Непредвиденная любовь

"Я увидела тебя ранним летом
Ты сидел на зеленой траве,
Но влюбилась в тебя не за это,
Просто вдруг оказался во мне."

(Виктория Кив)

Ты сидел на зелёной лужайке
Утром тёплого летнего дня,
В рваных джинсах, застиранной майке
И бессовестно лапал меня.

До сих пор я была непорочна,
Знаю - девственность нынче в цене,
Но, признаться, не помню я точно,
Как ты вдруг оказался во мне.

Я влюбляться в тебя не хотела,
Это был мимолётный каприз,
Ты коварно проник в моё тело,
Обещая какой-то сюрприз.

Я "сюрприза" того отголоски
Ощутила в конце сентября,
Да и тест показал две полоски,
И пришлось мне влюбиться в тебя.

Я влюбилась в тебя беззаветно,
Как немногие могут любить.
Если будет любовь безответной,
Будешь, гад, алименты платить.

Я любить тебя твёрдо решила,
Ведь мне нечего больше терять.
Да, любовь - это страшная сила,
Если правильно ей управлять.

***

Женщина - загадка

"Готовлю ужин, зажигаю свечи,
Чулочки, пояс, оголяю плечи…
Загадка без разгадки, к сожаленью.
Я - женщина! Прекрасное творенье."

(Инна Маринина)

Я - женщина! Я для себя загадка,
Я для ума пытливого зарядка.
Пытаюсь я понять хоть как-то это,
Но всё равно, не нахожу ответа.

Нет у меня ни капельки сомненья
И в том, что я - прекрасное творенье,
Сама себя я просто обожаю,
Но почему - пока не понимаю.

К примеру, натянула я чулочки
И села на диване, в уголочке,
Минут пятнадцать ожиданье длилось,
Но ничего вокруг не изменилось.

Затем немного оголила плечи
И просидела так почти весь вечер.
Я напрягла всю силу интеллекта,
Но снова ни малейшего эффекта.

Зажгла свечу и ем холодный ужин,
Который, если честно, мне не нужен.
Похоже, интеллект меня подводит,
Ведь ничего опять не происходит.

На всякий случай, в зеркало взглянула,
И тут меня как будто перемкнуло,
Зажглась в моей извилине искринка -
Ведь я же натуральная блондинка!

***

Судьба поэта

"Судьба поэта - жить и петь,
Дни коротая за бумагой,
А после мирно умереть,
Напившись вдоволь сладкой браги!"

(Геннадий Ангелов)

Всю жизнь усердно жил и пел
Поэт по имени Геннадий,
И над бумагой он корпел,
Ни денег и ни славы ради.

Писал поэт свои стихи
С одной лишь целью благородной:
Чтоб мирно в мир иной уйти,
Напившись водочки холодной.

Стихи никто не покупал,
На водку денег не хватало,
Поэт от этого страдал
И пил от горя, что попало.

Однажды в собственный подвал
Поэт поставил бочку браги
И терпеливо наблюдал
Метаморфозы мутной влаги.

Ему пришлось недолго ждать,
И забродил продукт бесценный,
Но брагу нечем перегнать
В напиток было вожделенный.

И, покатившись под уклон,
Не написав с тех пор ни строчки,
Он этот недосамогон
Пил, кружкой черпая из бочки.

Но брага слишком тяжела
И, поражённая циррозом,
Поэта печень подвела
От регулярных передозов.

Увы, поэта не вернуть,
Но ни к чему грустить об этом,
Ведь указал он верный путь
В своих стихах всем нам, поэтам.

***

Спасибо, Norgeborg, за подробный анализ. Но пародия, это особый жанр, зажатый в узкие рамки сатиры, юмора и подобия оригиналу. Поэтому существует единственно правильная оценка пародий - смешно/не смешно. Есть разные виды пародий, но я, по большей части, использую метод выхватывания отдельных "ляпов" и доведения их до абсурда. И чаще всего этот "ляп" не отражает основную идею произведения или, тем более, мировоззрение автора исходника. Даже признанные классики допускают подобные "проколы" и попадаются в лапы пародисту. Что уж говорить о поэтах того эшелона, в котором существуют поэты, вроде Ангелова. Мне ничего неизвестно о его реальных взаимоотношениях с алкоголем, но здесь он просто удачно подставился. )))