривал товарищ Гамлет.
Выгрузились из джипа, направились к нужной нам вертушке. Если я всё правильно понял, то мы её запросто найдём даже среди десятков других машин...
- Погодка сегодня - отпад, - заявил Си Джей, поправляя козырёк бейсболки и пижонские солнцезащитные очки на носу. - Взяли крем для загара, девочки?
- Уймись, - беззлобно огрызнулся Дойл, закидывая на плечо пулемёт.
- Какой наш, садж? - спросил Юрай, оглядывая выстроившиеся на взлётном поле "блэкхоки" и "веномы".
- Вон тот, - указал я на одну из вертушек.
- Вот этот... Какого?!
- Это шутка? - осведомился Кирк.
- Нет, парни, это действительно наш борт, - хмыкнул я.
- А-хре-неть... - присвистнул Си Джей, сдвигая бейсболку на затылок.
В принципе, хренеть было с чего, потому как лететь нам предстояла ни много ни мало, а на "чинуке", он же на солдатском жаргоне "шитхук". На русский приблизительно можно перевести как засранец или говнюк. Не благозвучно, но зато созвучно.
Что такое вертолёт "чинук", производства славной фирмы "Боинг"? Это такой здоровый летающий вагон с двумя огромными винтами, расположенными один за другим. Ооочень грузоподъёмный... А по меркам американской авиации, так вообще не имеющий аналогов. Человек пятьдесят в полном снаряжении в него помещаются без проблем. Правда, как и любая большая машина он, по сути, представляет собой большую и не особо поворотливую цель...
Почему же до Кувейта мы планировали добираться именно на нём?..
На опущенной рампе в задней части вертолёта с совершенно индифферентным сидел немолодой азиат с небольшой курительной трубкой с длинным мундштуком. Одет он был не в какой-нибудь стандартный камуфляж или просто гражданскую одежду - нет, на нём была самая настоящая старая солдатская форма ещё, наверное, Вьетнамских времён. У нас в тренировочном лагере что-то вроде музея было - я там такую же видал.
Левый глаз азиата был закрыт чёрной повязкой. Как у пирата, ага.
Следом появился ещё один мужик - лет пятидесяти с чем-то и не менее колоритный. Круглые зеркальные очки, пышные седые усы, опять же старая армейская форма, пижонские кавалерийские сапоги и характерная шляпа-стетсон.
Прямо как будто бы только что с ранчо прискакал и с коня слез... Или фильма "Апокалипсис сегодня" пересмотрел. "Люблю запах напалма по утру!" - так, да?
Азиат рассеяно мазнул взглядам по нам, невольно остановившимся перед вертушкой, потом по шляпоголовому, затянулся трубкой, выдохнул и выдал:
- Забористая штука... Хотя глюки могли быть и повеселее... Как в тот раз, например... Я ж так и не понял, где всё-таки была зарыта абстрактная половина кошки...
Шляпоголовый шумно втянул раскалённый иракским зноем воздух, побагровел и рявкнул куда-то в сторону:
- Бишоп! Что за хрень! У нас на борту опять обкурившийся гук!
Из глубины салона послышался грохот, звук падения, а затем оттуда буквально вывалился ещё один мужик лет пятидесяти - с всклокоченными седыми волосами, с короткой и опять же всклокоченной бородой, с повязкой а-ля Джон Рембо, в форме старого образца и с архаичным "кольтом драгун" в руке.
- Гуки? Где гуки? - мужик диковато огляделся по сторонам.
Азиат вытащил изо рта трубку и, не оборачиваясь, помахал ею в воздухе.
- Эээ! - бородач опустил револьвер. - Так это же наш гук!
- Бишоп, дело не в том - наш это гук или чужой, - серьёзно произнёс мужик в очках и шляпе, пошевелив усами. - А дело в том, что он обкуренный!
- А у меня похмелье, и что?
- Я с этими психами никуда не полечу, - нервно хохотнул Кирк.
- Это кто тут психи? - хором произнесла безумная троица, синхронно поворачиваясь к нам.
- Ну да, психи, - неожиданно заявил мужик в шляпе.
- А нормальные вас и не согласились везти вдоль фронта бури, - заметил азиат, затягиваясь трубкой.
- Даже за тройную плату, - добавил бородатый.
Здесь вы можете обсудить фантастическую и историческую литературу.
