1. Книга стилизована под помесь средневековых разборок и фентези, жанры для меня непривычные. Если будут пожелания и предложения - всегда рад выслушать.
2. Все термины, названия и даже имена натырены откуда попало, по желанию левой пятки автора и ни какой связи с первоисточниками не имеют.
3. Несмотря на то, что произведение ни разу не претендует на историзм, всё равно, буду признателен всем, кто поможет с «матчастью».
***
Игра стоит свеч!
Аннотация
Добро пожаловать на Равнину!
Это мир "застывшего" позднего средневековья. Здесь множество королевств, герцогств и прочих клочков земли, активно грызущихся между собой, что иногда выливается в большие войны.
На Равнине в комплекте с верой в Единого, есть много религиозных культов - благо тёмные боги не абстрактны, они появляются среди людей, приводя с собой целые армады всякой нечисти, интригуя друг против друга. Да и без них, полно существ одержимых жаждой крови. Для борьбы с ними созданы Святые Ордена, которые впрочем не отказывают себе в праве воевать со всеми, кто не понравился, включая друг с друга.
На Равнине нет и не будет никакого пороха, пара, электричества. И не потому, что люди не могут до них додуматься. Просто они... запрещены! Кем? Об этом местные не задумываются, ведь они даже не подозревают о существовании таких технологий. Так и живут в феодальном сельскохозяйственном мире, страдая от войн, голода и непростой жизни. Кстати, болезней здесь тоже нет. По той же причине, по какой нет прогресса.
Вот такой весёлый мир.
...Магистр ордена Святого Круга, заинтересованный событиями, происходящими на границе королевства, отправляет туда на разведку отряд, возглавляемый молодым рыцарем. Однако разведка превращается в самый настоящий боевой поход.
Предисловие
– А ну с дороги!
Несколько крупных боевых коней, несущих тяжеловооруженных всадников, оттеснили робких горожан и стремительно проскочили дальше, обдав людей грязью. Никто даже не возмутился, привыкли.
Здесь, на окраинах Равнины, земли разделены по многочисленным кланам, объединять которые особенно некому. Так что местные короли, бароны, графы и прочие «партнёры по политическому процессу» то и дело сходились друг с другом на полях, дабы хорошенько обсудить ключевые вопросы по источникам финансирования и пограничным территориям.
Всадники проскочили длинную, извилистую улицу, и сбавили ход. Здесь на центральной площади Птарха всегда было много народу и потому сильно не разгонишься. По левую руку располагался королевский дворец, нынче полупустой потому что «ихнее высочество» король Бахтимус сгрёб всех, кого только смог и пошёл походом на своего дядьку… ну и ещё пару тройку родственников, чтоб два раза не ходить. Сепаратизм был семейной традицией и потому внутренние разборки не были редкостью.
По правую руку располагалась цитадель ордена Святого Круга. Его представительства размещались во всех крупных городах Равнины. Их не было разве что на севере, где располагался орден Синего Орла, с «кругоносцами» мягко говоря, не ладящий. Ну и южнее Равнины, где находился Валинор, «кругоносцы» тоже старались не соваться, ибо для здоровья череповато.
Осмотревшись – всадники явно были не местными – отряд двинулся в сторону цитадели.
Толпа расступалась неохотно, то и дело опасливо поглядывая даже не на вооружённых по ноздри головорезов, а охраняемого ими. Он был в переливающейся на свету накидке, в капюшоне, лицо закрыто полупрозрачной тканью. По всей одежде знаки Валинора – главного ужаса не только «кругоносцев», но и местных феодалов. Страна населённая не то людьми, не то нечистью. Проверить как-то не удавалось. Все «проверяющие» регулярно попадали в кровавую баню, после чего следовал незамедлительный ответ в виде похода на земли захватчиков.
Охрана встретила их хмуро. Однако показанная золотая пластинка, произвела должный эффект и бойцы наперегонки кинулись отпирать тяжёлые бревенчатые обитые железом ворота.
