Здесь вы можете обсудить фантастическую и историческую литературу.
В ВИХРЕ ВРЕМЕН |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » В ВИХРЕ ВРЕМЕН » Произведения Михаила Гвора » Черно-серо-пепельное Нечто. Необычные попаданцы в 41-ый.
Может быть, назвать "Война во все времена"? Хотя, на мой взгляд, это скорее название для целого проекта...
Тогда война на все времена - 1941
ну и дальше в том же духе
Ага! А еще есть всякие мысли на тему "Мохнатый фронт" и "Мохнатый Белорусский"
А также "Йети Победы".
И последняя фраза аннотации:
"И они открыли свой фронт. Мохнатый!"
На большее фантазии не хватает. С ней у нас, вообще, туго.
А еще есть всякие мысли на тему "Мохнатый фронт" и "Мохнатый Белорусский"
А как насчет, "Ново-Старый Фронт"? По аналогии с "Новое, это хорошо забытое старое"...
А еще есть всякие мысли на тему "Мохнатый фронт" и "Мохнатый Белорусский"
"Мохнатые Йети Сталина". Только не все правильно поймут.
Отредактировано Чекист (07-05-2012 12:47:30)
Не-е.. где вы видели ЛЫСОГО йети? Значит, слово "мохнатые" можно убрать... И вообще поменять "йети" на "алмасты"... Тогда будет что-то вроде "Боевые алмасты Сталина". Где-то так... 
"Боевые алмасты Сталина"
С этого мы начинали. Украдено у Сергея Шкенева.
М-дя... и ведь ничего лучше, чем "Доисторический спецназ против гитлеровцев. В лесах Белоруссии" - ничего в голову не приходит"... 
Пора, наверное продолжить.
Да и закончим сегодня, наверное.
август 41. Грым.
Что, гауптман, время пришло? То самое время, когда решается, кто умнее, хитрее и, в конечном итоге, сильнее. Кто лучше подготовился, разгадал замыслы противника, сумел верно применить способности и возможности.
Да, время пришло. Время последнего боя. Мы можем просто уйти, перенести действия в другой район, оставив тебя ненадолго в недоумении: куда же спрятались проклятые йети? Или как ты нас называешь? «Фенке»? Пусть будут «Фенке». Мы не против. Твое недоумение не будет долгим. Наши действия слишком заметны. Но когда ты снова возьмешь след, запутать твой отряд не составит особой сложности. И так до той поры, пока Красная Армия не перемелет гитлеровские орды и, в своем неудержимом стремлении на запад не сметет и тебя вместе с ними. Ни одна, даже самая сильная команда не сыграет заметной роли в войне такого масштаба. Ты не роковая соломинка на верблюжьей спине. Ты — песчинка, попавшая под огромный маховик. Чуть слышный скрип, на доли мгновения замедляется ход, и все. Безудержная масса мчится дальше, оставив от тебя лишь невесомую пыль. Будем честны. Мы тоже невеликая сила. И от гибели нас или вас, ничего особо не изменится. День, месяц или год в ту или другую сторону – возможно. Но не более. Предопределенного итога не изменить.
Мы можем уклониться от этого боя. Но не будем. Нет, вовсе не из-за детского желания выяснить, кто круче. Нет. И даже не потому, что, оставшись в живых, ты можешь удлинить агонию Третьего Рейха. Неважно, на день, месяц или год. Хотя нет, и поэтому тоже...
Но главное – не это. Когда советские войска неумолимой лавиной хлынут в сторону Берлина, твои ребята займут места в окопах, уподобляясь обычной «махре». Ты и твой отряд - хорошие бойцы. Этого не отнять. Лучше многих. И вы отлично обучены убивать. Прежде, чем отправиться к своим богам, вы заберете жизни наших бойцов. Не одну и не две. А даже если и всего одну? Совершенно неважно. Как и неважно, будет это жизнь челябинца Алдонина, саратовца Штейна или неведомого мне рядового Ваньки из деревни Голодаевка, переименованной в колхоз имени Ленина. Если мы уйдем, вы заберете эти жизни. Они будут на нас. И потому мы не уйдем. Мы решим всё здесь и сейчас, как будут говорить невероятно крутые герои в дешевых штатовских боевиках через полвека.
