Вылетаю на улицу. Вовремя.
Котельникова не видно. Но напротив того места, где я оставил их с Милой теперь стоит, переместившись от “офиса” , ментовский УАЗик. И не просто стоит, а пытается завестись, приняв на борт нового пассажира. Если совсем уж точно - то пассажирку. Сквозь стекло вижу девчонку. Бобик чихает двигателем, но упорно не заводится.
Ах вы ж падлы, суки гребаные! И это последняя четкая яростная мысль, которую я додумываю. Дальше на рефлексах. Дергаю за ручку незаблокированную дверцу машины, из нее выпадает милицейский сержант. Написано же, не прислоняться! С размаху бью ногой в толстый бок  и  корчусь от боли - это напоминает о себе ночная драка с амбалом. Такими темпами, скоро костыли понадобятся! Впрочем, сержант охает, закатывает глаза, и вставать не собирается, всем видом показывая, что ему хватило.
      - Аааа! - кричит над самым ухом Мила. А я вижу направленный мне в лицо ствол пистолета. ПМ - вещь на вид не страшная. Даже довольно симпатичная. До поры. Солнце светит в спину, и видны даже нарезы в стволе.
Снова верещит девчонка, ствол уходит чуть в сторону... А мне больше и не надо! Вбрасываю себя одним рывком в машину. Правой - руку с пистолетом на контроль. И со всей дури обрушиваю початую бутылку, на кепку второму. Ребро неподдельной “Хортицы” вступает в соприкосновение с хлипеньким милицейским сукном. Побеждает гордость отечественного алкопрома - второй мент откидывается на кресло. Потеряв, вслед за совестью и сознание. А бутылка цела-целехонька, есть бог на свете, зуб даю!
Вылетаю из машины, беру за шкирку выпавшего сержанта, затаскиваю в салон. Предупреждаю, чтоб не дурил. Но тот, глядя на недвижную тушку боевого товарища, сопротивляться и не пытается.
Залезаю к Миле на заднюю седушку. Продолжаю действовать на навыках и рефлексах.  Но теперь уже не спортивных, а оперских. Поднимаю с пола выпавший пистолет. Обшариваю ментовские карманы. Выкладываю  между собой и Милой всю добычу. Как в том фильме - ксивы, бабки, два ствола. Пока что не дымящихся … К ним до кучи, ключи от бобика.
Теперь можно и оглядеться. Обе личности мне знакомы. Поселковые ППС-ники на базаре бывают часто, а там мимо меня не пройдешь. Так что, дорогие  мои Василь и Серега, будем с вами общаться как со старыми приятелями.
- Кто девчонку приказал взять? - спрашиваю, ткнув сержанта в затылок бутылочным горлышком. Тот вздрагивает, приняв его за ствол.
- Так хто? - отвечает нехотя, - Котьельныков подзвоныв.
- Не начальник ваш? Точно?
- Та ни! Котьол!  Вин же нас так постийно пиднаймаэ, мы девок типа як заарештовуем и йому до хаты везем. От и зараз мене набрав, сказав щоб оцю забралы…
Похоже что мент не врет. Да и про Котельникова я подобное слышал, городишко-то маленький. Что он малолеток к себе до хаты затаскивает и пользует. Девки потом, естественно, молчат -  в Русе, со здешними провинциально-сельскими нравами для малолетки прослыть изнасилованной  все равно что носить плакат  “У меня СПИД!”. Менты разбираться не будут, зато окружающие станут шарахаться, как от чумы … А “дядя Сережа”, как говорили, кому денег потом дает, кого просто обедом накормит … Вот и молчат девчонки, как рыба об лед...
Нихрена опять я не понимаю, чего Котельников, или кто там за ним стоит, от Милки хочет на самом деле. Но это уже потом. Проблемы решаем по мере их актуальности. А сейчас самая актуальная  - два побитых мента. Но она, на мой взгляд, вполне разрешима.
