Не, этот в Москве и спецназер.

УХОДЯТ ДУШИ ТАНКОВ?

Пятнадцать тяжелых машин замерли перед броском. Заканчивался обратный отсчет, но командир все еще медлил.
- Сергеич, ну что? – раздался нетерпеливый голос в наушниках.
Сергеич, седой мужик пятидесяти лет, кивнул сам себе и скомандовал в микрофон:
- Работаем по плану два!
- Как обычно… Ничего нового… - вздохнул в наушниках Петька.
Петька был стажером, заканчивался второй месяц испытательного срока. Все хотел чего-то. Беспокойный парень. Пойдет далеко, если не накосорезит.
- Откуда новое-то, Зеленый? – удивился Василий, зам Сергеича по команде. – Кто им виноват, если они все в ущелье лезут?
- Работаем! – рявкнул Сергеич, когда отсчет закончился.
Тяжелые плиты скал вдруг дрогнули. Для стороннего наблюдателя это показалось бы странным. В прозрачных стенах мироздания открылись ворота. Из них медленно выехали машины. Бульдозеры, экскаваторы, транспортеры, тягачи.
И ни одного танка.
Команда уборщиков принялась за работу.
Все просто: надо подготовить полигон к следующему бою. Убрать горелые танки, собрать и прикопать трупы танкистов, заровнять воронки.
Каждый знал свое место. Экскаватор Петьки-Зеленого, ловко сманеврировав между двух горелых китайских «Тип-69», сноровисто начал копать братскую могилу прямо по центру небольшого ущелья. Танководы из разных команд столкнулись тут лоб в лоб.
- Сергеич?
- На связи, - буркнул командир.
- А у меня сегодня дочка родилась! – похвастался Петька.
- О! Откуда знаешь?
- А я переписку в компе проверил. Прикинь, да?
- Ну, молодец, Петруха! Поздравляю!
- Да я тут причем, - вдруг приуныл экскаваторщик.
- Ну, немного тебя и в дочке есть. Чай, не чужая душа.
- Оно так, да… - вздохнул Петька.
- Пшепрашем… - Бульдозерист Вацлав был странным парнем.  Сергеич подозревал, что этот поляк единственный на всех русских серверах. Обычно, они европейские предпочитают. А этот… 
- Вацек! По-русски говори! Договорились же! – рявкнул Сергеич.
Поляк немедленно перешел на русский:
- Простите, пан Командир. Я тут опять вас нашел!
Сергеич матюгнулся. Однако, третий раз за последние двадцать минут земного времени. И третий раз за последние сутки по местным часам. Оно здесь, на Полигоне, по другому идет…  Ди и все здесь по другому.
- Вас ждать, пан Командир? – вежливо спросил Вацлав.
- Да нет, наверное.
Поляк не понял:
- Что, простите?
- Нет! Сам меня привези.
Нет уж. Хватит пока. Сергеичу надоело себя собирать то по частям, то обгорелого. А еще эти слухи… Легенды ходили, что если себя раненого найдешь, Контора немедленно уволит. А что он, Сергеич, делать-то умеет? Вот, за штурвалом тяжелого транспортера  может сидеть. Еще охотиться умеет, но кому это здесь надо? Здесь одна собака из всех животин была, да и ту как-то задавили. А птицы это не серьезно. Кому нужны птицы на Полигоне?
Официально, конечно, раненых себя здесь не находили.  Но кто ж в России начальству верит?
Вот других раненых, это да. Из них бригады ремонтников Полигона и формировались.
Транспортер ощутимо тряхнуло. Сергеич рявкнул в эфир:
- Это кто там балуется?
- Извини, Сергеич! «ИС-3» сорвался с тросов.
Крановщик Вовчик был самым молодым. Пацану всего двенадцать. За что ему и прощали разнообразные косяки. То двигло перед выходом не проверит, то соляру на кока-колу выменяет.  А ведь три года уже пашет. Ну что тут поделаешь? Не успел у него мозг сформироваться. С другой стороны, сын полка. Хоть чуть-чуть, но тягу домой компенсирует своим присутствием.
- Ремнем бы тебе, Вовчик. Аккуратнее!
- Упс! – весело вскрикнул эфир. – Сергеич, а у нас, похоже, новенький!
- Живой?
- Живой, только очумелый. Симпатичный такой!
- Подбери. Подбери, накорми, напои, в баню своди, и замуж выходи, - усмехнулся Сергеич.
- На… Зачем? – искренне удивилась Вика. Девочка работала на труповозке. Ну как девочка? Второй год семнадцать лет, сами считайте. – Вас вон сколько красивых. Зачем мне себя в мужиках ограничивать?
- А вдруг это любовь? – встрял в разговор знойный брюнет Михась-з-Жытомиру. Так он представился в первый день. Так его и звали после.  Михась тщетно сох по Вике. Кого-кого, а хохла девчонка избегала, почему-то. Хотя остальным глазки строила. Странная химия эта любовь.
