()
    После этих слов «борзописец» буквально расцвел. Расцвел и поплыл.
     - Ну-у, это уже перебор, Эндрю. И вовсе я не самый-самый. То есть, в ТОП-10, я несомненно вхожу, но чтобы самый лучший... нет, с этим я категорически не согласен.
     - Ваша скромность делает вам честь, сэр. И я еще раз убеждаюсь в том, что вы настоящий джентльмен.
     - Хм, - мериндосец опять задумался. – Может, я смогу вам чем-то помочь? И лично вам, и вашим друзьям? Например, э-э, на презентации какой-нибудь выступить? Возьму недорого. Или, скажем…
     - А знаете, Дэн, - перебил я размечтавшегося о халяве «творца». - Я тут совершенно случайно вспомнил… 
     - Да-да. Я весь – внимание, - тут же навострил уши шпион, застыв с поднятой ко рту кружкой.
     - Мне конечно неудобно спрашивать, но… - начал я мямлить, словно бы пребывая в сомнениях.
     - Да не тяните вы, Эндрю. Выкладывайте, что там у вас, - подбодрил меня мериндосец. – Знаете ведь, что каждый уважающий себя автор всегда помогает читателям. Так что давайте, рассказывайте.
     - Да тут дело не во мне. Просто есть у меня один друг, до недавнего времени ваш самый преданный поклонник. Но вот теперь, хм, обиделся он на вас. Самым натуральным образом.
     - Как так? – удивился Смит. – И за что же, позвольте узнать?
     - За один ваш роман, Дэн. Такие дела. Увы.
     - Да? И что же конкретно его не устроило?
     - Ничего конкретного, - вздохнул я. – Просто моего приятеля не устроило отсутствие этого романа как класс.
     - Как это… как класс? – вновь удивился агент.
     - Да вот так. Исчез ваш роман с прилавков, едва появившись. Мой друг даже, ха-ха, высморкаться не успел.
     - А-а! Так вот вы о чем, - радостно оскалился мистер писатель. – А я-то думал… Но ничего, это дело поправимое. Говорите адрес, я вышлю ему экземпляр. С хорошим дисконтом.
     - О! Вы исключительно великодушны, господин Манибраун. Мой друг будет просто счастлив.
     - Пустое, - отмахнулся Смит и, чуть наклонившись ко мне, по-заговорщицки прошептал. – Признайтесь, Эндрю, вы ведь наверняка уже заложили сюда свой маленький профит.
     Сказал и довольно заржал, отсалютовав мне бокалом с портером.
     - Ну, не без этого, Дэнни. Не без этого, - ответил я скучным голосом, изображая святую невинность.
     - Что ж, я в вас нисколько не сомневался, - ухмыльнулся «партнер», отхлебывая из кружки. – А, кстати, какой именно роман интересует вашего приятеля?
     «Ага. Вот он, момент истины. Думаю, сейчас-то мы все и узнаем. И что такого есть в этом дурацком романе, и нафига он понадобился товарищу подполковнику».
     - Роман называется… «Портал-18», - объявил я, вперив взгляд в собеседника.