- Ну шо, хлопцы! - говорю голосом сурового старшины. Ксивы ваши со шпалерами я с собой заберу. - Да не ссыте, не навсегда. Будете вести себя разумно, завтра позвоню, скажу где их спрятал. Шум подымете - из органов вылетите. На базаре место контролера освободилось, так что один уж точно без работы не будет … Как поняли, братья, прием …
- Та ясно, Витю! - отвечает, очнувшись Василь. Он, хоть и за рулем, но старший среди двоих. - Шо ж ты не казав, шо дивка твоя. Мы б домовылысь! А то сразу спецназом махать, як у своей Югославии …
Ага, договорились бы вы со мной, как же .. Ну да ладно, главное решено, а дальше уж как кривая вывезет.
- В общем, пока сидите тише воды, ниже травы. Ничего не видели, ничего не слышали. Если все будет нормально, завтра позвоню, скажу, где майно забрать. Уяснили?
- Та отож!
Телефон мобильный черкни. Только без глупостей! Протягиваю Василю вместо бумаги двухгривенную купюру и ручку, обнаруженную в заднем кармане спинки. Тот неудобно пристраивает деньгу на ладони и сопя рисует семь цифр.
В обнаруженную в том же кармане грязную  холщовую торбу укладываю трофеи, а вслед за ними и “Хортицу”- чудодейницу. Выскальзываю из машины.  Оглядываюсь. Наш скоротечный боеконтакт прошел без внимания окружающих - от десятка тусующихся на остановке нас закрывают маршрутки.
Котельникова нет в поле зрения. Слинял, вызвав ментов... Мила так и сидит в машине, сжавшись от ужаса. Блин, привыкать пора! Попала в колесо - пищи, но бежи! Хватаю за локоть, и выдергиваю из бобика.
- Уходим, бегом марш!
“Бегом марш” у меня получается не особо, но мышцы разогреваются и боль отступает. Мы проскакиваем между заборами, врезаемся в густую стену кустарников, и, проломившись сквозь колючие ветки, скатываемся на дно неглубокого овражка.
Места эти мне знакомы. Аэродром готовили к войне не понарошку, а потому здесь вокруг  - сплошные заброшенные военные сооружения. Пулеметные точки без пулеметов, кабельные колодцы и прочая железобетонная хрень, которой нашпигованы подходы к бывшему стратегическому объекту. Даже если хлопцы не сдержат слова и настучат, пусть попробуют найти! Тут черт ногу сломит! В просвете между листьями сереет полукруглая верхушка НУПа  - необслуживаемого усилительного пункта связи. Идем туда.
Внутри достаточно ожидаемый мусор. Стараясь  не наступить на гвоздь или битую бутылку, осторожно заходим. Расчищаю место в паре метров у входа, под нависшей бетонной плитой. Первой загоняю туда Милу, следом залезаю сам. Подгребаю ворох листьев, закрывая проход. Ну все. Мы в домике. Нас не видно, и, если песни орать не будем, то и не слышно. Нам же, подход к НУПу - как на ладони.
Мила начинает стучать зубами. Не от холода, внутри бетонной коробки на удивление тепло, все же забортная жара делает свое дело. Похоже, что от шока начала отходить. Вообще на удивление правильная девчонка. У машины не тормозила, в обморок не падала, исправно бежала по команде. И в отходняк упала только когда мы унесли ноги.
Ну пусть пока в чувство приходит, а Чапай будет думу думать ...
Если похищение Милы силами двух тупых ППС-ников, да к тому же по наводке штатного городского педофила, было продолжением ночной попытки ее убить,  то я ничего не понимаю в колбасных обрезках. Если Котельников просто хотел заполучить девчонку, то зачем амбал ее вешал? Если он хотел ее убить, или, как вариант, получил заказ, то нафига дергать ментов? Свистнул бы того же амбала, и все дела … Что-то здесь не клеится, братцы, как говорил один знакомый токсикоман ...
