А вот немножечко отвлеченно-символического.

КОМЕТА
(ВИДЕНИЕ ЕЛИСАВЕТЫ ПЕТРОВНЫ)

Ей приснилась комета
с алым шлейфом из тысяч смертей.
Снилась третьего дня - и сегодня, сегодня...

А князья-то, а графы затирают в прихожей паркеты,
друг на друга глядят, кто знатней да богаче.
А ведь спросится скоро - кто светлей, кто святей.
День придёт - и обрушатся воды
небесные. Камни заплачут!..
День придёт, день грядёт,
он уже обозначен.

Кто знатней, кто богаче...
Кто грешен, кто свят...
Не по чину почёт -
по делам.
Так при батюшке было.
                     А ты-то, а ты!

По балам,
карнавалам,
а кругом - кружева, зеркала,
фейерверки да сотен свечей янтари.
А внутри...
А внутри-то, в душе -
всё сырые подвалы,
а внутри -
закипает смола.
Жди беды!

Ждешь беды наяву.
А во сне
ждешь кометы.
А вельможи
в прихожей
шуршат по паркетам.
Все горазды болтать... Только кто бы мне дал бы совет,
чтобы снова поверить в дела, не в приметы...
Нет покоя тебе, государыня Елисавет!..
Нет покоя стране,
осененной кометой.

ГОЛШТИНЕЦ

    Император играет на скрипке,
    Государство уходит из рук...
    А. Городницкий
   
Чужая - сердцу чуждая - земля,
Не дама в жемчугах, а баба с бусами!
Ты мог бы воевать за короля -
Но здесь, увы, Россия, а не Пруссия.

Ах, если Провидение б дало,
И Фридриховой флейте скрипка вторила!..
Но не Берлин, а Царское Село
Тебе в удел, смеясь, дала История.

В снегу рябина - россыпь алых бус,
А небо нынче безмятежно-синее.
Ты отвернулся: что мне ваша Rus?
И загрустила скрипка о Голштинии.

Последний звук, тревожный детский всхлип -
Устала, видно, захворала скрипочка...
А к твоему порогу - скрип да скрип -
Великая эпоха шла на цыпочках.

ДЫМ

Дым - как будто нарисован.
Глухота.
Слово... А к чему тут слово,
если мир оглох от стонов,
если в мире нет основы,
если в мир пришла беда?

Что - беда?
            Привыкли к бедам
и бредем привычным следом
всё за старым вожаком?
Так легко...
И, завидуя соседу,
Всё себе траншею эту -
от забора до обеда -
роем, роем - три на два...

Три на два... А в мире где-то
вслед за бедами - победа.
И слова...
            Слова - как вечность,
беспредельность, бесконечность.
И слова - не робкий лепет, а призыв.

Жизнь - рисунок на картоне:
Кони-птицы... Что ж вы, кони?
Ведь в повозке - всё тузы...
Скорбный мир отлит из воска.
По снегам летит повозка.
Белый дым...
Держи бразды!..

Самый любимый мой цикл - "Ветеранам Афганистана". Выкладываю полностью, как он есть на сегодняшний день - и в том порядке, который мыслится (но это не значит, что конец будет такой упаднический, думаю, цикл не закрыт).

ВЕТЕРАНАМ АФГАНИСТАНА

Все тропы исхожены,
Все кони объезжены.
А мы - непохожие,
Жестокие, нежные.

Делами прославлены,
Молвой изувечены,
Без боя оставлены,
Былые и вечные.

Ушли без прощания,
Придем без прощения.
Мы - ваше отчаянье.
Мы - ваше спасение.

КУКУШКА

От Пскова до Кушки
былые солдаты,
солдаты Кундуза,
солдаты Герата,
поют о кукушке -
эх, щедрость без меры!
А годы - обуза,
безмолвны и серы.
В прокуренном доме -
лишь фото в альбоме
да песни... Что - песни?
От старой болезни
излечат,
избавят?..
А песни - как встречи.
А песни - как память.
Эх, память-старушка,
пришла ты недаром!
Давай о кукушке
споем под гитару.

