Стучу по клаве, пялясь в монитор,
В Блокноте лишь унылая Lucida,
Поёт безликих букв бездушный хор,
Но песня их мертва, как панихида.

А мне бы взять гусиное перо,
Зажечь в избе коптящую лучину
И подмигнув, по-пушкински хитро,
Нырнуть в живой поэзии пучину.

Тогда б я про Онегина писал,
Про бурю, про Людмилу и Руслана,
Про няню с кружкой или про кинжал,
Про Лукоморье, про царя Салтана...

Но, как назло, пера с лучиной нет,
Нет главного орудия поэта.
А без пера какой же я поэт?
Обычный графоман из интернета.

Чтоб одолеть к Парнасу путь,
Нельзя стихи писать небрежно,
И я, стараясь не заснуть,
Учу грамматику прилежно.

Всю ночь тружась своим умом,
Бумагу рвя в порыве страсти,
Сидю за письменным столом,
Пиша пример деепричастий.

Тоня в обилии страниц,
Спряжаю трудные глаголы,
Ища их в клеточках таблиц
Из курса очень средней школы.

Ведь без грамматики основ,
Нельзя писать стихотворений,
В них много разных падежов
И незнакомых мне склонений.

Но вот, я выучил предмет,
Теча слезами в страшных муках,
И мне, поверьте, равных нет
В филологических науках.

Я сочиню теперь стихов
И прочих всяческих сонетов,
Так, что весь мир во всех веков
Ещё не знал таких поэтов.

***

Отредактировано Minor (11-12-2014 07:53:27)

Женщина, в сущности, ангел небесный,
Ей бы, как птице, летать в облаках.
Крылья ей дал или Бог, или бес, но
Их обломать - упаси вас Аллах!
Цепи не выдержат женского гнева,
Не удержать вам её на земле.
Даже без крыльев взлетит она в небо
И улетит. Но уже на метле.

***

Ем в обед я бутерброд
С колбасой и банкой шпрот,
С отвращеньем пью холодный
Из крыжовника компот.

А сосед, уже с утра,
Уплетает фуагра,
На соседском бутерброде
Осетровая икра.

Он коньяк французский пьёт
И шампанское Моёt,
Сыр зелёный ест, гадёныш,
Белый трюфель, сволочь, жрёт!

Вот подлец! А у меня
На такие трюфеля
И на прочие омары
Нет в кармане ни рубля.

Но зато, в запрошлый год,
Сдох его любимый кот.
Вроде мелочь, а приятно.
Так ему и надо! Вот!

***