Семеро их, семеро их,
   В подземной бездне семеро их...
   В недрах подземных бездны взращены они,
   Ни мужского пола, ни женского...
   Они - разрушительные вихри,
   Жен они не берут, детей не рождают
   Жалости и сострадания они не знают,
   Молитв и просьб они не слышат...
   Они - вскормленные на горах кони,
   Враждуют они с НИМ
   Могучи среди богов они,
   Становятся на дороге, приносят горе в пути.
   Злые они, злые они...
   Семеро их, семеро их, и еще раз семеро их.

Пролог

Я.
04.10.2009 22.20

Сегодняшний день был жутко... Как бы это без цензуры? Насыщенным? Нет... Совершенно не то слово. Ёбким тот день был.
Зацепило словечко, да? Извините меня за мат, но по другому я не умею сказать. Русский мат он все-таки емок. Многое объясняет.
Устал я сегодня.
Хотя устал это, что значит?
Это значит — весь день сидел в «Одноклассниках», писался в аське и смотрел ЖЖ. Потом пришел домой, прилег на кровать, выпил бутылку пива и.... И устал.
А тут все совершенно не так. Именно заёбся.
Блин.... Плохо я объясняю. Я у нас кто? Я у нас— психолог.
Обычно специализируюсь на психологии социальных групп. Обычно, потому как, могу и на личностную сферу поработать. Ну типа у Вас импотенция, или жена не хочет любиться, или кошелек потеряли вместе со смыслом жизни. Редко, но работаю по индивидуальным запросам.
А день сегодня был — воскресение. Типа выходной, ага...
Звонки начались с утра. Один за другим. Звонили друзья, товарищи и просто приятели. И все с одной и той же просьбой - «Лех, а ты чего делаешь сегодня? Отдыхаешь? Мне нужны твоя помощь!». Семь человек... Семеро их было, семеро...
И у всех, как это ни странно, голос дрожал.
Я отпинывался как мог.
Я не робот. Я не могу подрываться на каждый писк о помощи. Я тоже устаю. У меня тоже есть семья. Мне тоже хочется тупо поваляться у телика. А еще лучше залезть в интернет и пофлудить там на любимом форуме. Каком? «В вихре времен». Да, именно так и называется. Почему так? Откуда я знаю?
И не надо меня перебивать. Я там себя почти как дома чувствую!  Да не о форуме сейчас разговор. О звонках. Каждые пять минут...
Звонят и звонят, и звонят и звонят...
И всем поговорить надо.
А у меня принцип есть.
Обусловленный, между прочим, законами психотерапии и моей ленью.
Я никогда — никогда, значит, НИКОГДА! — не работаю с друзьями, знакомыми, приятелями.
А так как город наш — большая деревня, то я вообще редко работаю по личностным проблемам. Слишком большой у меня круг знакомых, слишком близок я к народу. С рекламой — помогу. Разобраться с коллективом — прога «Антивор» у меня тоже есть — легко.
А вот сегодня пришлось работать с людьми.
И я не знаю что делать. Я выслушал семь историй. И все они были одинаковы. Не люди. Люди разные. Люди всегда разные. Истории одинаковые. Особенно сегодня. Так не бывает? Да, вы абсолютно правы, но это сегодня было.
Вы думаете, что я это придумал, что я это... Вот такой странный пиар-ход себя в Инете?
Думайте. Мне на пиар — пофиг.
Мне бы с этими людьми разобраться. И с собой.
Потому что я услышал то, что...
Как-то я это все сумбурно рассказываю, ага.
Начну, пожалуй, с первого звонка... Хотя, опять нет...

Предистория.