Тем более, гауптман Берг, что ты уже проиграл. Ты еще этого не знаешь, но твоё положение безнадежно. И дело не в том, что план разгадан, нужные провода перерезаны, подмогу на броневиках ждет контрзасада, а Светин огнетушитель плачет по головам снайперов, вооруженных хитрыми винтовками, бьющими на километр. Тут ты сумел меня удивить, ни в ту войну, ни позже, я не видел таких чудовищ. По сравнению с изделиями поляков, наши несчастные бластеры смотрятся не убедительней пращи или лука. И уж точно не сыграют решающей роли. И не в том причина, что ты думаешь, будто воюешь с фенке, а на самом деле схватился с партизанским отрядом. Ты хороший командир. Ты предусмотрел и эту возможность. Сотня-другая людей не изменила бы исход схватки. Обычных людей.
Но наши люди необычные. Не потому, что лучше вооружены, наоборот, у большинства лишь легкое стрелковое, и на оба наши миномета всего полтора десятка мин. И не потому, что так хорошо подготовлены - твои «коммандос» умеют больше. За нами нет многовековых традиций Ордена и прямых поставок снаряжения из Берлина. Просто за нами стоит Родина. Не пустое слово, не страна, которую можно поменять по собственному желанию или приказу сверху. Родина. С большой буквы.
Нам есть, за что умирать, Берг. И людям, и йети. А тебе есть? А твоим бойцам? Ты задавал себе этот вопрос? Вряд ли. Иначе профессионализм воина не заслонил бы понимания того, за что и почему ты воюешь на этот раз. Твоим предшественникам было за что умирать. Тебе умирать не за что.
И поэтому ты уже проиграл, гауптман. Ты предал своё дело, сам не заметив, как это произошло. И обрек своих людей на жестокую и мучительную смерть. Часы уже отсчитывают последние минуты ваших жизней, и уже ничего нельзя изменить. Абсолютно ничего. Надо было думать раньше, капитан.
Все уже на позициях и через считанные секунды начнется последняя схватка. Возможно, последняя и для нас. Но для тебя – точно. Ты не готов к ней, Берг...
Грым размял мышцы. Так, как умеют только йети, без единого движения. Размышления отошли на второй план: не до них.
Цифры на хронометре, взятом из шлюпки винлитов, высветились нулями, секундная стрелка на «командирских» Догунина достигла цифры двенадцать, а в сознании йети подало сигнал врожденное чувство времени. Начали!
Отредактировано Чекист (07-05-2012 17:16:33)
август 1941. Немного позже.
Гауптман смотрел на пистолет. В голове бродили мысли о быстром уходе. Настойчивые мысли. Упорные. Другого выхода Берг не видел. Вообще. Таких неудач не было ни разу. Нет. Было подобное. Тогда ошеломляющий разгром чуть не поставил крест на самом существовании отряда.
Триста лет назад. Но есть разница... Огромная разница. Тот разгром не был напрасным. Остатки «Детей» поставили точку в Тридцатилетней войне. Иржи Вольфрам получил свое. Зимний Виноградник сожгли. Всю марку вспахали, засыпав солью каждый метр...
А сейчас? Два русских фенке, называющих себя по-тибетски «йети», остатки окруженцев в количестве до двух сотен... И лучший капитан «Детей Гамельна» с другой стороны. Со своей командой, первой в Ордене. Он собирал ребят еще со времен Веймара. Вытаскивал из передряг, спасал от приговоров… Собрал. И привел на смерть.
Берг оглянулся. Все, Матич ушел. Лужичанин и так прожил до безобразия долго. Кусок брони взорванного неведомым оружием бронетранспортера оторвал обер-лейтенанту правую ногу почти до паха. Отмучался. Везунчик. Еще успел расстрелять магазин верного «манлихера»... В кого он стрелял? Что видел обер-лейтенант на абсолютно пустой дороге?..