Так что, нравится это кому-то из присутствующих, но допрос потерпевшей мне придется продолжить. Без пристрастия, но с упором на неприятные детали и, возможно интимные подробности. Вот как бы еще между делом и уточнить, чем мы с ней занимались (или не занимались) прошедшей ночью, ...
Поворачиваюсь к девчонке, скручиваю горлышко “Хортице”, хлебаю сам, жестом предлагаю и ей. Мила мотает головой та, будто я предложил ей что-то уж совсем аморальное. Ну нет-так нет, будешь значит, отвечать насухую.
- А теперь вспоминай. Еще раз, и без пробелов. - голос мой звучит резко, по- учительски строго. На результат.
- Что вспоминать?! - в ужасе шепчет Мила, пытаясь вжаться в плиту.
      - Что странного последнее время с отцом происходило? Видишь что творится ? На нас всю Русу, считай, натравили. Меня, вон, с работы под зад коленом поперли, а тебя на ментовской тачке увезти куда-то пытались!. - Сгущаю краски для того чтобы прониклась мрачностью ситуации и получше растормозилась. Методика ...
     Девчонка молчит. Но лоб нахмурила - вспоминает.
     Я не тороплю, прокручиваю свои варианты. Точнее, первую свою рабочую версию - с обрубанием информационных концов. Блин, понять бы,  что такое смертоубийственное мог знать отставной майор? Вспоминаю, что в последнее время он работал на базе, где за американские деньги резали на металл бывшие советские самолеты. Те самые стратегические бомбардировщики, которыми можно было кердык этой вашей Америке обещать.
Причем не директором он там был, а кладовщиком на инструментальном складе. Диски к болгаркам пересчитывал. В здешней иерархии - в самом низу штатного расписания. Ни влияния, ни доступа к чему-то особо ценному. Да и чего там на базе теперь секретного, если порезкой сами амеры занимаются, а все секреты Союза проданы давным-давно, еще в девяностых?
Мог, конечно, покойный майор оказаться свидетелем какой-то паскудной комбинации местных авторитетов. Но это никак  не повод его вместе с дочерью убирать. Точнее, его-то могли в расход пустить как два пальца, а вот девчонку серьезные люди не тронули бы - не из жалости. а просто смысла нет. Да и не боятся местные воротили типа бывшего моего хозяина Гены-Примуса ничего и никого. Кроме, разве что , столичного “Беркута”.
Херня, короче говоря, полнейшая. Ситуация дурацкая до ужаса. Хотя, бродит у меня в мозгах некая бесформенная мысль, не желая категорически оформляться в форменную и очень даже официальную ...
- Мил…
- А-а-а?
Тянет слова, зрачки расширены. Но уже не дрожит.
- Помнишь, ты говорила, что в последний вечер у отца гости были? Может из-за этого?...
      - Точно! - вскидывается девчонка. И продолжает быстрым шепотом, - как я сразу не поняла? Один из них и был дядя Сережа, Котельников. Ну, которого мы у базара …  Он как раз такие продукты приносит! И окурки от его сигарет!
А вот с этого момента, пожалуйста, поподробнее. Потому что если Котельников с еще с позапрошлого вечера Витю Сербина отпаивал-отпевал, а потом пропал наглухо, нарисовавшись только после неудачного покушения, то его небритые уши в этом деле торчат похуже, чем яйца у плохого танцора… В смысле есть у него в этом деле свой интерес. И интерес этот похоже,  не завязан на Милу. Милка для него что? Соска на ночь, расходный материал. Не стал бы он для того чтобы ее уестествить, закручивать такую сложную комбинацию … Может быть, конечно, просто нелепое  стечение обстоятельств. Но на случайность мы происходящее всегда успеем списать, а пока нужно прокручивать версии злого умысла. Эх, пообщаться бы с “дядей Сережей”  по всему перечню назревших  вопросов. Желательно, привязанным к стулу. И с паяльником в нужном месте. А лучше - двумя! Но это не раньше ночи. До которой нужно еще дожить...