Я.
04.10.2009 05.45

Я сидел на скамейке и листал только что полученный авторский экземпляр своей книги. И удивлялся. Я, вроде как, ЭТО не писал. Я же написал совершенно другую книгу.
Называется - «Мы погибнем вчера». Ну это типа военно-историческая фантастика. Там десять поисковиков попадают в май сорок второго... Бла-бла-бла и все умерли. Сюжет закончен. Смысла в книге нет, но она, тем не менее, вышла на бумаге.
А тут совершенно другое.
Половину книги — явно написал я. Такое же — неровный, рваный стиль. Много косяков, ошибок, опечаток. О том, что некоему писателю Ивакину снится сон.
Интересно я загнул? Ну, какой я, нафик писатель?
Ну, подумаешь, пару книг выпустил в бумаге? Я же писать-то не умею, как следует? Вона, в позапрошлом предложении две запятых не поставил. Надо писать как? А вот так:
«Ну запятая подумаешь запятая пару книг выпустил в бумаге?»
Откуда у меня третья-то?
Или четвертая? Или пятая... Я, сцуко, графоман, что ли?
Переворачиваю страницу Книги.
Мать твою. Это, точно, не я писал.
Выстроился слог, орфография лучше, мысли точнее, истерик меньше...
А под каждой страницей мелкая подпись. Меленькая такая:
- Таругин, Таругин, Таругин, Таругин, Олег...
Мать же твою? Мы, что, с самим Таругиным в соавторстве?
Не понимаю.
Когда это мы успели?
Буквы вдруг стали меняться местами...
..Я хлопнул книгой словно разбитым стаканом.
Потом подпрыгнул на кровати и резко открыл глаза.
Белый кот по имени Саша, уронив стакан с табуретки, олигофренично посмотрел на меня.
Я долго соображал — что происходит. Пока соображал, Александер мирно шагнул с табуретки стоящей около дивана, на меня.
Потом, наступил на... Нет! Не туда! На солнечное сплетение он наступил! Ткнулся мокрым носом, улегся и заурчал.
А жена перевернулась на бок и сладко сказала «Хм...», ткнувшись носом подмышку. Мне, не коту.
А мне, почему-то стало страшно.
Я потерпел полминуты и пошел курить.
Заодно и умыться.
В доме жутко холодно. ЖКХ неудосуживается у нас включать отопление, пока бабки во главе с КПРФ их хрустальные офисы не атакуют.
А я потный, как волк после случки.
Ну это так... Метафора... На самом деле я не трогал волков после случки. Потные они, не потные... В общем, я потный был как...
Себе свои метафоры придумывайте, ага?
Умылся. Покурил. Подумал. Выпил. Воды. И только лег... Звонок... Смотрю на мобилу. Серега. Иванов. Работу, что ли мне предлагает, в четыре-то утра? Бизнесмен гребаный...
- Леш...
- Сереж, ты на часы смотрел?
- Леш...

Новелла первая.
Сергей.

- И раз! И раз! И раз!
Сотня рабов на каждый крик десятника дергали веревку. И с каждым криком:
- Па-Ра-О!
- Па-Ра-О!
- Па-Ра-О!
Серега согласно кивал на каждый слог многоголосого выкрика.
Он видел перед собой только спину рослого финикийца. На это спине была большая родинка и по этой родинке суетливо терла лапки большая зеленая муха.
- Па-Ра-О!
Мышцы на спине финикийца перекатывались, но муха сидела спокойно. Капелька пота протекла мимо ее.
Словно серфингист на волнах...
Серфингист?
Откуда такое странное слово?
Серега задумался над этим.
Но додумать не успел. Финикиец вдруг громко ругнулся, отпустил правой рукой веревку и хлопнул левой себя по спине.
Рука его была длинной и, случайно, зацепила Серегу по носу. От неожиданности тот отдернулся и завалился на кривоногого киммерийца, шедшего за спиной. Тот громко заорал на своем и...
И ряд рабов посыпался. Третьим упал белокурый эллин, за ним грустноглазый иудей... Доля секунды и вокруг разоралась разноязыкая толпа.
Веревки, оплетающие лист мозаичной облицовки, моментально ослабли. Многотонная плита поехала вниз, выдавливая красный сок из рабов.
Во славу Ра!
Серега успел вывернуться из переплетения веревок и тел буквально в сантиметре от плиты, съезжающей по склону гробницы Хуфу Великого.
И тут же получил удар бичом по спине.
А плита облицовки, набирая скорость по телам финикийца и грека, расплющила иудея. И понеслась, словно гоночный болид, на единственного в группе рабов эфиопа.
Тот заорал, что есть сил, но шаг в сторону не сделал.
Стражники сами едва удерживали равновесие на ступенях пирамиды, но били, били изо-всех сил нерадивых рабов, уронивших драгоценнейшую мозаику со стен будущего посмертного дома владыки Та-Кема.
Большего всего били по Сергею.
Он ближе всех лежал к охранникам. Кто-то пнул его плетеной сандалей в лицо. Он не удержался за ступень и покатился по кровавой, скользкой дороге вниз. К голубым просторам Нила...
А после вскочил в своей кровати...
И тут же упал от боли в спине.

Отредактировано Годзилко (05-10-2009 00:02:36)