()
     «Ну ни хрена себе баян! Это что ж я такое сказал, что…»
     И без того не слишком выразительное лицо мериндосца превратилось практически в восковую маску. Тонкую, почти прозрачную, скрывающую под собой мертвенно-бледную кожу. Словно бы враз скукожившуюся и посеревшую от какого-то совершенно иррационального ужаса. Выпученные глаза буквально остекленели, уставившись в одну точку. И лишь нервически подрагивающее веко напоминало о наличии жизни во внезапно «окаменевшей» башке. А еще я услышал какое-то невнятное бормотание. Едва различимое. На самом пределе слуха:
     - Wachsbier… Helimann Killer… Frauen… die Toten… achtzehn… [1]
     «Хм, эк его проняло-то, болезного. С чего бы это?»
     - Не понял. Как вы сказали? Восковое пиво? – произнес я, продолжая глядеть на шпиона.
     - А? Что? – вздрогнул «партнер», выходя из ступора.
     - Я говорю, пиво у вас наверно забористое.
     - Э-э-э… нет. Я просто… просто…
     - Вам плохо? Воск, говорите, в пиво попал? – озаботился я, вставая. – Помощь не требуется?
     - Нет-нет, спасибо. Просто мне это… вспомнилось кое-что.
     - Что ж, бывает, - я пожал плечами и уселся обратно. – Пиво-то хоть хорошее?
     - Хороший портер, - подтвердил Смит-Манибраун секунд через пять. Глубоко выдохнув, поставив кружку на стол и промакнув губы салфеткой. Пальцы у него уже не тряслись, веко не дергалось, да и на лице опять появился румянец. «Что ж, взял себя в руки. Молодец. Послушаем, что дальше скажет».
     - Да, так что вы там про воск говорили? – вновь поинтересовался я, когда оппонент окончательно успокоился.
     Мистер Смит нахмурился и покачал головой. 
     - Вам показалось. Я просто вспомнил Хелиманию и Weißbier Dunkеl [2]. Оно там по восемнадцать секто бочонок, - он поднял бокал с купоросским пивом и посмотрел на просвет. – Очень оно на этот портер похоже. Такое же крепкое. В больших количествах бьет наповал. Женщинам не рекомендуется.
     - Понятно, - развел я руками. – А я уж было подумал, что вам просьба моя не понравилась. Ну, про роман этот, «Портал-18».
     Шпион подозрительно зыркнул в мою сторону, пытаясь, видимо, уловить фальшь в глазах или в голосе. Однако не тут-то было. «Не на того, брат, напал». Взгляд мой оставался таким же чистым и безмятежным, как раньше. Прямо как у младенца или у, хм, абсолютно честного человека. Впрочем, так оно, скорее всего, и было на самом деле  – я ведь и впрямь не понял, чего он так испугался.
     - У меня нет романа с таким названием. Ваш друг ошибся, - медленно произнес мериндосец.
     - Странно. А может…
     - Нет, не может, - оборвал он меня. – Про восьмую печать – да, было. Про десять ангелов – тоже. А про портал, да еще восемнадцать – нет, ваш друг меня с кем-то спутал.
     - Ну что ж, нет так нет, - согласился я, а затем добавил с некоторым огорчением. – А вообще, жаль. Я ведь, признаюсь честно, думал, что вот он, неизвестный роман известного автора. Эх, такие день…  пардон, такая мечта накрылась.
     «Великий писатель» понимающе усмехнулся. И расслабился. Видимо, неявно высказанная мной мысль о наживе моментально рассеяла все подозрения. Ибо в глазах истинного мериндосца меркантильный интерес – это святое. Объясняющий не просто многое, а – всё!
     - Жаль, что не смог вам помочь, - констатировал Смит-Манибраун, поднимаясь с дивана.  – А сейчас прошу простить. Мне пора.
     - То есть? – удивился я. – А как же связь? Мы же ее не до конца обговорили.
     - Ох! Склероз, - хлопнул себя по лбу шпион. – Связь примитивная. Выкладываете, когда вам потребуется, комментарий на одном из указанных форумов. В текст трижды вставляете слово «гнус». Понятно?
     - Понял, не дурак.
     - Потом в течение двух суток просматриваете ту же ветку. Находите пост, где трижды встречается «засланец». После каждого такого слова будут упомянуты некие числа, причем неважно в каком контексте. Соединяете их вместе, получаете одноразовый код для входа в закрытую форумную  тему. Ну а там… там уже будут более подробные инструкции. Вот как-то так.
     - Хитро, - восхитился я.
     - Работа такая, - фальшиво вздохнул «творец». – Общаться с восторженной публикой.
     - Каторжная. Не позавидуешь, - подтвердил я, скалясь во все тридцать два зуба.
     Мистер Смит еще раз кивнул, попрощался и, оправив пиджак, двинулся на выход из бара. Я же, проводив его взглядом до самых дверей, только и смог, что почесать затылок и грустно подумать:
«М-да, прав был Петр Сергеевич. Разведчик из меня никакой. Никого не купил, ничего не узнал, ни черта не понял… А, кстати, причем здесь пиво?.. Да еще с воском... Хрен знает…»

--------------------------------------------
[1] Восковое пиво... хелиманский убийца… женщины… мертвецы… восемнадцать..
[2] Нефильтрованное темное пиво.
--------------------------------------------

Отредактировано Tva134 (15-03-2014 19:22:20)