Здесь вы можете обсудить фантастическую и историческую литературу.
В ВИХРЕ ВРЕМЕН |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » В ВИХРЕ ВРЕМЕН » Произведения Алексея Ивакина » Поисковые рассказы
В обычной. Коричнево-белой.
Я видел вещи которые поднимали их " синей глины". Такое впечатление, что их на заводе изготовили пару месяцев назад.
И видел видео, как поднимали из этой глины останки немецкого солдата. Совершенно невероятное зрелище. Бррр..
Если не ошибаюсь, видео из района Синявских высот.
Получается, что и обычная глина хорошо сохраняет вещи и останки людей.
Там как в консервной банке без доступа кислорода.
Годзилко... огромное спасибо за рассказы.
Еще одно спасибо за клип... плакал...
Нашел песню в инете, исполнение - шикорное. ИМХО.
Нашел песню в инете, исполнение - шикорное
Шикарное или кошерное? 
очепятался.... шикарное.
12. Поисковый бардак.
На самом деле нас надо разогнать к чертовой матери. Забудьте то, о чем я писал до этого.
Мы не святые. Мы похоронная команда и не более того. А как в любой организации – в нашей среде очень много дерьма.
Помните? – я писал о детях и женщинах в «Поиске»?
Так вот…
На детях делают деньги. Я уже писал об этом. Чем больше детей едет – тем больше денег выделяет государство под статью «военно-патриотическое воспитание». Часть этих денег оседает наверху, часть доходит до организаций, часть доходит до людей.
Синявино. 2009.
Разговор с Председателем Кировской областной поисковой организации.
- Леш, чеки на продукты дай.
- Э? Какие чеки?
- Леш, дурку не включай. Вы продукты в Кировске покупали?
- Ну…
- Товарный чек давали?
- Не… Счет-фактуру и накладную.
- Давай сюда.
- Зачем?
- Мне отчитываться надо?
- Перед кем?
- Перед департаментом по делам молодежи.
- А он тут причем?? Мы собрали по пять сотен с человека, вот тут еще ребята приезжали, помогли продуктами и деньгами. Это я перед ними должен отчитываться, не перед тобой и не перед департаментом.
- Иначе финансирования больше не будет.
- И что? Это мои деньги. Это я их тратил!
- Леша, дай чеки!
- Поздно, мать. Я с ними в сортир сходил.
Остальные командиры отдали ей чеки.
Я сейчас под угрозой исключения. Да так-то мне насрать на это. Как ездил – так и буду ездить. Думаете – в других областях – исключение? Сомневаюсь… Ой, как сомневаюсь…
Деньги есть. И они пилятся наверху. Не в кабинетах чиновников. В кабинетах поисковых командиров.
Знаете как легко отличить поисковика полевого – рабочего – от парадного?
Да как раньше. По наградам.
Синявино 2009. Захоронение.
Несут пацаны гроб с ребятами. Пацаны как пацаны. Камуфляжные, усталые… И у каждого орден Отечественной войны.
Нет, я не ослеп! Действительно – орден Отечественной Войны!
Присмотрелся… Слава Богу – я ослеп. В центре, вместо серпа и молота, красное знамя и мелкими буковками название отряда.
А вот рядом идут…
Боевое красное знамя! Все честь по чести! Кроме «СССР» на нижнем ободке… «КПРФ». Вот так бывает.
«Орденами» и «Медалями» гремим перед могилами…
Неужели не стыдно перед теми кого хороним? Ведь большинство из них без всего перед нами. Голенькие!
А мы на них себе медальки самодельные друг другу вешаем.
Стыдно? Мне да.
У меня есть смешной почетный знак от МО РФ: «За активный поиск». Поиск чего? Может, я водку бегал искать? Или баб?
Не…
С другой стороны: «Активному участнику поиска защитников родины павших в 1941-1945 гг.» Это я дословно воспроизвел.
Родина – с маленькой буквы…
И удостоверение еще есть. Я этот знак вешаю только перед журналюгами. Чтоб красивее выглядеть. В остальное время стыдно. Да и перед репортерами-то стыдно…
А многим нет.
Гремят броней золотисок на похоронах. Друг другу медальки дают. Грамоты. И все время – подбородком в небеса – да мы, да поисковики, да опасности, да наши павшие, да пока не захоронен последний солдат…
Господи, как же затерли эту суворовскую фразу.
Когда он хоронил своих пацанов под Измаилом и Кинбурном – он знал что говорил. Спросите у нас, у поисковиков – где находится Кинбурн? Да большинству – насрать – когда Измаил брали.