А гауптман — дурак. После первого провала надо было сворачиваться. Так нет же, “vzigrala retivaya!”, так, кажется, говорят в России? Нет, надо же было выписывать сверхсекретный ночной «Вампир», долго и нудно пристреливать трофейный польский «УР», тщательно выбирать площадку побольше, чтобы эти сволочи, умеющие читать мысли, не сумели засечь... И все лишь для того, чтобы фенке обошли его, как мальчишку? Чтобы Ганс-браконьер превратился в пускающего слюну идиота? Ганс, который в Александрии с одним ножом прошел через мириады крыс в канализации, испугался фенке?! Как?!
И план был хорош. Топорный и просчитываемый на первый взгляд. Но Берг не дурак, и противников дураками никогда не считал. И вроде бы просчитал все варианты...
Ложный штаб охранной дивизии, на самом деле, набитый разнокалиберным сбродом, от «хиви», до рядовых, выряженных в форму с «увесистыми» погонами. И две тонны взрывчатки, планомерно заложенной по территории... Четыре снайперских пары... Двое с «Вампирами». Для подстраховки. Или для выполнения основной задачи. Тяжелая пуля пробивала полтора сантиметра брони с трехсот метров. А если слегка поколдовать над навесками пороха, то и все два. Поколдовали. Подстраховали. Не было ни одного выстрела. Звук выстрела у польской противотанковой очень специфичный. Не перепутать ни с чем. Но... Скорее всего, парней вырезали русские, еще до атаки. Бесшумно подобрались и свернули шеи. Как цыплятам...
Не срослось. Изначально. Что-то Берг не продумал, не понял, не почуял. Так не могло случиться, но случилось. Никто из ребят, несмотря на всю «экранировку» алюминиевой фольгой и прочими хитрыми способами, не сумел выжать рычаг взрывмашинки. Собственно, до машинки и добрался только Берг. Но и он не смог. Просто руки не поднимались...
Их встретили фенке. Как они пронюхали, откуда будет нанесен основной удар? Почему ждали именно там? Какое-то чертовское чутьё. Да они и есть черти. Рога и хвост - совсем не обязательные атрибуты Посланца. Встретили и убили. Всех. Нет, почти всех. Его оставили. Дали уйти. Почему? Зачем? Чтобы осознал свое поражение, забившись на чердак полуразваленного дома?
Или это не фенке, а сами русские – черти, раз сумели договориться со Старыми? За всю историю Ордена такой фокус удался только легендарному капитану Швальбе... Но Швальбе сумел покончить с Виноградником. А Берг... Берг не сумел даже поднять в воздух кучку неудачников. Интересно, если они учуяли провода, был ли смысл нажимать ручку? Или машинка уже была отрезана от взрывчатки? Несмотря на дублирование системы.
Берг замотал головой, пытаясь выгнать настойчивое зудение невидимого комара. Стаи комаров. Гигантских. Каждый размером со слона. Большого, с крыльями и хоботом. И с двумя бомбами на внешней подвеске... Какой, к черту, слон?! Какая внешняя подвеска?! Обыкновенная. Между ног. Радостно подсказали комары, пищащей стаей туманящие остатки сознания.
«Сошел с ума», - вяло подытожил гауптман. Или действует контузия от близкого взрыва. Минометчики брали в вилку. Но промахнулись. Или сменили прицел специально? Никогда бы не подумал, что может получиться взрыв такой силы. А если бы взорвались все мины? Имели бы белорусский аналог Кракатау? Рукотворный. Партизаны с минометами! Бред! А что не бред? Партизаны, нападающие днем? Старые, нападающие днем? Это не бред?
Отредактировано Чекист (07-05-2012 17:13:04)
Что, вообще произошло? Почему бой оказался таким необычным. И странным. Будто бы на той стороне играл Орден. Но не современный, прошлый. Даже не тот, что разделался с Вольфрамом, а те, изначальные. Крысолов и Первые. Предки пришли наказать потомков? За что? Да еще в союзе со Старыми. Нет, этого не может быть. Просто потому что такое невозможно. Или возможно?