      - Ладно. Ты умница, что вспомнила. Котельников у вас часто бывал?
      - Раз в месяц примерно,  - девчонку передергивает от брезгливости. - Папу он спаивал, а ему нельзя ведь! Маму как похоронили, ему врач сказал, что печень не выдержит, если так и дальше пить будет. А как я его удержу...
На последних словах Мила всхлипывает. Вот же парадокс какой. Папашка - бухарь подзаборный, а дочка его любит всё равно. Ну да, помню Витя как-то ко мне напросился, годовщину жены отметить. Четвертую или пятую. Рак желудка. Отметили мы тогда чудно. Милка тогда отца через площадку на себе тащила. Потому что я сам в отрубе валялся, рожу об стол квадратил.
- С Котельниковым я понял. Встречу - хозяйство распинаю.
Да, немного черного юмора не повредит. Мила чуть слышно прыскает в ладонь.
      - Но я тут что думаю. Извини, что такие вопросы задаю, но чтобы уцелеть и тебя вытащить, мне бы разобраться сперва надо. В том что вокруг нас с тобой твориться. Отец тебе, на случай своей смерти никаких распоряжений не оставлял? Типа, мол, похороните под “Прощание славянки”, и с воинским салютом?
Девчонка трясет головой.
      - Нет, ничего такого не говорил...
Под плитой темно, и лица девчонки я не вижу. Но что она плачет и так понятно. Да что ж такое, второй день  непрерывных слез, и откуда только берутся! Ловлю ее узкую горячую ладошку. Тише, Милочка, не плачь, а то будешь там, где мяч ...
Сам же напрягаю извилины, чтобы понять, какой у этого Гумберта-Гумберта Мценского уезда, помимо противоестественных педофильских желаний, мог быть в этом деле скрытый мотив? Ну, давайте пофантазируем и представим, что Сербин вдруг проболтался о чем-то таком, что домой уже не дошел. Судя по рассказу Милы, Котельников у них дома был не один, а еще с кем-то. Вот, похоже и нашелся неизвестный член этого похабно-смердящего уравнения. Перечень вопросов к Котельникову пополняется новым пунктом:  личность третьего собутыльника, имя, фамилия, контактный телефон  и место постоянного проживания...
Что еще? Еще есть такое соображение.  Сербин хоть и был алкашом, но дураком быть никак не мог. И раз уж ногами в маргарин влетел, в смысле знал что-то такое опасное, то мог и о вечном задуматься. Как же найти зацепку?.. Точнее где ее следует поискать? Ну это как раз не Бином Ньютона ...
- В общем, так, Люда...
       - Не Люда, а Мила! - выдергивает ладошку девчонка, - меня так мама называла.
Да хоть Блюма Вульфовна Трахтенберг! Задолбала своими мухами ...
      - Ладно, Мила! В общем, план такой. Раз уже замаскировались, значит сидим тут тихонечко до темноты. Потом, я на пять минут заскочу домой, кое-что из вещей заберу. Ближе к ночи, пешкарусом до Красноталовки, там  ловим попутку и в Киев. В большом городе задолбаются нас искать. Ну а дальше - по обстоятельствам.
Девчонка внимательно смотрит на меня. Взгляд испуганный.
      - Ты меня не бросишь?
Выдыхаю сквозь зубы.
      - Херни не неси, да?
Главного ей не говорю. Из Русы сбежать хоть сейчас несложно. Но вот что потом делать, если прямо здесь и сейчас не разобраться? Можно конечно, начать с Котельникова. Но этот риэлтер-педофил - хитрый трус. После моей разборки с ментами он или сбежал, или обложился охраной. То есть в моих обстоятельствах недостижим.  Так что остается одно -  тщательно пройтись по оставленной нами квартире. Не может такого быть, что бы штурманец ничего не припрятал. Потому что не может быть никогда!