И большинству так же насрать, в чем разница между Гайтолово и Корсунь-Шевченковским.
Большинству – ой, клево! патрончики в костерчик покидать! Ой, клево, я бойца нашел, а мне банка сгущенки положена, да?
Тебе, блин, под задницу пнуть надо…
Со мной и легко и тяжело работать.
Я ухожу утром в девять и прихожу вечером в девять. Я работаю без выходных, бань, экскурсий и вечерних концертов.
Моя работа – копать, копать, копать. И между делом пить водку, жрать тушенку и спать в тепле.
Никогда я этого не пойму:
- Мы сегодня устали, можно нам баню сделать пораньше?
- Мы завтра едем в Питер!
- А когда будет выходной?
- Ой, я не пойду сегодня работать, у меня месячные…
Сиди дома, дура!
Приезжайте. Я покажу, как работают бабы в поиске.
И не только бабы…
Водос. 1997.
В первое утро мы проснулись под «Хорста Веселя». Во второе – под «Дойчен Зольдатен», в третье…
А в третье утро москвичи собрались и уехали.
Пятеро здоровых мужиков приехали пить водку и врубать на весь лес, пропахший толом и костями, немецкие песни.
Вот опять же… Не надо думать, что я тут такой весь из себя святой. Я тоже пью водку и пою «Лили Марлен». Кстати, хорошая песня…
Если я в болотах от поноса не умру,
Если русский мне снайпер не сделает дыру,
Если я сам не сдамся в плен,
То будем вновь
Крутить любовь
С тобой, Лили Марлен,
С тобой, Лили Марлен.
Лупят ураганным. Боже помоги,
Я отдам Иванам шлем и сапоги,
Лишь бы разрешили мне взамен
Под фонарем
Стоять вдвоем
С тобой, Лили Марлен,
С тобой, Лили Марлен.
Но как бы то ни было…. Главное – идти и работать. Тыкать щупом в землю. Тыкать, тыкать, тыкать…
Увы. Поисковая организация превратилась в пионерский лагерь.
Второстепенное стало первичным…
Жаль. И все чаще появляются мысли – стать черным поисковиком. Ездить самостоятельно. Хоронить самостоятельно. Обезвреживать самостоятельно.
Спасибо мне за это никто и никогда не скажет.
Да и сейчас-то никто не говорит…
Ах да… Забыл.
Это мы говорим спасибо. Спонсорам. Ну и нам, иногда. На митингах…
Терпеть ненавижу это:
- Вы делаете такое святое дело!
Нет…
Нет!
НЕТ!
Мы не святые. Поверьте. Мы ездим туда только ради своего удовольствия. Остальные объяснения – от лукавого.
13. Поисковики и милиция.
Да что тут рассказывать…
Ничего особенного.
Я уже говорил, есть поисковики черные, есть серые, есть красные.
Типа красные – это мы.
Это те, которые с документами катаются. Дебилы мы…
Интересно. Мне припаяют статью о «дискриминации социальной группы» как это было с блоггером Терентьевым?
1996. Лезно.
С нами стояли курсанты из Пушкинского высшего военного инженерно-строительного училища. Ох, блин, и оторвались они там…
Подрывали всяко-разно-безобразно.
Был там и милиционер-капитан, в чьи обязанности входило отслеживать расход боеприпасов, приемка ВОПов (взрывоопасных предметов) и стволов.
Мы все честно сдавали ему. Когда он был трезв…
А трезв он был, наверное, только по утрам.
Нашли винтовку. Треху. Приклад и цевье, понятно, сгнили. Витёк – наш мастер по оружию – снял затвор, вымочил его в масле из-под рыбьих консерв, прочистил ствол, выточил приклад…
Шомпол мы тоже подобрали.
В последний день подарили винтовку местным поисковикам. Патроны тоже были. Стреляли «до усери», как выражалась моя бабушка, Царствие ей небесное.
Не надо волноваться, не надо… Ствол они потом просверлили, говорят, висит в местном музее. Я, правда не видел, врать не буду. Но говорят.
А мент спал… Спасибо ему, что спал. Он же и рассказывал, как в восьмидесятые года они приехали по плану антиалкогольной кампании в это же Лезно – изымать самогонные аппараты. Дедок один как раз перепил. Высунул из чердачного окна «Максим» и давай поливать Ментов! «Фрицы не пройдут!» - орал. Фрицы-то не прошли который раз, по причине дедовской белой горячки. А вот менты отобрали и пулемет и аппарат. Ну и шее накостыляли. Как без этого. Погрозили пальцем и уехали. Что с контуженного возьмешь?
