Добро пожаловать на литературный форум "В вихре времен"!

Здесь вы можете обсудить фантастическую и историческую литературу.
Для начинающих писателей, желающих показать свое произведение критикам и рецензентам, открыт раздел "Конкурс соискателей".
Если Вы хотите стать автором, а не только читателем, обязательно ознакомьтесь с Правилами.
Это поможет вам лучше понять происходящее на форуме и позволит не попадать на первых порах в неловкие ситуации.

В ВИХРЕ ВРЕМЕН

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » В ВИХРЕ ВРЕМЕН » Произведения Михаила Гвора » Вкус победы


Вкус победы

Сообщений 1 страница 8 из 8

1

Вообще-то, не принято у нас на короткие произведения заводить отдельную ветку.
Но вот не ложится у меня этот рассказ никуда. Не по теме.

ВКУС ПОБЕДЫ
Человек умирал. Последние трое суток вовсе не приходил в сознание. Исхудавшие руки, плетьми лежавшие поверх одеяла, изрезанное морщинами бледное, словно восковое лицо с заострившимися скулами, хриплое дыхание, неожиданно громкое для тщедушного, сморщившегося тела...
Комната превратилась в больничную палату. Тонкие змеи катетеров, зелёные пульсирующие кривые на экранах приборов, негромко пищащих на металлическом стеллаже у стены, пожилая женщина на табуретке у кровати, больше похожая на сиделку, чем на жену, только возраст выдаёт...
От жилого помещения только и осталось, что фотографии на стене.
Молодой парень с широкой открытой улыбкой. Парадная форма, погоны с двумя звездочками, тонкий шрам наискосок пересекает лоб....
Десяток бойцов в камуфляже без знаков различия, на фоне БМП. Автоматы, разгрузки, пулевые отметины на машине. У третьего слева из-под банданы выглядывает краешек шрама...
Моложавый полковник, прищурившись, смотрит в объектив. Потеки пота на полевой форме, "калаш" на плече. Шрам белой ниткой на загорелом лице...
Крепкий, подтянутый старик. Генеральская парадка, полная грудь орденов. Боевые ордена, полученные в мирное время. Условно мирное...
Фото с невестой... Свадебное... С ребенком на руках... С детьми... С внуками...
Герой, легенда спецназа...
Лежащий на кровати не похож на фотографии. Ничего общего. Даже шрам спрятался в сетке морщин. Старушка устало подремывает на табуретке. Трое суток, лишь изредка подменяемая дочкой или внучками. Совсем на чуть-чуть, добежать до туалета и вернуться обратно. Это её пост, это её муж...
Пятилетняя правнучка, ускользнувшая из-под надзора, тихонечко прокрадывается к кровати, касается руки. Здесь, в комнате, ребенку страшно и неуютно, но что-то более сильное, нежели страх, заставляет девочку раз за разом пробираться к больному и гладить плечо.
"Деда, не умирай..." - почти беззвучно шепчет девочка. И словно услышав, веки больного ползут вверх. Взгляд выцветших глаз направлен в пространство и даже не пытается обежать комнату.
- Кок...тейля, - каркает умирающий. - Молочного.
Звук очень слаб, но на него, словно по сигналу тревоги, сбегается вся квартира. Дочка, три внучки, еще одна правнучка, постарше, медсестра и врач из госпиталя, откомандированные "в распоряжение". Врач тоже женщина, сплошное бабское царство. Сыновья, внуки - все в частях. Летят уже, наверное, если не на задании.
- Коктейля... - повторяет лежащий.
- Папа, тебе же нельзя, - вскидывается дочь, и врач согласно кивает. - Сахар...
- Молочного! - в хриплом шепоте звучит сталь. Он хочет объяснить, что ему уже можно всё. Хуже не станет, просто некуда. Но сил хватает только еще раз каркнуть: "Коктейля", и удержать сознание, не скатиться обратно в темноту беспамятства.
Взрослые недоуменно переглядываются, очнувшаяся бабушка ошалело качает головой, а правнучки уже летят на кухню. Дед раздумал умирать, дед хочет коктейля! "Мороженое, молоко...", - шепчет старшая, колдуя над кюветой. Младшая забирается на табуретку: сироп на верхней полке холодильника. Взвывает миксер, с трудом удерживаемый детскими руками. Тягучий белый напиток струится в стакан...
Старик приподнимается, поддерживаемый родными. Пальцы сжимаются на стекле, дрожащая рука подносит стакан ко рту. Граненый... Это хорошо... Это правильно...

