Здесь вы можете обсудить фантастическую и историческую литературу.
Давненько не брал я в руки шашек...
Перечитал я на днях свой рассказ (эта тема, первая страница)...
Какое-то ощущение неоконченности осталось. Набросал окончание.
В столицу я приехал рано утром, обычным рейсом Кенигсберг-Петроград. Большинство работает в столице, а отдыхает в прибалтийских губерниях, я же наоборот. В столицу еду первый раз – все как-то больше по другим городам и по загранице путешествовал. Но теперь решил наверстать упущенное.
Всю дорогу от аэропорта до гостиницы меня мучило какое-то странное чувство. Будто я уже был здесь, будто я однажды уже мчался по этим лесам и полям… Только тогда все было немного иным, вместо домов росли деревья… Дежа вю в особо тяжелой форме. Такое у меня уже было. Два года назад, во время экскурсии по Кремлю внезапно нахлынули «воспоминания». Однажды в Вестфалии на переговорах с заграничными партнерами внезапно перешел на немецкий язык, которого отродясь не знал. Или в юности, занимаясь фехтованием, на первом занятии неожиданно продемонстрировал несколько приемов. Быть может, я в прошлой жизни был немецким дворянином, уехавшим искать счастья в Россию?
Забросив вещи в гостиницу, отправился в исторический центр города. Пол дня просто бродил по улицам, любуясь городом. А ведь и вправду говорят, что Петроград – один из красивейший городов мира. Тихие, спокойные реки, закованные в гранит, изящные мосты, роскошные дворцы, старинные особняки… Москва тоже хороший город, но не хватает ему чего-то такого… неуловимого.
Устав бродить по улицам, я сел на маленький катер и отправился на экскурсию по каналам города. Вокруг проносились особняки, а экскурсовод бубнил в микрофон: «это мост Победы, бывший мост Наполеона II, переименованный…. здесь останавливался Пушкин, великий русский писатель… в этом особняке скрывался от полиции Лермонтов – великий диктатор, а так же талантливый поэт и художник…». Экскурсовод был немного занудливым, да еще меня немного укачало, и потому пришлось прилагать титанические усилия по борьбе со сном. Но когда катер вышел в Неву, то меня словно пробил разряд тока.
Я подскочил и уставился вперед, на Петропавловскую крепость, на золоченый шпиль собора. Словно магнитом меня тянуло туда. Ели-ели дождавшись конца экскурсии, направился туда.
В крепость пускали свободно, сегодня не было никаких важных мероприятий. Я почти вбежал в храм… В Петропавловском соборе хоронили представителей Дома Романовых, и именно к их саркофагам я шел сейчас.
Я подошел к могиле отца нынешнего императора, его дяди, деда… нет, то, что меня влекло, располагалось не здесь, а в другом углу собора… Простой и аскетичный саркофаг Петра Мудрого, Иоанна Победоносного, могила его отца, принца какого-то там и матери, Анны Великой… Совсем рядом, почти здесь… Анна I, а за ней…
Выбитые на мраморе буквы «Петръ II» и чуть ниже – даты. 1715-1731. Прозвища – «поэт» тут нет, зато есть красивая эпитафия. И выточенные из камня цветы на крышке саркофага. Словно кто-то аккуратно положил сверху букет мраморных роз. Их сделали по личному проекту Анны Великой, росшей вместе с Петром.
Я смотрел на саркофаг. На мгновение передо мной возникла просторная комната, освященная тусклыми свечами… вокруг люди в старинных костюмах, лицо одного из них прямо передо мной. Жар, духота… Я мотнул головой, отгоняя морок.
Нахлынувшие воспоминания отступили на мгновение и захлестнули с головой. И я вспомнил все, что было когда-то, и кем я был. И в этот же миг сила, тянувшая меня к этому месту, исчезла.
Я долго стоял у могилы, размышляя о устройстве вселенной и сравнивая тот мир, где я первый раз родился, и этот. Рассказать бы кому… нет, не поверят. Может, в свободное время начать писать книгу? Про восемнадцатый век? Надо же как-то полученные знания использовать. Правда, наверняка от моих трудов официальные историки камня на камне не оставят – одно дело знать, как это было, а другое доказать. Но ничего, там видно будет. Или податься в писатели-фантасты? Посмотрим…
Поклонившись на прощанье великим императорам прошлого, я вышел из храма…