В том году я вместе с пушкинскими курсантами увез в «Урале» в Питер мешок железа. Каски там, штыки, гранаты…
Причем гранаты целые. То есть с толом.
Ну и патроны. Куда ж без них.
Приехал. Понес это барахло в местный музей. Сначала там отнекались. Мол, директора нет. Я честно все утащил домой.
А через час за мной пришли…
Слава Тебе Господи, что я родился и вырос с теми пацанами, которые ко мне пришли. А что? Городок-то тридцать пять тысяч…
Я им все радостно показал – «Вот штык, вот граната!»
Выпили мы тогда много. Очень много. А железо конфисковали. В том числе и тот самый котелок с восемнадцатью фамилиями… У кого-то он сейчас на даче валяется…
1998. Демянск.
Сентябрь это был…
Для многих это ничего не значит. Сентябрь и сентябрь.
Мы в ту ночь ждали поезда до станции Лычково.
А в это время взорвали дом на Гурьянова. Да. Именно в ту ночь. 8 сентября.
Через пять дней взорвут дом на Каширской.
Мы спокойно уехали работать. Мы ничего не знали. И ничего не знали, когда возвращались обратно. Пока не приехали…
Понимаю ФСБ и УВД. Все каналы надо отследить. Но, как обычно у нас, все превращается в фарс.
С того года нас шмонают по страшному.
2000. Демянск.
Стоим на Московском вокзале в Питере. До отправления – десять минут.
- Ваши документы.
Протягиваю паспорт. Два молоденьких, лет восемнадцати, мента. Стажеры. Рядом кинолог с овчаркой.
У собаки истерика – она исходит слюной, бросаясь на меня, падает на спину, закатывает глаза…
Для нее кошмарный угар пороха, тола и трупов.
- Мы поисковики! – гордо так! Ребята, мы же свои, мы же…
- Пройдемте!
Рядом пацаны затаскивают рюкзаки в вагон.
- Провожающие, выходим!
- Мужики, поезд… Я командир, вот документы!
- Пройдемте! – железный голос в ответ.
Из поезда, что стоит на другой стороне платформы, выпадывают два пьяных в говно азербайджанца. Или армянина. Или дагестанца. Или… Да не понимаю я в них!
Что они там делали? Тот поезд стоит уже полчаса, если не больше!
Троица ментов кидается в обратную сторону. Забирают под «белы» рученьки кавказцев и уводят. Старший ухмыляется, обернувшись. Я заскакиваю в вагон.
Сашка, белея мордой лица:
- Командир, прости!
Достает из верхнего клапана рюкзака полкило тринитротолуола:
Играю желваками. Прячу взрывчатку в пакет. Жду, жду, жду… Через два часа выкидываю пакет из окна туалета в привыкший ко всему Волхов.
Не люблю ездить с детьми. Следи не следи…
2009. Старая Русса.
Ехали домой уже они. Пересадка в Новгороде. Подходит наш к местным. Пьяный в драбадан:
- Мужики, а где здесь сортир? Я тут поисковик…
Мужики оказались ментами в штатском.
Тридцать три патрона и «лимонка» в рюкзаке.
Срок…
2001. Волховстрой.
- Рюкзак снимите, пожалуйста.
Снимают рюкзак.
Поездные милиционеры делают обыск – «Антитеррор»! – штык. Три патрона. В рабочей одежде.
Дали девчонке два года условно. Вот так.
Сами виноваты. Не люблю ездить с детьми…
2008. Синявино.
Часа три ночи. Сирена. Выскакивают все из землянок – кто в чем.
Облава.
Менты по периметру лагеря. Обыск в землянках и палатках. Ничего не нашли. Дураки…
Когда копали для себя землянку – подняли две гранаты. Выжгли.
Делается это просто.
Когда поднимаешь гранату – «эфка»-то или «РГД» - немецкие реже встречаются – сначала смотришь – есть там взрыватель или нет?
Лимонки – они если без взрывателя, то с пробкой. РГ – там сложнее. Сверху дырочка, закрывается она такой защелочкой. Вот, чтобы понять – есть в этой дырочке взрыватель? – красная палочка – сбиваешь грязь лопаткой. Может и бахнуть, между прочим… Одному так в ягодицу осколком прилетело… Но это другая история!
Если взрывателя нет – технология такая. Откручиваешь пробку (если это «лимонка») или пробиваешь дырочку под ручкой (РГД) и кидаешь в костер.
Ага! Вот так прямо и кидаешь!