Отредактировано ВВГ (10-06-2019 21:32:21)

+10

2

***
В гастрономе тихо и безлюдно. Утренний наплыв бабушек давно схлынул, а до массового возвращения с работы еще часа три. Вот тогда возникнут очереди во все отделы, измучавшиеся за день женщины примутся собачиться между собой и с уставшими от дневного безделья продавщицами, в винном заклубится небольшая толпа, кто-нибудь обязательно разобьет только что купленную бутылку, и от неминуемой драки расстроенных мужиков удержит только присутствие наряда милиции. А пока народа нет. Только одинокая старушка в овощном уныло ковыряется в ящике с морковью, пытаясь среди подгнившего и сморщенного безобразия отыскать что-то красное и крепкое, да в крохотном закутке, украшенном куском картонной коробки с черной надписью "кофетерий" ("о" зачеркнуто красным фломастером, им же сверху выведено "а") мнется у стойки хрупкая девочка лет двенадцати. Перебирает мелочь в тонюсеньком вышитом бисером (ручная работа, между прочим, все пальцы иголкой исколола) кошельке, время от времени бросая тоскливые взгляды на монументальную продавщицу: вдруг сжалится да и нальет стаканчик за семь копеек, хотя бы неполный. Было же десять! Точно было! Просто запропастились куда-то...
Продавщице плевать. Девчоночьи взгляды её не смущают, не трогают и не беспокоят. Продавщица не злая. Просто безразличная. У неё таких несчастных по сотне в день. Каждого жалеть, не только без навара будешь, без зарплаты останешься. Кафетерий вообще не мясной, не овощной и даже не винно-водочный, сюда провинившихся ставят да салажат зелёных. Или вот как сегодня, по очереди, в порядке отбывания общественной нагрузки.
Тяжелые магазинные двери неохотно открываются, уступая не столько силе, сколько бесшабашной радости. Мальчик - завсегдатай заведения. Десять копеек в день, выданные на дорогу до школы. Пять на автобус туда, пять обратно. Но если пойти пешком, на обратном пути хватает на стакан коктейля. Вчера зайти не удалось, Долговязый с дружками чуть не подловили мальчика у стадиона. Пришлось убегать задворками, через свалку, закладывая петли... Зато драки удалось избежать. Нет, не драки, избиения. Не по силам ему, самому младшему и маленькому в классе, оказать достойное сопротивление даже одному второгоднику, а уж троим сразу... И не поможет подобранная на помойке ножка от табуретки, честно носимая в портфеле и ни разу не увидевшая свет. Безнадежно. И страшно. Только удирать, если получится. Иногда получается, иногда нет. Слегка выцветший синяк под правым глазом - свидетель.
Зато сегодня в кармане целых двадцать копеек, а значит можно устроить себе праздник, выпив два стакана. Потому и настроение прекрасное. Праздничное настроение.
- Два коктейля!
Звенят по стойке монетки, священнодействует над кюветой продавщица, визгливо воет миксер, впивается в белую струйку тоскливый девчоночий взгляд.
Девчонка у стойки смутно знакома. Кажется, из параллельного класса. Или ещё где-то пересекались. Школьное платьице, круглое веснушчатое лицо, смешные рыжеватые косички по бокам. И глазищи... Рука сама передвигает стакан:
- Держи!
- Это мне? - изумляется девчонка.
Не ждала. От мальчишек хорошего не бывает. Вот за косичку дернуть или жабу в портфель подложить - это запросто. А вот так, ни за что, угостить коктейлем...
Но стакан никуда не исчезает. Мальчик кивает, солидно, совсем по-взрослому, и прикладывается ко второму стакану. Ему почему-то совершенно не жалко коктейля. Возможно, девичьей радости хватает на двоих, а может быть... Да не знает он, почему не жаль. Просто понимает, что так хорошо. Так правильно.
- Меня Надя зовут, - говорит девочка. - А ты Вова, да? Из "А" класса. Ты олимпиаду по математике выиграл. Да?
Мальчик снова кивает. Не выиграл, только участвовал, всего две задачи из пяти решил. Но разве это важно? Красивое имя "Надя". Редкое...
- Ух ты, какие люди, - знакомый и до тошноты противный голос за спиной раскалывает реальность. - А ну-ка, угостил и нас коктейльчиком...
Привычный страх накатывает волной, туманит сознание, безжалостными тисками сжимает грудь. И отражение своего страха мальчик видит в глазах девчонки. Долговязого боятся все. Кроме взрослых и старшеклассников, конечно, но те живут в других мирах. Однако отступить он не может. Только не сейчас, когда у него праздник. И у этой девочки тоже. Мальчик поворачивается:
- На свои покупай!
- Чё? - от изумления троица даже отшатывается, но быстро берет себя в руки. - Ты, болезный, на кого бочку катишь? Совсем охамел? Да мы...
Складывается ощущение, что все трое говорят одновременно. В унисон. Одним голосом. На самом деле, рот открывает только Долговязый. Самый здоровый, самый наглый, самый тупой. Хотя нет, все трое одинаково тупы.
- А ну вон отсюда! - оживает продавщица. - Что к детям прицепились?! Сейчас милицию вызову!
Троица ретируется: связываться со взрослыми кишка тонка.
- Увидимся! - уже в дверях бросает Долговязый.
Девочка вздыхает:
- На улице ждать будут.
- Тебя не тронут, - не очень уверенно отвечает мальчик. - Девчонок бить западло...
И понимает, что не прав. Эти тронут. Злопамятные...
- Я вас через черный ход выпущу, - продавщица не злая, даже не безразличная.
Рука сама вытаскивает ножку от табуретки.
- Только Надю, - говорит мальчик. И уже девчонке: - Возьмешь мой портфель? Я зайду попозже. Или завтра в школе заберу...
И провожаемый испуганным взглядом идет к дверям. С каждым шагом страх, уже привычный, въевшийся в душу страх, уходит. Пока не исчезает совсем. Остается только зажатая в руке деревяшка, бесшабашная, весёлая злость и вкус молочного коктейля на губах. Вкус победы.
***
Стакан пустеет. Старик смотрит на жену. Круглое лицо изрезано морщинами, седые волосы собраны в пучок на затылке, темные круги вокруг ввалившихся глаз. И очень редкое имя.
- Наденька, - хрипит старик. Улыбается.
И обмякает.
Истошно визжат приборы, рисуя на экранах горизонтальные прямые, бросается к кровати врач, беззвучно шевелит губами младшая правнучка...
А взгляд жены прикован к пересекающему лоб тонкому шраму и улыбке на мертвом лице. Улыбке человека, ощущающего на губах вкус победы.

