Я не считаю себя поэтом, и пишу очень редко... В основном, когда на душе скребут тааакииее кошки, что ничего другого не остается, кроме как выливать чувства на бумагу. Прошу не судить меня слишком строго

Гроза
Дождь меня накрывает стеною
А в глазах -ни жемчужинки слез.
Я хочу...Эй! Хочу быть с тобою,
Хоть давно это было... до гроз...
На руках - лишь куски обещания,
За спиной- шаткий мостик из слов,
В голове крутит кадр прощания:
Не посмел, отгорел и не смог.
-Да, конечно, звони. И удачи!-
Сил хватает не глядя сказать.
Мы с тобой не увидимся, значит,
Чтож...- и тут поднимаю свой взгляд.
Натыкаюсь на твой с удивлением:
Ведь читаю в взгляде любовь!
И ни грамма, ни тени сомнения,
И ты мною любуешься вновь!
-Что не так?
-Да красивая очень...
-Да?Спасибо, ты тоже хорош.
Как ко мне то относишься, впрочим?
-Я? отлично! (И сразу же в дрожь)
-Ну, пока, вот подходит автобус.
- Мать, давай, руку, на, подаю!
Жму. И медленней вертится глобус.
По губам я читаю "люблю"
Вот я еду, а вот уже дома,
Но прощальный огонь все во мне.
За окном то же небо, дорога знакома.
Как же я заблудилась?.. И где?...
Той весной были частые грозы,
И сирень не хотела цвести,
В той весне растворились все слезы,
Разбежались дорожки-пути...

А недавно ты в парке с гитарой
Пел, что лыжи у печки стоят
- Мать, привет! подходи! Угадала?
А глаза, как и раньше, горят.
Я иду, и промокла вся куртка.
Нарывая сирень, постою.
Жизнь - хорошая, славная шутка.
Не на шутку я, жалко, люблю.
И сливаюсь с шумящей стеною,
Мокры волосы, в туфлях вода....
Я хочу, эй! Хочу быть с тобою...
Но когда это будет? Когда?