Оставив своих людей у ворот, всадник в переливающейся накидке, медленно поехал по территории орденского замка, разглядывая огромные гобелены с изображением Святого Круга, каких-то местных подвижников, бьющихся с тёмными силами и прочую мишуру. Но парадная часть быстро закончилась, и начался обычный двор замка. Вдалеке орущие десятники гоняли молодняк, рядом у длинного склада вопил орденский снабженец, активно торгуясь с поставщиками еды. Те старательно огрызались, но уже ясно было, что почти договорились, просто орденский как обычно зажмотил пару монеток, и пытается «взять голосом». Безуспешно в общем-то…
Возле низкой, каменной башни большого диаметра, похожей на амбар, усатый дядька со знаками ордена на гамбезоне, аккуратно снимал шкуру с болотного чёрта, подвешенного на специальное приспособление, похожее на виселицу. Оскаленная пасть убитой нечисти, безвольно раскрылась, оттуда вытекала кровавая слюна. Шкуру потом обработают и отправят в центральную цитадель, для отчётности. Показать, что не фигнёй здесь братья маются, а делают именно то, ради чего орден и создавался – борят нечисть, активно плодящуюся в местных лесах и болотах. В башне наверняка скопилась целая коллекция разных дивных тушек, добытых славными бойцами ордена.
Проехав мимо главного храма, где слышались хоровые пения, всадник спешился и подошёл к высокому квадратному трёхэтажному зданию. Охрана, молча, пропустила.
Бесшумно пройдя коридорами, увешанными символами ордена, человек добрался до массивной двери, и громко постучал.
– Заходи! – послышалось оттуда. – Лекарство что ли принёс? Лучше бы выпивку захватил…
Увидев вошедшего, сидящий в кресле немолодой мужчина, едва не вскочил в своём шикарном кресле, похожим на трон. Лишь усилием воли он остался сидеть. Это был магистр Птархского ордена Святого круга, Филипп по кличке Дровосек. Был он невысок, квадратного телосложения, с залысиной и уже видными морщинами на круглом лице. Внимательные каре-зелёные глаза, всматривались в переливающуюся разным цветом накидку вошедшего, пытаясь определить статус нежданного гостя.
За несколько секунд взаимных переглядываний они не произнесли ни слова. Но Магистр не выдержал. От посланца буквально несло тревогой. Бойко вскочив, магистр выпалил
– Ну, что у вас?
Тот, молча, протянул ему грамоту. Печать… королевская. Брови Филиппа поползли наверх. Несколько раз орден ходил в поход на Валинор, как на землю полную нечисти. Походы освящались с самого верху, собирались лучшие воины ордена и все сочувствующие. Но каждый раз войско несло чудовищное поражение и погибало большей своей частью. Магистр, тогда ещё сотник, в свой первый поход выкрутился, сумел вернуться с горсткой таких же бедолаг. Но во второй набег, попал в плен с дырявой спиной, пробитой, чьим-то ловким копьём. И там ему сделали предложение, от которого не стал отказываться.
Святые отцы из главной цитадели об этом конечно не знают. Для них Дровосек был и есть герой, сбежавший из плена и вытащивший с собой почти десяток рыцарей, не считая полусотни парней попроще.
Так и стал он со временем магистром, и был им уже двадцать лет. Но никогда, к нему не обращался, ни один валинорский чиновник. Конспирация, знаете ли…
А уж КОРОЛЬ! Это… вообще ни в какие ворота…
Чувствуя как дрожат руки, Филипп сломал печать, развернул грамоту и придавил к столу, возле полуоплавленной массивной свечи.
На всю ширину грамоты была написана лишь одна фраза.
НАС БОЛЬШЕ НЕТ
Магистр ошалело посмотрел на посла и тихо пролепетал.
– И… что же… Что же теперь делать?
Посланец стоял неподвижно, переливаясь всеми цветами радуги с преобладанием зелёного. Наконец из-под тёмной ткани отчётливо послышалось.
– Выживать!
Отредактировано Toron (16-10-2016 08:52:12)