Минут через пять-десять тол начинает кипеть и гореть. Полчаса – и он выгорел. Граната готова к безопасному употреблению.
Две «Лимонки» или три «РГД» - и восьмилитровый котел вскипел! Впрочем, я это уже писал…
Дома у меня сейчас лежат «ПОМЗ», полтинник и «лимонка».
Минометки так же, кстати, уничтожаются. Надо только посмотреть на донышко – есть ли там удар по капсюлю? Если нет – можно честно снимать ключом взрыватель и в костер!
Вот какой-то дурак «ПОМЗ» снял и выжег я не знаю. Я ее в Севастополе пустую нашел. И привез домой. Так же, впрочем, как и немецкую шток-мину. Это такая бетонная хрень, начиненная гвоздями. Непонятный для меня идиот нашел, обезвредил и выбросил. А мы подобрали.
У меня дома нет ничего. Только полный дебил повезет с собой из поиска стволы или мины с гранатами.
Потому как нас пасут от дома до дома.
В любой момент могут приехать и обыскать.
Я к этому уже привык.
И вот она, странность… Можно ехать одному туда. В июне, июле, августе… И вплоть до следующего мая. Тебя не тронут. А вот нас шмонают. Красных по-черному… Ровно так. С двадцать второго апреля по восьмое мая. В это время у ментов «Антитеррор»…
Потом он заканчивается…
Отредактировано Годзилко (16-06-2009 02:37:29)
14. Заключение.
Я не знаю, смог ли я рассказать – что такое для меня война. Для меня – не служившего в армии и никогда не воевавшего.
Для меня и для моих друзей.
Вряд ли смог. Потому что это невозможно рассказать. Я сейчас пишу эти строки и снова ком в горле. У меня снова сегодня приступ поискового синдрома. Так я это для себя называю. Я не укоряю вас в том, что вы это не можете понять. Мне это и не надо. Более того.
Любой, кто начинает мне сочувствовать и «понимающе» кивать головой – становиться для меня – почему?!? – врагом. А тот, кто меня начинает хаять за это – того я понимаю… Почему? Я не знаю.
Лучше молчать, да… Так я себя честнее чувствую. Не знаю почему. Не спрашивайте. Иначе мне стыдно. Что так, что так – стыдно. Поэтому – лучше промолчать.
А я все равно – говорю!
Многие ли из вас могут понять – как это? – заходить живым к убитому домой? Я и сам это не понимаю. Я не люблю встреч с родственниками.
Нет. Не так, как это делают офицеры, чьи пацаны легли под бандитскими пулями. Им гораздо тяжелее.
Наши родственники радуются. Радуются тому, что их прадеды – от которых остались лишь редкие фотографии – вдруг нашлись.
Странная вещь эта жизнь…
Есть те, кто плачут, есть те, кто радуются. А есть те, кто выпячивают себя на фоне своих убитых дедов… Есть. Я видел. Не хочу об этом говорить. Но это есть.
Я понимаю. Легче хоронить деда, чем внука. Отца, чем сына.
Если к тебе, читатель, придет поисковик и протянет весточку из прошлого…
Помни. Твой дед погиб пацаном. Он успел малое в своей жизни.
Он не успел слетать в космос или написать книгу. Он мало, что успел.
Он успел только сделать твоего отца и поймать в грудь пулю. Пулю, которая не досталась тебе.
Да, да… Именно тебе! Потому что иначе он бы вместе с тобой сгорел бы в концлагере… И никто не знает – как бы этот лагерь назывался? Аушвиц? Балаково? Котельнич?
Не смотрите с ухмылкой на пацанов, одевающих дома камуфляж. Не стоит. Этот камуфляж – единственное звено между ними и нами.
Не стоит нас понимать. Не надо.
Есть простые вещи в этом мире. Очень простые.
Я.
Ты.
А между нами ведро с костями твоего и моего деда.
Нашего деда.
Знаешь, читатель, я завидую им. Да, именно тем пацанам, чьи куски мы носим в мешках из-под сахара, каждую весну. Я завидую им.
У них была жизнь.
У нас, вроде бы, тоже есть.
Бегаем за деньгами по городам и весям. Пыжимся, стараемся.
Я бы хотел иметь смыслом жизни – поймать ту пулю, которая не достанется другому. Я идиот, правда? Да не стесняйтесь. Я – идиот. Я не хочу бегать за баблом. Мне надоело. Я устал выживать. Я хочу жить. Пусть хотя бы одну секунду.