Отредактировано ВВГ (12-06-2019 12:36:57)

+16

3

Спасибо, Мастер! От всего сердца до слез - спасибо!

+1

4

ВВГ
Нет слов.
И бухтеть про запятые просто язык не поворачивается...

+2

5

ИнжеМех написал(а):

бухтеть про запятые просто язык не поворачивается...


А надо! Автору ловить ошибки труднее. Глаз замылен.

+2

6

ВВГ написал(а):

А надо!

Ну, надо, конечно... Сквозь слезы тогда.
Не все "мои советы" бесспорные, но все — добросовестно КМКакнутые. :)

ВВГ написал(а):

Исхудавшие руки, плетьми лежавшие поверх одеяла, изрезанное морщинами бледное, словно восковое[ЗПТ] лицо с заострившимися скулами, хриплое дыхание, неожиданно громкое для тщедушного, сморщившегося тела...
Комната,[ЗПТлишняя] превратилась в больничную палату.

Моложавый полковник, прищуриваясь[ЗПТ][КМКлучше "прищуривШИсь"] смотрит в объектив.

Здесь, в комнате, ребенку страшно и неуютно, но что-то более сильное нежели страх[КМКлучше выделить запятыми] заставляет девочку раз за разом пробираться к больному и гладить плечо.

вдруг сжалится да и нальет стаканчик за семь копеек, хотя бы не[лучшеСЛИТНОкмк]полный.

Кафетерий вообще не мясной, не овощной и даже не вин[н]о-водочный, сюда провинившихся ставят[ЗПТпросится] да салажат зелёных.

Вчера зайти не удалось, троица[ Долговязого] чуть не подловила мальчика у стадиона.

Не по силам ему, самому младшему и маленькому в классе, оказать достойное сопротивление даже одному второгоднику, а уж троим сразу.[МНГТЧ]

Но стакан никуда не исчезает. Мальчик кивает, солидно, совсем по-взрослому[ЗПТпросится] и прикладывается ко второму стакану.

Троица ретируется: связываться со взрослыми кишка тонка.
- Увидимся! - уже в дверях бросает долговязый.[Заглавная лучше]

+3

7

ИнжеМех

Спасибо. Поправил.

0

8

ВВГ
Здорово!

+1


Вы здесь » В ВИХРЕ ВРЕМЕН » Произведения Михаила Гвора » Вкус победы