Ладно, свихнувшегося Ганса можно списать. Необычно, но возможно… Инфразвук или еще что. Но остальные?
Отто Луц, получивший стрелу в грудь. Настоящую стрелу. Ясеневое древко, стальной наконечник… Большевики получили по ленд-лизу англичанина-ретрограда, не расстающегося с ростовым луком? Или?..
Молчун Вилли, по своему обыкновению, сыпящий во время боя цитатами из большевистских вождей, вперемешку с пулями… Он получил в висок не пулю и не осколок. Камень. Самый обыкновенный камень. Метал не йети. Человек. Из пращи. Еще одно оружие, которым уже мало кто помнит, как пользоваться…Кто убивал его ребят этим оружием? Оружием прошлого. Почему именно так?
Пальцы снова любовно коснулись ребристой рукояти «Вальтера». Интересно, серебряные пули так же хорошо разносят головы невезучих офицеров, как обычные?
- Фиг тебе, - пророкотал кто-то совсем рядом.
Фенке пришел. Собственноручно убить хочет. И правильно. Берг проиграл - Старый победил. Побежденный умирает. Закон.
- И убивать тебя не буду, - мохнатая рожа скривилась в усмешке. - И застрелиться не дам. Ишь, моду взяли, чуть что, сразу мозгами по полянке, и вроде не причем. Ошибки исправлять надо. Трудом. Будешь в Сибири снег убирать. Его там много. И смотри мне, чур, лопаты не ломать!
Повторение комариного наваждения? Нет. Совершенно реален. И стоит совсем рядом. Запах пота. Совсем, как человеческий. Но что-то мешается. Острое... Похожее на сгоревший порох...
- Хотя, нет. - Голос фенке не несет угрозы. Он полон раздумий и сосредоточенности. - Будешь полезнее в другом месте.
Перед глазами встали картины уходящих в небеса величественных гор, заметенных снегом. Черные тучи, царапающие брюхом по острым вершинам, проливающиеся на землю дождем, смешанным со снегом. И яркие человеческие фигурки, упорно стремящиеся вниз. Срывающиеся, замерзающие…
- Ты убивал. Время спасать. Понял?
- Не понял, - терять нечего. Совсем. – Почему?
- Тот, кого ты вспоминаешь, защищал людей и победил. Ты убивал людей – и проиграл. Он останавил войну. Ты разжигаешь. Помнишь, для чего создавали Орден? Помнишь, знаю. Ты первый, кто стал не на ту сторону. Неважно, каков внешний вид у нечисти. Сейчас она прячется под человеческим обликом. Но нынешние куда опасней Виноградника. Потому против нее объединились все. И люди, и Старые. А ты ошибся. Стал на черную сторону. И проиграл. Как всегда проигрывает неправое дело. Теперь понял?
- Да. Теперь понял.
Всё еще хуже. Он не только потерял своих людей. Он убил Орден. Дело отцов и дедов. «Проклятым» не назовут. Не узнают. Или будет все равно. Мертвым все безразлично. Рука опять потянулась к «Вальтеру».
- Нет! Еще не всё потеряно. Иди.
Контроль над телом вернулся на удивление легко. И бесследно пропал звон в ушах.
Грым смотрел в спину бредущему человеку. Странное ощущение. Верный союзник, ставший врагом. Матерым врагом с руками крови не по локоть, а по плечи. Но которого нельзя просто взять и убить. Которого удалось вернуть. Немалой ценой ценой, очень немалой. Слишком дорого обходятся ошибки.
Косте Ухватову этого не понять. Да и сам Грым понимает плохо. Что-то глубинное, из памяти предков. Или не предков… Может, богов?.. Какая разница? Главное, Берг понял. И ребята поймут. А не поймут, так пусть верят на слово.
Пусть идет. Дорога трудна. А до Гималаев далеко…
Отредактировано Чекист (07-05-2012 17:17:59)
Вы здесь » В ВИХРЕ ВРЕМЕН » Произведения Михаила Гвора » Черно-серо-пепельное Нечто. Необычные попаданцы в 41-ый.
|
|