Иногда мне кажется – нет! Это не я! Это не мы! Это не я лежал под танками на Лезнинском плацдарме. Это не я шел в атаку на кинжалы пулеметов под Водосом. Это не я жрал толовые шашки в Демянске. Это не я вытекал кровью в снег под Тверью. Это не я бежал с палкой в руке на Синявинские высоты. Это не меня накрыло минометами на Мекензиевых горах.
Это не меня. Жаль.
Это не нас…
Сны… Почти четыре утра сейчас. Сегодня опять присниться поисковый сон. Я знаю. Я привык к этому. Я чувствую их. Почти под утро я лягу спать. Когда проснусь – первое, что мне захочется – выпить. Потому что…
…- Сержант, ты че, очумел что ли?
- Не подходить, уроды, не подходить!
Я лежу на сухой, серой от жажды траве. В руках сопло огнемета. Рядом бойцы. Иссохшие языки облизывают черные губы.
- Сержант! Может, обойдется, а? – просит кто-то из толпы почти очумевших рядовых.
В колодце трупы парней, заколотых немцами штыками в госпитале. Мы уже неделю тащимся по балкам прихарковья. Единственное что у нас есть – утренняя роса на винтовках… Винтовках без патронов. И только у меня на самом дне ранца остатки горючки…
…- Горит! Смотри, горит! – Парень в новенькой, еще не выгоревшей пилотке, тычется в землю, пряча взгляд от сгорающего в небе «Ила».
А я смотрю.
Стиснув зубы и сощурив глаза – я смотрю. Письмо из дома вчера пришло. Братан стрелком сгорел вот так же…
…Смотрю только на руки себе. Из блиндажа вытаскиваем частями – рука, нога, таз…
Еще дымятся мужики. Прямое попадание.
Голова в моих руках. Улыбается мне. Глаза открыты. Кажется, подмигивает.
Обшариваем кровавые, склизкие карманы в поисках документов…
…Молча смотрю на пепелище дома. Мелкий снег падает с сурового русского неба. Между землей и небом болтаются на виселице четыре трупа.
Отец с редкой, седой бородкой.
Мать, с лицом расцарапанным в кровь.
Мальчик и девочка. Десятка еще не выжили…
…Граната шипит и крутится под твоими ногами. Еще миг и взорвется. А я почему-то смотрю на нее. Смотрю и падаю. Нет, не падаю. Ложусь и не успеваю. Не успеваю…
…- Комиссарен, юден, коммунистен! Выйти из строя!
Я не комиссар, не еврей, не коммунист. Но почему-то делаю шаг вперед. Рядом чувствую плечо друга. Плюю в лицо немцу и прыгаю на него. И ловлю автоматную очередь…
…Глажу по головочке маленькую белобрысочку. «Нихт шиссен, нихт шиссен!» - бормочет в кулак ее мать. Я подмигиваю ей. Даю шоколадку девочке. Выскакиваю на улицу. Тупая дура фаустпатрона летит в меня…
…- Девочка моя..
- Любимый мой…
Окоп. Рядом снайперка. Четыре зарубочки на прикладе.
Срываю с себя и с нее телогрейку, гимнастерку, нижнюю рубаху.
Приникаю губами к синяку на правом плече.
- Война все спишет, милый мой…
- Война все спишет!
Мы вдвоем на дне окопа. Остальные убиты. Она и я. И рядом немцы. Сейчас они пойдут, сейчас, хорошая моя, потерпи…
Война все спишет!
Вы думаете это я вот прямо сейчас придумал?
Вот сел и придумал эти сны?
Думайте как хотите.
Я после каждого такого сна не могу нормально жить. Я просыпаюсь – и мне хочется нажраться в хлам.
Я включаю военные песни.
Я смотрю военные фильмы.
Я - ненормален. У меня поисковый синдром.
Я живу не сегодня и не завтра. Я живу в ту войну и она мне снится каждую ночь.
Об этом знаю только я и только я об этом рассказал.
Субъективно. Неправильно. Все не так… Все не так…
Я знаю.
Не хотите – не верьте.
Мне все равно.
Отредактировано Годзилко (16-06-2009 04:12:11)
Блин, страшно читать. Это надо распечатывать большими тиражами и "забывать" в метро, электричках, на скамейках... может хоть одного из сотни...тысячи да зацепит.
Блин, страшно читать. Это надо распечатывать большими тиражами и "забывать" в метро, электричках, на скамейках... может хоть одного из сотни...тысячи да зацепит.
ППКС
Вы здесь » В ВИХРЕ ВРЕМЕН » Произведения Алексея Ивакина » Поисковые рассказы
|
|