9 Мая

Ты снова просыпаешься от крика:
"Цветник... Приём!.. Как слышно? Я - Гвоздика!..
Приём!.. Приём!.."
Светло, как днём.
За окоём
вздымается ракета... Пятьсот ракет - салюта гроздь.
А ты - лишь гость
на этом празднике - и в мире.
В пустой квартире
лишь ты и ночь - белым-бела.
А на краю стола -
бутылка, что едва почата.
Расплата
за неизвестные грехи...
Слова легки.
А мысли...
Эх, на небесном коромысле
слабо' нам затянуть петлю!..
Весь мир - "люблю" и "не люблю".
Ты - вне.
А на стене
То самое - единственное - фото:
"Афганка", АКС...
А что же - без?..
Мир без тебя, поди, не рухнет?
На кухне -
в полсотни ватт бессонный свет.
А в небе снова гроздь ракет -
Белым-белы, как знамя побежденных...
Среди твоих ночей бессонных
Нет ночи горше...
Ты отстал.
Он впереди - твой перевал.
А враг - везде и всюду.
Паук в углу. Немытая посуда...
А ты... а ты - случайный гость...
Красным-красна салюта гроздь.

ОПАЛЁННЫЙ...

Опалённый. Оплеванный.
Окрылённый. Прикованный -
всё препонами да законами,
да заботами-льготами, да...
Никогда!
Никогда
не удержишь огонь - в ладонях,
не удержишь легенду - в пределах.

Вы, радетели, всё бы радели!
Между тем - карманы бездонны,
между тем - втихаря замарали мораль
и поставили на кон закон.
Правят бал
вор и враль.
Обыватели слушают звон.
К оглушённой душе
не пробьются ни шёпот, ни крик...

Ты - боец. Ты держаться за землю, за воздух привык.
Удержись! Удержись на своём рубеже.

***

От первого шага
До третьего тоста...
Была бы отвага
А с нею всё просто.

Ты видишь - к удаче
И зори, и звезды?..
А кто-то оплачет,
Проводит к погосту.

Была бы простая,
Как воздух, удача...
Сынок подрастает.
Соседки судачат.

Жена собирает
Медали в шкатулку...
Три шага до рая -
Спокойно и гулко.

Хмельная ватага
Поднимет по третьей...
Удаче с отвагой
Нет места на свете.

Из цикла "А если" - незамысловатые такие аллегории.

ПРОФИЛЬ ТВОЙ

Профиль на стекле - так банально!..
Ну, а если в сердце? А если?..
Профиль твой - в кружении бальном
И в протяжной свадебной песне.

На вершине солнечной башни
И в мирке привычно-домашнем.
На бумаге - синей гуашью,
На столе - окурком вчерашним.

Мелом на скрижалях пещеры,
Метами на вражеских латах.
Олицетворением веры,
Тихо в мир пришедшей когда-то.

Звонко возвещенный герольдом,
Тихо повторенный поэтом,
Профиль твой стал вечным паролем -
И привычным стал трафаретом.

На реке твой профиль - венками,
Кровью жертв последних - на плахе,
Звездами любви - в зодиаке.
Вписан в бесконечность веками.

ВЗРЫВ

Память войны похоронена? Подмечено тонко.
А если?..
               Прабабку сразила похоронка
на третьего - на последнего - сына.
Память - внуку в наследство. А правнуку - мина.
Мина, в земле похороненная, бедою
взошла. Седая беда. И небо - седое
над черной тропою, последней тропою...
Небо помнит о бое
на поле за лесом.
И помнит земля, мертвым весом
отягощенная. Бедой,
бедой-лебедой
поросла могила прабабкина. У правнука - свежа.
Душа
упокоена. Души успокоены -
до срока. Досрочно.
Небо держится прочно.
Земля прочна.
На земле и в небе - ти-ши-на.

МЕЖВРЕМЕНЬЕ

Жернова эпох
двух
великана сотрут в порошок.
Ведь известно: бессилен дух
если сердце покинул Бог,
если вдох -
лишь потребность послушного тела.
Омертвело
всё, что сверх.

Порошок... порох?!
Фейерверк?
Или война?
Никто не дорог.

Бледна,
глаза - что уголья,
от взгляда больно.
Ты кто? Повитуха?
Или смерть?
Бессилие духа...
Не надо... не надо смотреть!..

Отредактировано Цинни (23-06-2010 08:23:34)

Спасибо!
А на все это, что от лукавого, начхала давным-давно, иначе, наверное, вообще не писала бы или рифмовала бы "кровь-любовь-морковь"...