А. Ивакин, проклявший войну, или Необязательное чтение.
Рецензия на роман "Ленинградский Ноктюрн".
Читатель, к своему счастью ранее не знакомый с книгами Ивакина, от романа с таким изысканным названием может ожидать чего угодно: от салонной истории "Серебряного Века" до слезогонного дамского чтения... Тот, кто хоть раз открывал его обжигающие, пронзительные книги, вправе уже не ожидать ничего хорошего..
И этот читатель будет абсолютно прав.
Ночь, непроглядная ледяная, пронизывающая тебя до костей стылым холодом ночь... Такое зрительное впечатление от страниц этой книги. Хотя действие происходит зачастую днем- все равно, вокруг тебя, читающего эти простые, как горький хлеб, приправленный чужой кровью, строки - клубится страшная, неправдоподобная, а от того еще более реальная ночь... Где в неверном сумраке таятся чудовища нового Апокалипсиса - Голод, Холод и сама бессмысленная, и от того еще более страшная Смерть.
Рассказ идет по нескольким линиям - но каждый раз эти простые, совсем незаметные люди скользят по тонкой грани бытия и не-бытия, срываясь в ледяные пучины.
Что тут говорить... роман не рассказан. Он увиден и  пережит! Читатель обязан совершить мучительное восхождение из своей обыденной жизни к тому, что ему знать совершенно не полагается.
Да! Еще раз убеждаешься. Военный опыт, опыт страданий и смерти- абсолютно бесполезен и ... Во многих знаниях, много печали. Это правда. Но в этих знаниях - таится страшный яд. Который убивает тебя, осмелившегося к нему прикоснуться. Зачем же Ивакин, сжигая себя заживо, снова и снова касается своей израненной душой этого чудовищного Анчара?
Очень просто. Не может молчать.
Голоса ушедших, утонувших в черной ледяной воде ленинградского Коцита, реки смерти под названием Черная речка, зовут его - услышь нас, мы здесь, мы рядом...
И читатель вслед за Ивакиным тоже может... не прочесть, а увидеть и почувствовать , КАК это было.
Книга мне кажется исключительно антивоенной. Автор проклинает войну! За её бессмысленную жестокость, безжалостность, бесчеловечность...
В отместку проклятая им война наложила на Ивакина вечное заклятие - снова и снова возвращаться туда, где лежат русские люди, положившие жизни за други своя...
И вечно продолжать эту проклятую войну. Потому что она не кончится, пока не похоронен последний солдат.
Читать эту книгу тяжело. Душа болит и корчится... Так что, если у вас, дорогой читатель, в руках пивасик, в ушах плейер с музиком, рядом тупая доступная блондинка...не берите эту книгу в руки. Это НЕОБЯЗАТЕЛЬНОЕ чтение.
ОНИ вас простят. Потому что ОНИ умирали именно затем, чтобы вы жили и не думали о них... Они. Которые еще лежат там, под Сенявиным, сжимая истлевшими руками проржавевшие винтовки. И о которых вы забыли. Сыто чавкайте, дорогой читатель... привезенной из Германии копченой колбаской. И не думайте о тех детях, с глазами стариков, которых привезли на ярославское Всполье, и они тихонько сидели на полу в зале ожидания, тихо отколупывая обои и тихо засовывая их свои рты... Там, знаете ли, обойный клей был под бумагой. Он хлебушком пах.
Вот, а Ивакин на следующий год снова отправится на свою войну. И даст Бог, снова что-нибудь напишет. Чему я поверю.
Белоусов Валерий Иванович.