- Отвали, - рявкнула Вика. – Сергеич, ты б глянул?
- Ты в секторе А-5?
- Ага. Тут «Т-50» какую-то арту протаранил. Я такой еще не видела. Они из арты и выпал.
- А ты еще мою арту не видела… - хохотнул Михась.
Транспортер опять дрогнул. Это Вовчик уронил «Ягдпантеру».
- Работай, давай, - осек брюнета Командир. – Вика, не поеду. У меня тут работы полно. Грузи свой катафалк и вали сюда.
- А я уже закончила! – сообщила в ответ Вика. – Выезжаю.
Сразу после Вики посыпались рапорты от остальных, так сказать, членов команды.
Обычный рядовой рейд. Ничего особенного.
Через несколько минут из-за ближайшей скалы выскочил вертлявый БТР Вики. Девка даже ездила тут как-то…  По-женски привлекательно, да. И красный крест, зачем-то, нарисовала на борту. Баба и есть баба.
Сергеич открыл дверь транспортера. Тяжело спустился на землю – возраст!
Труповозка лихо тормознула, обдав командира вонью сгоревшей соляры. Открылся люк. Высунулась озорная мордашка Вики в непременном танкошлёме:
- Принимай, Командир!
Открылся бортовой люк. Оттуда вышел пошатывающийся, бледный как мел парень…
- Колька?
- Батя?
Несколько секунд молчания и отец подхватил падающего в обморок сына.
- Нашатырку давай! – рявкнул Сергеич.
Вика тут же нырнула в машину. Через несколько секунд уже стояла рядом, протягивая Командиру пузырек с ваткой. Нашатырка на Полигоне штука важная. Особенно для новичков.
Постепенно стали подтягиваться другие рембатовцы. «Быстро сработали!» - машинально отметил про себя Сергеич, время от времени шлепая сына по щекам.
- Бать, я помер, что ли? – прошептал Колька, постепенно приходя в себя.
- Нет, парень. Ты завис.
- Где? На Полигоне.
- А где это?
- Потом расскажу, сын. Как там, дома?
- нормально. Вчера тебя в Турцию отправили отдохнуть… А ты тут как оказался?
- И я, Колька, завис. Мать-то как?
- С дачи не вылазит, как обычно.
- А ты?
- Повышение получил месяц назад, свадьба готовится… Бать, ты чего? Не помнишь ничего?
Сергеич подмигнул сыну. Потом встал с колен и заорал на своих ремонтников:
- Что стоим? Театр вам? По машинам и в ангар. Металлолом сдаем плавильщикам по описи! И чтоб ни одного пикселя не пропало! Могилу заровняли?
- Сергеич-джан, ты зачем бузишь, а? – недоуменно развел руки усач Багир.
- Все, по местам! В общаге насмотритесь, ироды!
Нехотя, оглядываясь, Команда разошлась по своим машинам.
- Бать, да где я, черт побери?
- Оглянись, - усмехнулся Сергеич. – Что видишь?
Колька оглянулся. На его чумазом лице вдруг отразилось изумление:
- Да это ж… Да это ж…
- Да, сынок, да. Это – ЭТО. Ты мне скажи лучше, зачем на моем «Хюммеле» вперед поехал?
- Да мать позвонила, полей, говорит, цветы дома. Ну, я поехал. Ты в Египте, мать на даче. Я пивка взял, дай думаю отдохну немного, а то Светка задолбала, у нее перед свадьбой совсем крышу снесло. Комп твой включил, смотрю, твой акк в доступе. Хотел посмотреть, во что ты там сутками рубишься. Ну и… А «Хюммель» твой я даже прокачал! Новый двигатель поставил.
- Ты вперед-то нахрена поехал? «Хюммель» через всю карту бьет, не напрягаясь.
- Как? – не понял Колька.
- Да вот так. Режим там такой есть. А ты как прокачал-то?
- Да ехал, целился и стрелял прямой наводкой…
- Олень, - сплюнул Сергеич. – Значит, в Египте я?
- Ага…
- Ну… Поехали тогда.
- Куда?
- В общагу.
- В какую общагу, бать? Давай домой, а?
- Поздно, Колька, поздно. Знаешь, что у меня там? – кивнул Сергеич на кузов, садясь за штурвал.
- Ну?
- Танки горелые. Сейчас сдам на переплавку. Из них стройматериалы делают.
- Не понял…
- Вот сходил ты в бой. Дом сломал или асфальт пробил. Ладно, здесь Горы, а если в Город попадешь? Там вообще все сыплется. А скоро еще один бой. Ну, вот и восстанавливаем. Разбитые пиксели переплавляем на новые и восстанавливаем дома, кусты, легковушки даже.
- А люди?
- А людей… Ну… Ну, прикапываем, конечно. Деревьям-то надо как-то расти…
- Бать…
- Что?
- Бать, мы кто?
- Мы? Мы - души танков, - сказал Сергеич, сплюнул в открытое окно и въехал в ангар.